— Забери меня, бро, — прошу его.

Скидываю геолокацию и, покачиваясь, стою на точке. Жду, переваривая случившееся. Оно в меня не лезет. Выворачивает на обочину. Мышцам адски больно. Разгибаюсь. На горизонте вижу синий Шевроле Беркута. Быстро приехал, значит мы близко к городу. Разворачивается, криво паркуется возле меня. Выскакивает из машины.

— Охренеть, — удерживает за плечо. — Кто тебя так?

— Дай воды, — надо срочно прополоскать рот, пока опять не вывернуло.

— У меня нет. Ща возьмём по дороге.

Забирает мой рюкзак. Швыряет на заднее и, нырнув под руку, помогает дойти до машины. Я и сам могу, но за помощь благодарен.

— Не поломали?

— Вроде нет, но били интересно. На грани. Я помолчу, ладно? Башка трещит.

Друг убавляет музыку в тачке до минимума. Везёт меня в город. Глаза закрываю. От мелькающего пейзажа снова мутит и кружит.

Понимаю теперь, чего Аиша так боится. Меня сейчас успокаивает то, что совсем недавно страшно бесило. Её игнор. Она не читала сообщение. Её муж знает об этом, а значит с ней всё хорошо. Если не так, я заберу у отца свой ствол и поеду знакомиться.

Нельзя её обижать. Она маленькая и беззащитная.

Беркут въезжает к нам во двор. Помогает выйти. Хромаю, морщусь. Посидел немного, мышцы застоялись, стало болеть ещё сильнее. Рожу тоже саднит. Подбородок стянуло засохшей кровью. Вспоминаю, что мы так и не купили воды. Димон гнал сразу на адрес.

— Твою мать, — к нам подлетает отец.

Встаю ровнее, делая вид, что мне нормально. Не первый раз в драке, и точно не последний после сегодняшнего.

— Кто его так? — спрашивает у абсолютно целого Беркута.

Дима молчит. Отец хмыкает и, тихо матерясь, усаживает меня на диван. Сопротивляюсь. Я к себе в комнату хочу. Мне одному надо побыть.

Не отпускают. Стягивает с меня грязную футболку.

— Света! — орёт на весь дом. — Света, врачу нашему позвони!

— Да не надо мне никого, — дёргаюсь, скидывая с себя руки отца. — Пусти.

— Ты из-за этой девчонки огрёб? — рычит он. — Миша, блядь! Я тебе что сказал? Не лезть! Забыть! Это не твой уровень. Ты не вывезешь!

— Посмотрим, — устало облокачиваюсь на спинку дивана.

— Кто бил, запомнил? Номера машины? Марка? — давит отец.

— Нет, — лгу ему.

Не хочу пока его вмешивать. У меня пацаны есть в помощь. Мы что-то придумаем.

Врач приезжает, осматривает. Настаивает на больнице, снимках. Отец рычит на моё сопротивление и ещё сильнее давит. Сдаюсь, еду с ними. Убеждаемся, что переломов нет. У меня даже нос крепкий оказался, разбили, но не сломали.

Едем назад. Переписываюсь с парнями в чате. Беркут уже рассказал ситуацию Ваньке и Илье.

— Дай сюда, — отец нервно выдёргивает у меня из рук мобильник.

— Эй!

— Я добавлю тебе сейчас, — предупреждает он.

Остываю. Зло смотрю в окно.

— Тебя грохнуть могли, Миша. Я же нормально с тобой говорил на эту тему. Как со взрослым.

— Так я тебя услышал, пап. И своё решение принял как взрослый. То, что огрёб сегодня, это повод скилы подтянуть. Ты можешь мне либо помочь с этим, либо не вмешиваться.

— Так сильно любишь её, что готов рисковать собственной головой? — отец сворачивает к магазину.

Моё молчание и упрямый взгляд воспринимает правильно. Да. Я именно так в неё влип. Не заметно разве?

— Сигарет мне возьмёшь? — спрашиваю, разглядывая обработанные ссадины на запястьях.

— Как ты собрался воевать с целым кланом, если не можешь победить зависимость от никотина? — усмехается отец. — Здесь сиди. Сейчас вернусь.

Уходит в маркет. Минут через десять возвращается с пакетом всякой дряни, которую нам прописали в травме. Кидает его на заднее, а мне на колени швыряет пачку сигарет. Заводит машину. Выезжаем на дорогу. Задумчиво кручу Мальборо в руке. Курить хочется адски. Под языком сосёт, пальцы покалывает и уши горят. Вскрываю плёнку. Откидываю крышку, вдыхаю запах табака. Отец наблюдает.