— У тебя все хорошо? — сразу откликается Мария Алексеевна.

— Да, да, — заверяю её, — Просто палец порезала случайно. Меня никто не обижает, можете не волноваться на этот счет, — отвечаю на все заданные вопросы.

— Бедненькая, — вздыхает собеседница. — Попросила бы Артема. Он с детства хорошо управляется на кухне. Стыдно признаться, но, наверное, даже лучше меня.

— Я знаю, — соглашаюсь с ней. — Но он всегда готовит что-то сверх полезное, никаких вредных вкусностей.

— Ой, — восклицает она. — Ты, может, ещё не в курсе? У него с детства проблемы с желудком. Постоянно мотались по больницами. Но я рада, что он ответственно к этому подходит и не портит себе желудок ещё больше.

— Не знала, — виновато закусываю губу.

Да и откуда мне было знать?

— Ничего страшного, — спокойно заявляет Мария Алексеевна. — Я вот тебе по какому поводу звоню. Скажи, пожалуйста, там рядом с Артемом никаких девочек не крутится?

От её вопроса я едва не давлюсь воздухом, а ещё от того, что в эту самую секунду улавливаю запах гари.

Да твою дивизию!

Кидаюсь к индукционной плите и выключаю её. Даже проверять не нужно - моя яичница, щедро притрушенная перцем, теперь не только сверху черная, но и снизу.

Включаю вентиляцию на всю мощность, и только после этого замечаю Воронова, стоящего в проходе.

Он смотрит сначала на меня, а затем на телефон в моей руке.

Не знаю, как долго он здесь стоит, но взгляд такой, что нет никаких сомнений - все слышал. Как минимум, последний вопрос.

Хочу нажать на кнопку, лишь бы отключить поскорее громкую связь, но Артем моментально улавливает это и приближается, отрицательно качая головой.

— Что такое, Вик? — снова раздается голос его мамы. — Ты боишься что-то мне рассказать? — по-своему расценивает моё молчание.

Воронов прожигает меня взглядом. Недовольным, и до сих пор немного сонным. Скорее всего проснулся от шума, доносящегося с кухни.

Стойко выдерживаю и тоже не свожу с него глаз.

— Нет, — твердо заявляю я. — Никаких девочек не крутится. Кроме меня, конечно, — дополняю, вкладывая тот смысл, что мы живем в одной квартире.

Артем, находящийся в жалких сантиметрах от меня, облегченно выдыхает, но напряженного взгляда всё равно не сводит.

— Кажется мне, что ты чего-то недоговариваешь, — сомневается она. — Ну ладно. Только смотри там, Вика, — строго произносит она. — Я тебе доверяю, как себе. Не забывай, что у Артема совсем скоро свадьба, которой ничего помешать ни в коем случае не должно.

Сначала думаю, что она намекает на то, чтобы в случае чего я сразу доложила ей. Но потом осознаю, к чему на самом деле клонит.

И ощущаю себя так, будто ушат ледяной воды на голову окинули.

— Что Вы! — громко восклицаю я. — Нет, нет и ещё раз нет! Не несите ерунды! Я не для чего-то подобного сюда приехала!

У меня аж паника в груди поднимается от её предположения.

— Хорошо, я тебя услышала, — легко соглашается она. — Хорошего дня, Викуся. И не говори, пожалуйста, Артему, что звонила тебе.

— Ага, — безэмоционально заявляю я. — До свидания.

Слышу протяжные гудки.

Мы с Вороновым по-прежнему не прерываем зрительного контакта.

— Что пялишься? — не выдерживаю.

— И как часто? — указывает жестом на мой телефон.

— Что “как часто”? — непонимающе хлопая ресницами, хмурю брови.

— Докладываешь на меня как часто?

Напряжение между нами до такой степени нарастает, что лопается прямо здесь.

— Да вы совсем чокнутые все? — моментально воспламеняюсь, повышая голос. — Она думает, что я здесь в постель к тебе залезть решила, ты…— не нахожу нужных слов, от обиды, подступившей к горлу. — Не докладываю я на тебя! Даром не нужно. Вообще не знаю с какого перепуга твоя мама мне позвонила, — последние слова уже проговариваю гораздо тише.