– Здравствуйте, – сладеньким голосом тянет. – А вы к кому?

– Сюда заходила блондинка, – говорю резко. – Только вошла. С ребёнком.

Она моргает. Секунду анализирует. Потом щёлкает пальцами:

– Ааа, вы про Лару?

Я замираю. Не дёргаюсь, но внутри царапает.

Лара.

Слово звучит, как фальшивый аккорд. Мысленно разбираю имя на части.

Нет. Нихуя. Ей не идёт.

Но помечаю. С этим тоже придётся разобраться. Ещё один ебаный вопрос.

В череде из сотен, на которые мне очень скоро придётся получить ответ.

– А вы, наверное, хотите ребёнка к Ларе отправить? – оживляется администраторша. – Она у нас прекрасно работает с малышами. Сама танцует, и дети её обожают. И вообще, у нас клуб отличный, атмосфера доброжелательная, много развивающих занятий…

И пошла, блядь, тараторить. Как автомат.

Я молчу. Смотрю на неё холодно. Не перебиваю – давлю взглядом. Но не помогает. Она, похоже, не из пугливых.

– …И если хотите, я могу провести вам экскурсию по залам. У нас здесь всё продумано – есть игровая, творческая мастерская, изо…

– Сам посмотрю, – осекаю её резко. – Мне нужно поговорить с Ларой. Просто скажи, где она.

Она сбивается. Щурится. Потом чуть морщит нос, но кивает:

– Третий зал направо. За дверью с жёлтой лентой.

Я уже иду. Даже не дождавшись, пока договорит. За спиной слышу, как она недовольно выдыхает. Плевать.

Прохожу по коридору. Цветной, яркий, раздражающий. Давит своей вылизанностью.

Нахожу нужную дверь. Сквозь узкое стеклянное окошко заглядываю внутрь.

Небольшой зал. Зеркала по стенам. Пара стоек с ковриками. На полу – ребёнок.

Малышка. Скользит коленями по полу, выкладывает альбом, разбрасывает карандаши. Полна деловитой серьёзности.

И рядом она.

Кроха.

Стоит к зеркалу. Сгибается. Собирает волосы в пучок.

– Сафия, солнышко, давай без этого беспорядка, – говорит кроха. Голос тот же. Голос моей крохи. – Скоро будет занятие, собери карандаши в коробку.

Сафия. Имя крутится в голове. Примеряю. Вот малой имя идёт. Как влитое садится.

Толкаю дверь. Пол поскрипывает под моими шагами. Кроха резко оборачивается. Замечает меня.

Я ловлю каждую эмоцию.

Глаза расширяются. Резкий выдох. Как будто в солнечное сплетение прилетело.

Пальцы цепляются за край белой кофты, кутается, прячется. Нервно сглатывает. Весь язык тела – защита.

И тут же – маска. Попытка натянуть улыбку. Слишком быстрая. Слишком вымученная.

– Добрый день, – её голос дрожит. – Вы чего-то хотели?

Облизывает губы. Нервно. Взгляд скачет. На меня – в сторону на Сафию – опять на меня.

Напугана. Взволнована. Внутри всё выдаёт.

Поняла, что попалась?

Я скалюсь. Губы растягиваются в ту самую плотоядную улыбку, от которой у людей по спине катится холод.

– Да, – произношу низко. Шаг вперёд. – Хотел. Тебя.

Она хмурится сильнее. Морщинка на лбу – такая же, как тогда, когда я что-то не так сказал.

Хлопает ресницами. Раз. Два. Резко оборачивается на девчонку. Сафия сидит на полу, раскладывает карандаши.

Кроха поворачивается обратно на меня. Волнуется. Вижу это, слышу, чувствую.

– Вы… – тянет неуверенно. – Вы в плане хотели обсудить занятия детей? Вы хотите дочь свою к нам отправить? Или сына?

Говорит это так, блядь, невинно. Так правдиво, что я почти – почти – верю. Почти покупаюсь.

Но нет.

Я наступаю.

– Хватит, Варя, – рычу тихо. – Цирк заканчивай. Всё. Набегалась.

И вот тут – она меня сбивает. Не тем, что срывается. Не тем, что кричит. Нет.

Она расслабляется.

Улыбается. Широко. Почти легко. В её стиле. Голова чуть вбок. В глазах вспышка.

– Ой… Вы, наверное, перепутали, – говорит легко. – Меня зовут Лара. Лариса.

Пауза. Смотрит в глаза. Улыбка держится. Но губы дрогнули. Почти незаметно.