– Поймал, – шиплю в ухо. – Всё. Хватит этих ебучих игр.
Она морщится от мата, резко дёргает подбородком, но не вырывается. Только смотрит. В глаза. Растерянно. Боязливо.
– Я думал, ты умерла, сука! – голос хрипит. Пульс бьёт в висках. – Я себя похоронил вместе с тобой. Я в аду жил три года. А ты?! Ты вот так?!
Губы её дрожат. Рот приоткрыт. Но слов нет.
– Пошлёшь нахуй своего жениха, поняла? – рычу. – Ты моя жена.
Её глаза распахиваются. До предела. Как будто только сейчас дошло.
И страх – да. Чистый, голый страх. Но потом – я вижу нечто большее. Что-то, что бесит сильнее.
Сожаление.
Какого, блядь, хуя?!
Она сглатывает. Шея напряжена, голос тихий, дрожащий:
– Мне жаль. Правда… Вы… Вы просто перепутали. Наверное, я на кого-то похожа. Можно?
Говорит аккуратно. Осторожно. Как будто каждый слог – шаг по льду. Кивает в сторону сумки.
– Пожалуйста, отпустите. Я… Просто покажу документы.
Я скалюсь. Губы растягиваются, но без смеха. Это даже интересно. Куда она, сука, ведёт? Что собирается выкинуть?
Отступаю на шаг. Хочу посмотреть, на что она пойдёт. Она тут же бросается вбок. Резко. Но не к выходу. К сумке.
Роется в ней, на взводе. Пальцы дрожат, но действуют чётко. Кошелёк. Бумажник. Документы.
Что, кроха, будешь теперь показывать? Свою новую жизнь? Своё новое имя?
Давай.
Покажи мне ложь.
– Мне жаль. Правда. Вы… Вы, наверное, потеряли свою жену? Да? Я, правда… Искренне сочувствую. Это ужасно…
Она продолжает тараторить. Голос дрожит, но она вцепилась в этот спектакль, как в спасательный круг.
Говорит так по-настоящему, что меня трясёт. Блядь. Даже врать умеет с чувством.
– Это грустно. Очень, – вздыхает. – Но… Я не она. Вы ошиблись. Понимаю, что, может, я похожа. Такое бывает. Но… Мне жаль. Вот! Смотрите. Меня зовут Лариса Шурманова.
Водительское удостоверение. Аккуратно отдаёт. Даже взгляд уверенный. Рука не дрожит.
Готовилась, сука.
Я беру. Смотрю. Скалюсь.
Отлично, блядь. Даже документы подделала. Переиграла всех. Подготовилась по полной. Браво.
Пальцы сжимаются. Пластик трещит. Я едва не ломаю его к херам. Но рявкнуть нихера не получается.
Взгляд падает на дату выдачи документа. Гипнотизирую. Моргаю. Не меняется.
Два года до крушения.
Что, блядь?
5. Глава 5. Варвар
Я смотрю на эту ебучую пластиковую карточку. Не могу оторваться. Проверяю даты.
Снова. И снова. И снова.
Моргаю. Перевожу взгляд на фото.
И вот тут меня реально херачит.
Хмыкаю. Прищуриваюсь. Наклоняю голову, как будто ракурс поменяет смысл.
На фотке – она. Но не она.
Темноволосая. Волосы прямые, до плеч. Чёлка короткая. Макияж – не просто яркий, а как на сцену. Размалёванная больше, чем девки в борделях.
Губы яркие, глаза с растушёвкой, лицо будто чужое.
Блядь.
Никогда не видел её такой. Никогда она так не красилась. Никогда так не выглядела.
А тут… Сука, почти карикатура. Будто на фотку собиралась не Варя, а её альтер-эго с ночной смены в стрипе.
Снова перевожу взгляд на дату. Всё правильно. Выдан документ до катастрофы.
Смотрю на год рождения.
Сука…
По документам она год старше моей. В ноябре родилась. Якобы.
А моя кроха – летняя девочка.
Я стою. Смотрю. И, блядь… Нихуя не понимаю.
Это кто придумал? Зачем? Когда? Как, нахуй, она успела? И главное – что всё это значит?
Смотрю на неё. На карточку. На дату. На волосы. На глаза. И внутри всё кипит.
Голова будто в тисках. Мозг пульсирует. Скалюсь. Механически. Злобно. Губы сами растягиваются. От ярости и… От разочарования.
Разочарование херачит, как ток. Если это не моя кроха, а я просто ошибся? Ёбнулся окончательно. Ищу хоть какую-то надежду.