— Что? — голос хриплый.

— А ты что, еще не в курсе? — я усмехаюсь. — Сюрприз испортила, да?

Он встаёт. Проходит пару шагов по палате.

— Впервые слышу. Ты откуда знаешь?

— Так она мне сама в туалете справку в лицо тыкала, — я поднимаю голову. — А ты ко мне сюда больше не ходи! Понял? Из-за тебя я только нервничать начинаю, а мне вредно.

Виктор резко останавливается посреди палаты. Лицо — будто его окатили ледяной водой. Он смотрит на меня, не мигая.

— Что ты сейчас сказала? — голос ниже, глуше. В нем — не гнев. В нем — шок.

— Что слышал.

— Это… это не может быть, — он качает головой. — Она мне ничего не говорила.

— Ну, теперь сказала я, — шиплю. — Можешь идти, к ней. Желаю вам от счастья захлебнуться. Только дверь закрой.

Его рука скользит по лицу. Пальцы судорожно сжимают подбородок.

— Бред какой-то, — он шепчет. — Если бы… Я бы знал. Она же… она… — он замирает. — Или это…

— Или это ложь? — я приподнимаю бровь. — Какая прелесть.

Смотрит на меня. Глаза мутные, в них — боль, ошарашенность, крошечный проблеск вины.

— А теперь оставь меня, — коротко бросаю. — И не приходи сюда больше.

Он кивает. Медленно. Словно всё внутри в нём трещит.
— Я не знал, Фаин… клянусь. Не знал.

— Не знание не освобождает от ответственности, — говорю я, отворачиваясь к окну. — Провожать не буду. Палата — не вокзал.

Он стоит ещё пару секунд.

Потом открывает дверь, тихо выходит.

А я остаюсь. В постели. Под капельницей.

И, чёрт возьми, впервые за всё это время — чувствую себя удовлетверенной.

Друзья мои, если насыпете мне комментариев под книгой, то я сегодня еще одну главу настучу по клавиатуре)) А пока, я приглашаю Вас в еще одну свою книгу!

Беременная любовница.

Я чувствую, как вспыхивает жар в груди.

Я ведь знала. Сердцем знала.

Его поздние возвращения, его телефон, который он теперь никогда не оставляет без присмотра, его взгляд, который стал каким-то отсутствующим.

Но я обманывала себя.

Я думала, что все это мне кажется.

Глухой звук каблуков по мраморному полу выводит меня из мыслей.

Я поднимаю взгляд.

Из-за поворота коридора появляется женщина.

Высокая, эффектная, с идеально уложенными волосами и чётким макияжем.

Она идёт уверенно, но не спеша, словно прекрасно осознаёт свою значимость.

Я её знаю.

Марина Сергеевна.

Молодая прокурорша.

Боже, нет…

Она останавливается, замечая меня.

На секунду на её лице появляется удивление, но почти сразу оно сменяется лёгкой усмешкой.

— О, Зоя Виталиевна… Какая встреча, — её голос звучит бархатно, с лёгкой ноткой превосходства.

Мне становится дурно.

Я сглатываю, но не отвожу взгляда.

Марина скользит по мне оценивающим взглядом и чуть склоняет голову.

— Вы к мужу?

Я чувствую, как что-то внутри меня сжимается.

Мне хочется ударить её. Стереть с её лица это довольное выражение.

Но я не могу.

Я прокурорская жена.

Я научилась терпеть.

Поэтому я лишь ровно смотрю ей в глаза и говорю:

— Да.

Она усмехается ещё шире.

— Что ж… Надеюсь, ваш разговор будет продуктивным.

И, чуть замедлив шаг, проходит мимо.

Я слышу её каблуки, слышу, как хлопает дверь.

А я остаюсь сидеть на этом холодном кожаном диване, ощущая, как внутри меня рушится всё, что я строила столько лет.

Я не двигаюсь.

Сижу, чувствуя, как в груди растёт ледяное ощущение.

Эта женщина…

Марина.

Я всегда её недолюбливала.

Слишком умная, слишком уверенная в себе, слишком независимая. Она вызывала у меня дискомфорт. А теперь ещё и эта усмешка, её тон, словно она знает обо мне больше, чем должна.

Я резко поднимаюсь.

Мне нужно его видеть.

Я больше не могу сидеть здесь, изображая покорную жену, которая смирится с изменой и примет всё, что ей подкинет судьба.