– Так пос­тавь за­щиту, – доб­ро­душ­но хмы­ка­ет муж. – Отец дол­жен был те­бя на­учить…

Мой род­ной отец по­гиб в пе­рес­трел­ке за ме­сяц до мо­его рож­де­ния. Так и не уви­дел ме­ня. За­то я в детс­тве вдо­воль наг­ля­делась на фо­тог­ра­фии, наг­лядно де­монс­три­ру­ющие, как ум­нень­кий крас­но­щекий от­личник пос­те­пен­но прев­ра­тил­ся в лы­сого на­качан­но­го бан­ди­та. Он уж точ­но ме­ня ни­чему на­учить не мог. Раз­ве что за­бивать стрел­ки и поль­зо­вать­ся ору­жи­ем… Ес­ли бы ко­неч­но, вы­жил в де­вянос­тые…

Ма­ма по­гиб­ла че­рез три го­да в ав­то­катас­тро­фе… И ес­ли бы не дед с ба­буш­кой и ма­ма Га­ля, я бы точ­но ока­залась в дет­ском до­ме.

От не­весе­лых мыс­лей ме­ня от­вле­ка­ет муж. Рас­па­хива­ет пе­редо мной вы­сокую рез­ную дверь и, как толь­ко я де­лаю шаг внутрь, за­ходит сле­дом. Ос­то­рож­но взяв из мо­их рук Ав­танди­лыча, ки­да­ет его на пер­вый по­пав­ший­ся ди­ван. А сам, тол­кнув ме­ня к де­ревян­но­му шка­фу, на­виса­ет свер­ху.

Ру­ка при­выч­но ло­жит­ся на за­тылок. А гу­бы нак­ры­ва­ют мои. От дол­го­го неж­но­го по­целуя кру­жит­ся го­лова, и под­ги­ба­ют­ся ко­лен­ки.

– Се­год­ня на­ша брач­ная ночь, – вы­дыха­ет Ли­ам, чуть отс­тра­нив­шись. – Смот­ри, не уто­мись здесь, моя ко­роле­ва.

От по­целуя и так рас­плы­ва­юсь на мо­леку­лы. А от ин­кви­зитор­ско­го «ко­роле­ва» кры­ша едет окон­ча­тель­но.

– Я не­дол­го, – шеп­чу, пла­вясь под го­рячим взгля­дом му­жа.

– Ча­са те­бе хва­тит? – стро­го ин­те­ресу­ет­ся он. – Попью чай с ма­терью и за то­бой зай­ду…

– Хо­рошо, – блею овеч­кой.

И как толь­ко за Ли­амом зак­ры­ва­ет­ся дверь, ку­лем па­даю ря­дом с Ав­танди­лычем.

– Что-то ты сов­сем рас­кле­илась, – оза­бочен­но мур­чит мой кот. – Нуж­но бы­ло ска­зать­ся дох­лой и ос­тать­ся в пос­те­ли…

– Ага, – от­ве­чаю, не за­думы­ва­ясь. А са­ма пы­та­юсь по­нять прос­тую и впол­не оче­вид­ную ис­ти­ну. Ес­ли я пе­рес­плю с Ли­амом, бу­дет ли это счи­тать­ся из­ме­ной Се­реге? Или нет? Все-та­ки ми­ры раз­ные.

Го­лова идет кру­гом от шаль­ных мыс­лей. Сде­лав над со­бой уси­лие, с тру­дом под­ни­ма­юсь с ди­вана и, по­дой­дя к книж­ной пол­ке, ту­по пя­люсь на зо­лоче­ные ко­реш­ки книг.

Мне ну­жен ге­ог­ра­фичес­кий ат­лас или гло­бус, на край­ний слу­чай… Рас­те­рян­ным взгля­дом об­во­жу стел­ла­жи, где выс­тро­ились в ряд ог­ромные то­ма, и ума не при­ложу, что же мне де­лать даль­ше. Все наз­ва­ния на­писа­ны на нез­на­комом язы­ке, ко­торый я знать не знаю!

12. 11

Вы­тас­ки­ваю пер­вый по­пав­ший­ся том с зо­лотым ша­ром на ко­реш­ке. На­вер­ня­ка что-то свя­зан­ное с ге­ог­ра­фи­ей.

Но вмес­то карт и опи­саний я вне­зап­но на­тыка­юсь на стран­ные сти­хи, на­печа­тан­ные ле­сен­кой.

Тут из­да­ют Ма­яков­ско­го? Прав­да?  Или он из это­го ми­ра?

Приг­ля­дыва­юсь к ри­сун­кам. Стран­ные кру­ги, звез­ды и крес­ты. Ти­хо ру­га­ясь, про­лис­ты­ваю весь том и не сра­зу по­нимаю, что мой кот ку­да-то ис­чез.

Вот ког­да эта шер­стя­ная мор­да нуж­на, ни­ког­да ря­дом нет! Что за не­везе­ние та­кое!

Ос­то­рож­но от­кла­дываю кни­гу в сто­рону. И сно­ва воз­вра­ща­юсь к пол­кам. На этот раз об­сле­дую дру­гой шкаф. Дос­тав, про­лис­ты­ваю тол­стен­ные то­ма в зо­лоче­ных пе­реп­ле­тах и став­лю их на мес­то.

В на­шем ми­ре все кни­ги дав­но уже за­печа­таны в гад­же­ты. Те­лефон или но­ут дав­ным-дав­но приш­ли на сме­ну бу­маге. И те­перь лов­лю се­бя на мыс­ли, что хо­чет­ся од­ним дви­жени­ем пе­релис­тнуть всю биб­ли­оте­ку и до­копать­ся, на­конец, до нуж­но­го фай­ла!