Рожа отекла. Под глазами тоже синяки. На переносице, на скуле ссадины. Губа разбита и припухла. Как в таком виде Аише показаться? Она же ещё больше испугается.

Уснуть я всё равно не смогу. Поднимаю все подушки. Сажусь на кровать, облокачиваясь на них спиной. Ставлю ноутбук на бёдра и, глянув на часы в правом верхнем углу, открываю браузер. В поисковой строке вбиваю запрос: «Мамедов. Грузоперевозки».

Посмотрим сейчас, что они из себя представляют.

Сеть вываливает мне кучу рекламных ссылок. Среди них нахожу официальный сайт группы компаний грузоперевозок. Лезу сразу в раздел руководителей. Их тут до хрена, но во главе тот, кто мне нужен. Практически полностью седой мужик с тяжёлым взглядом из-под густых нахмуренных бровей.

И совсем Аиша на отца не похожа. Она маленькая, нежная девочка, а он будто только что сошёл со страниц криминальной хроники.

Копирую его полное ФИО и снова вбиваю в поисковик. Меня опять засыпает шквалом шлака: про заслуги, про процветающий бизнес, который, конечно же, строился с нуля. Про то, что всё для людей. Спонсирует, активно участвует в жизни города. Праздники какие-то масштабные проплачивал из своего кармана, за что на фотках ему жмёт руки городская администрация.

Смотрю дальше.

Да ладно? Знакомые лица, в одно из которых хорошо прилетел мой кулак, и не один раз, в тот день, когда Аишу забрали обратно в семью. Старшие братья Мамедовы собственной персоной.

Снова смотрю на часы. Откладываю ноут. Тяжело поднимаюсь и иду к окну. Отца всё ещё нет. Ворота всё также открыты.

Я знаю, что он хорошо водит даже в экстремальных условиях. Но ещё знаю, что нервы за рулём — не лучший советчик. И я чертовски переживаю за то, чтобы он не убился от услышанных новостей. Набираю его. Сбрасывает. Хоть так. Значит бесится и катается где-то за городом. В этом мы с ним сильно похожи.

Возвращаюсь на кровать и снова погружаюсь в поиск информации. На поверхности всё приторно сладко. Бабок у Мамедовых до хрена. Связей в верхах тоже. Детскому дому помогают. Как-то уж очень демонстративно. А может, это я придираюсь, пытаясь найти, за что можно зацепиться. И злюсь на себя, что не получается.

Знаю, у кого точно получится. Но он сейчас моего лучшего друга из СИЗО вытаскивает. Не до меня.

Боль в теле начинает откровенно выматывать. Лекарства перестают действовать. Я ощущаю каждое место, куда меня профессионально приложили. Перекладываю ноут на кровать и ищу удобное положение. Информация усваивается всё медленнее. Глаза настойчиво закрываются.

— Женя, да прекрати! — меня дёргает с кровати от визга из коридора. — Ты ему поверил? Серьёзно? — кричит Светка. — Жень, ну пожалуйста. Мишка же просто мальчишка. У них в этом возрасте у всех ещё сперма вместо мозгов. Напридумывал себе, а ты…

Отца неслышно.

Поправив шорты, выхожу в коридор. Крики смещаются вниз по лестнице. Двигаться больно, но я иду к ним, как один из виноватых в ситуации.

— Ой. А чего у вас тут происходит? — из холла раздаётся голос мамы.

Она-то что тут делает?!

Встаю на верхней ступеньке. В гостиной Светка в слезах и соплях. Отец — скала. И моя красивая, спокойная мама. Ровно до момента, как видит побитого меня.

— У нас тут срочный переезд, — хмыкает отец.

— Женя, давай поговорим, — просит Светка.

— Только через адвоката. Марин, — обращается к моей маме, — там наш сын нуждается в материнских пи… совете. Я закончу, потом с тобой пообщаемся.

Подбирает Светкины чемоданы и сам тащит их на улицу. Мачеха ловит меня зарёванным взглядом.

— Козёл! — шипит змеёй.

— Я бы попросила, — вступается мама, вызывая у меня улыбку, а за ней боль и привкус крови во рту.