— Что? — голос хриплый.
— А ты что, еще не в курсе? — я усмехаюсь. — Сюрприз испортила, да?
Он встаёт. Проходит пару шагов по палате.
— Впервые слышу. Ты откуда знаешь?
— Так она мне сама в туалете справку в лицо тыкала, — я поднимаю голову. — А ты ко мне сюда больше не ходи! Понял? Из-за тебя я только нервничать начинаю, а мне вредно.
Виктор резко останавливается посреди палаты. Лицо — будто его окатили ледяной водой. Он смотрит на меня, не мигая.
— Что ты сейчас сказала? — голос ниже, глуше. В нем — не гнев. В нем — шок.
— Что слышал.
— Это… это не может быть, — он качает головой. — Она мне ничего не говорила.
— Ну, теперь сказала я, — шиплю. — Можешь идти, к ней. Желаю вам от счастья захлебнуться. Только дверь закрой.
Его рука скользит по лицу. Пальцы судорожно сжимают подбородок.
— Бред какой-то, — он шепчет. — Если бы… Я бы знал. Она же… она… — он замирает. — Или это…
— Или это ложь? — я приподнимаю бровь. — Какая прелесть.
Смотрит на меня. Глаза мутные, в них — боль, ошарашенность, крошечный проблеск вины.
— А теперь оставь меня, — коротко бросаю. — И не приходи сюда больше.
Он кивает. Медленно. Словно всё внутри в нём трещит.
— Я не знал, Фаин… клянусь. Не знал.
— Не знание не освобождает от ответственности, — говорю я, отворачиваясь к окну. — Провожать не буду. Палата — не вокзал.
Он стоит ещё пару секунд.
Потом открывает дверь, тихо выходит.
А я остаюсь. В постели. Под капельницей.
И, чёрт возьми, впервые за всё это время — чувствую себя удовлетверенной.
Друзья мои, если насыпете мне комментариев под книгой, то я сегодня еще одну главу настучу по клавиатуре)) А пока, я приглашаю Вас в еще одну свою книгу!
Беременная любовница.
Я чувствую, как вспыхивает жар в груди.
Я ведь знала. Сердцем знала.
Его поздние возвращения, его телефон, который он теперь никогда не оставляет без присмотра, его взгляд, который стал каким-то отсутствующим.
Но я обманывала себя.
Я думала, что все это мне кажется.
Глухой звук каблуков по мраморному полу выводит меня из мыслей.
Я поднимаю взгляд.
Из-за поворота коридора появляется женщина.
Высокая, эффектная, с идеально уложенными волосами и чётким макияжем.
Она идёт уверенно, но не спеша, словно прекрасно осознаёт свою значимость.
Я её знаю.
Марина Сергеевна.
Молодая прокурорша.
Боже, нет…
Она останавливается, замечая меня.
На секунду на её лице появляется удивление, но почти сразу оно сменяется лёгкой усмешкой.
— О, Зоя Виталиевна… Какая встреча, — её голос звучит бархатно, с лёгкой ноткой превосходства.
Мне становится дурно.
Я сглатываю, но не отвожу взгляда.
Марина скользит по мне оценивающим взглядом и чуть склоняет голову.
— Вы к мужу?
Я чувствую, как что-то внутри меня сжимается.
Мне хочется ударить её. Стереть с её лица это довольное выражение.
Но я не могу.
Я прокурорская жена.
Я научилась терпеть.
Поэтому я лишь ровно смотрю ей в глаза и говорю:
— Да.
Она усмехается ещё шире.
— Что ж… Надеюсь, ваш разговор будет продуктивным.
И, чуть замедлив шаг, проходит мимо.
Я слышу её каблуки, слышу, как хлопает дверь.
А я остаюсь сидеть на этом холодном кожаном диване, ощущая, как внутри меня рушится всё, что я строила столько лет.
Я не двигаюсь.
Сижу, чувствуя, как в груди растёт ледяное ощущение.
Эта женщина…
Марина.
Я всегда её недолюбливала.
Слишком умная, слишком уверенная в себе, слишком независимая. Она вызывала у меня дискомфорт. А теперь ещё и эта усмешка, её тон, словно она знает обо мне больше, чем должна.
Я резко поднимаюсь.
Мне нужно его видеть.
Я больше не могу сидеть здесь, изображая покорную жену, которая смирится с изменой и примет всё, что ей подкинет судьба.