– Скромная свадьба, – нахожусь с ответом. – Не для фото.

– А до? После? Хоть одна? Вы приходите с невероятными новостями, но не ждёте же, что я просто так поверю?

Я молчу. Злюсь. Потому что она сука права. Потому что… Потому что у меня нихуя нет.

Всё, что осталось – записка. Маленький листок, вырванный из блокнота.

– Легко, – начинаю ухмыляться. – У меня есть видео. С тобой, – хотя она ещё предъявит, что я сталкер. – И заодно сделаем тест ДНК. Один день – и ты узнаешь, что Сафия – моя дочь. Вот и всё.

Она застывает. Моргает. А потом… Начинает смеяться.

Меленький спойлер: в следующей главе нас ждёт ещё разговор с крохой... И с мелкой)

9. Глава 8.1

Варя прикрывает лицо ладонями, продолжая смеяться. Плечи дёргаются. Щёки розовеют. И в этом смехе – как пощёчина.

– Простите, – выдыхает. – Простите, это от нервов. Просто это так… Необычно. Обычно мужчины бегут от ответственности. А тут – уже второй хочет быть отцом Сафии.

Мир глохнет. Смех в голове замирает, будто кто-то нажал на тормоз. Я подаюсь вперёд.

– Второй? – рычу глухо.

– Ну да, – Варя кивает. – Мансур его зовут. Он появился, сразу сказал, что будет рядом. Сказал, что это его не пугает ничего. Потом сделал тест – и он подтвердил. Так что… Вот.

Мир рушится. Рвётся. Взорвался внутри фугас. Мощный. Мгновенный.

Зверь в груди встаёт. Когтями по рёбрам. Оскал разрезает лицо.

– Что ты, блядь, сказала? – рычу.

Варя отступает на шаг. Плечи вздрагивают. Глаза щурит, будто надеется, что послышалось.

– Он что?! Себя отцом назвал?! – голос срывается. – Этот уёбок сказал, что он ОТЕЦ МОЕЙ ДОЧЕРИ?!

Я чувствую, как мышцы на челюсти сводит. Кулаки сжимаются, кости трещат. Если сейчас кто-то под руку попадётся – не выживет.

– Это не твоя дочь, – выдыхает она, как будто объясняет очевидное. – Я же сказала. Он сделал тест. Биология – это факт. Это не обсуждается.

– НЕ. ОБСУЖДАЕТСЯ?! – рявкаю. – Мансур, сука, что угодно может «сделать»! И документы подделать, и врачей купить! У него батя полгорода держал, ты в курсе?!

Варя отступает ещё на шаг. Плечи напряжены. Пальцы вцепились в рукав кофты. Губы сжаты. В глазах – тревога. Нет, уже не тревога. Страх.

И это выбивает из меня воздух. Я, блядь, чудовище?

Она меня боится?!

Не так должно быть.

Я срываюсь с места, делаю шаг к ней, но тут же останавливаюсь. Глубоко втягиваю воздух, сжимаю кулаки. Надо, блядь, выдохнуть. Надо не выжечь всё вокруг.

– Не смей, – сипло рычу. – Не смей больше называть его отцом. Он НИ-КТО. Он не будет рядом. Не будет с ней. Ни на шаг, блядь, не подпущу.

– Вы ошибаетесь, ладно? Это… Понимаете, вы не отец? Мансур сделал тест и…

Боль пробегает по груди, словно лезвием. Этот ублюдок приполз, когда удобно стало. Везде успел.

– Телефон дай, – рычу.

– Ой, – моргает растерянно. – Я не знаю где он. Наверно, в сумке. Но…

– Да блядь, номер продиктуй!

Варя дёргается от грома в голосе. Щёки белеют. Но потом собирается. Проглатывает страх.

Поднимает на меня глаза. Медленно, будто бросает вызов:

– Семь-девять-восемь… – диктует. А потом фыркает. – Материться не обязательно. Это не пугает, а лишь показывает несдержанность. Я бы предпочла спокойный разговор.

Я отвожу взгляд. Сука. Всё внутри колотит. Хочется либо её схватить и прижать, чтоб не дёргалась, не врала.

Набираю номер. Слышу звонок – из сумки доносится вибрация. Не наебала.

Достаю телефон, нахожу нужное видео. Где она танцует, а потом – херачит Мансура. Отправляю.

– Посмотри, – приказываю. – Потом обсудим. Какой в жопу Мансур отец. И насколько ты, блядь, хочешь за него замуж.

Не даю ей ответить. Не хочу слышать оправданий. Не вынесу сейчас ни одного, сука, слова.