– А по­чему бы и нет? – по­жима­ет пле­чами кот. – Хоть те­лек смот­рел и чи­тал в ин­терне­те но­вос­ти, по­ка ты в уни­вер­си­тет хо­дила. Со­вер­шенно не­чем бы­ло се­бя за­нять, – взды­ха­ет он на­туж­но. – Ну, не обои же рвать…

– Не обои, – пов­то­ряю обал­де­ло. И да­же не знаю, что ме­ня боль­ше изу­мило – гра­мот­ный кот, поль­зу­ющий­ся но­ут­бу­ком в мое от­сутс­твие. На­вер­ня­ка эта шер­стя­ная мор­да чи­тала на­шу пе­репис­ку с Се­регой… Зна­ла бы, от­несла бы это­го зас­ранца на по­мой­ку!

– Там ему са­мое мес­то, – ки­ва­ет кот. – Этот Се­рега со­вер­шенно не тот, за ко­го се­бя вы­давал…

– По­мол­чи, – ры­чу гроз­но и, вы­дер­нув из лап жи­воти­ны мес­тный бук­варь, быс­тро про­бегаю по стра­ницам.

Но тут и так все по­нят­но. Каж­дой бук­ве со­от­ветс­тву­ет кар­тинка.

– В аль­ма­унт­ском язы­ке все­го двад­цать во­семь букв. Нет ва­ших стран­ных Ё, Й, Ы, Ь, Ъ.

– Сам ты стран­ный, – ог­ры­за­юсь я, пы­та­ясь про­честь ка­кие-то прос­тень­кие фра­зоч­ки, на­печа­тан­ны­ми в кон­це каж­дой стра­ницы. И уже к кон­цу бук­ва­ря уве­рен­но вы­вожу по сло­гам.

Ма­ма мы­ла Ма­шу… чтоб вам!

Мор­щу лоб, пы­та­ясь за­пом­нить каж­дую бук­ву.

– Те­перь бы тол­ко­вый сло­варь най­ти и ка­кую-ни­будь эн­цикло­педию, – взды­хаю я, зах­лопнув кни­жон­ку.

– У тво­его му­жа ка­ких книг толь­ко нет, – под­ска­кива­ет с мес­та Ас­кольд. – Сей­час най­ду что-ни­будь.

– Бы­ло бы хо­рошо, – тя­ну я ус­та­ло. Моя за­тея быс­тро най­ти до­рогу к озе­ру, по­хоже, от­кла­дыва­ет­ся на не­оп­ре­делен­ный срок. – А ты не зна­ешь, как нам вер­нуть­ся до­мой? – спра­шиваю Ас­коль­да, ли­хо взби­ра­юще­гося по вы­сокой лес­тни­це ку­да-то под по­толок.

– Нет, Али­са, – мур­чит мой кот, ос­та­нав­ли­ва­ясь. По­вора­чива­ет­ся ко мне. Гля­дит с уко­ром. – Не­уже­ли бы я поз­во­лил те­бе ос­тать­ся здесь? – за­яв­ля­ет он па­фос­но. – Там це­лая че­реда озер. Мес­тность вез­де оди­нако­вая. В ка­кое мы по­пали, и из ка­кого вы­ныр­ну­ли, я так и не по­нял… Нуж­но вплот­ную за­нять­ся этим воп­ро­сом.

Кот сно­ва ка­раб­ка­ет­ся по де­ревян­ным ла­киро­ван­ным  сту­пень­кам. Под­ни­ма­ет­ся все вы­ше и вы­ше. И на­конец, под са­мым по­тол­ком гра­ци­оз­но пе­рес­ка­кива­ет на пол­ку. Идет по са­мому краю. А я, зад­рав баш­ку, глаз с не­го не сво­жу.

Ас­кольд про­ходит чуть ли не до са­мого кон­ца и, слов­но вы­нюхи­вая мышь, за­мира­ет на се­кун­ду, а по­том тя­нет ла­пой и зу­бами ка­кую-то кни­гу. И ос­во­бодив ее из пле­на соб­рать­ев, ки­да­ет вниз. Пря­мо мне на го­лову.

– Ос­то­рож­нее! – кри­чу я. Лов­лю не­боль­шой то­мик, слов­но мяч. И от­крыв пер­вую стра­ницу, чи­таю.

Пер­вый тол­ко­вый сло­варь. Из­дан ака­деми­ком Фер­ги­сом.

– Вот это да! – охаю я. – Ли­ам еще и кни­ги пи­шет…

– Его пра­дед, Али­са, – как нес­мышле­нышу, объ­яс­ня­ет мне кот.

Фыр­каю раз­дра­жен­но и, вер­нувшись к сто­лу, с ин­те­ресом смот­рю на вы­сокие заг­лавные бук­вы, вы­битые на чер­ном ко­жаном пе­реп­ле­те то­го са­мого пер­во­го фо­ли­ан­та, что я дос­та­ла из шка­фа.

Бы-то-ва-я ма-ги-я.

Зе-лье-ва-ре-ние.

Кни-га  ре-цеп-тов.

– Очень ин­те­рес­но! – охаю я и, по­ложив на сто­леш­ни­цу тол­ко­вый сло­варь, быс­тро от­но­шу книж­ку на мес­то. И как раз вов­ре­мя!

– Ме­лис­са, до­рогая, – слы­шит­ся от две­ри го­лос му­жа. – Я боль­ше ждать не на­мерен!

По до­роге в лич­ные апар­та­мен­ты му­жа ме­ня до кос­тей про­бира­ет оз­ноб. И как бы я ни стре­милась спра­вить­ся с ди­ким стра­хом, ни­чего не по­луча­ет­ся.

Бо­юсь, и все!

По­чему я во­об­ще ре­шила, что здеш­ние муж­чи­ны ус­тро­ены по по­добию на­ших? А вдруг там все по-дру­гому?