Дождь моросит. С утра поливало так, что дорог видно не было. Сейчас вроде норм. Надеюсь, не разойдётся снова в ближайший час.

Спускаюсь по ступенькам. Двигаю прямиком к парковке.

— Михаил Тарасов? — окрикивает меня незнакомый мужской голос.

Оглядываюсь. С другой стороны, непонятно откуда прилетает обжигающей болью по затылку, и реальность начинает заполняться темнотой.

17. Глава 17

Миша

В себя прихожу быстро, но вокруг всё равно темно. На башку натянута плотная тёмная ткань, поэтому ни хера не видно. Едем куда-то. Мужские голоса тихо переговариваются. Затылок горит и пульсирует после удара.

Сообразить толком ничего не выходит. Тачка останавливается, меня вытаскивают на улицу. Руки за спиной связаны. Серьёзно?! Вы кино пересмотрели, дебилы?!

Трясу головой. Тряпка сползает. Передо мной две квадратные ухмыляющиеся рожи. Третий идёт от багажника с битой. Подбираюсь, скалясь на них и прикидывая, что я сейчас могу сделать.

— Зря вы так, парни, — хриплю им, понимая, что положение — дерьмо и отмахаться не выйдет, но и сдаваться так просто я не собираюсь.

Выкручиваю запястья, стараясь стянуть верёвку. Она трёт и сдирает кожу, но падает. Они будто только этого и ждали. Накидываются сразу вдвоём. Завязывается серьёзная потасовка. Мышечный корсет спасает меня от некоторых очень профессионально-опасных ударов. Третий пока не вмешивается. Зато эти двое наваливаются по полной.

Отбиваюсь. Один из мужиков берёт на излом руку и ставит меня на колено на землю. Давит. Дёргаюсь, больно. По рёбрам прилетает с ноги от второго. Следом в рожу летит колено. Кровь заливает губы и подбородок. В глазах фейерверк. Нормально выхватил.

— Чё происходит-то, а?! — смотрю на мужика с битой.

Его дружки дёргают меня вверх. Чел перехватывает биту вертикально, примеряется, глядя мне в глаза. Размахивается и херачит поперёк живота прямо под рёбрами. Дыхание сбивается. В глазах темнеет. Внутренности вибрируют.

Охуеть…

Закашлявшись, сплёвываю слюну вместе с кровью себе под ноги. От её металлического вкуса и удара битой тошнит.

— Слышал, ты неплохо учишься в своём университете. Так вот, ещё один урок тебе, Михаил Тарасов. Запоминай. А лучше записывай. Нельзя, — тоном преподавателя диктует он, продолжая крутить биту в воздухе. — Писать. Замужним. Девочкам. Сообщения. Я тебе настоятельно рекомендую забыть о ней.

— А ты — это кто? — с вызовом смотрю ему в глаза. — Мужу слабо самому было приехать? Он за свою женщину сам встать не может?

— Я? — скалится мужик и бьёт кулаком под дых.

Снова теряю связь с реальностью на несколько секунд. Упасть не дают. Дышу тяжело, пытаясь протолкнуть в горящие лёгкие воздух.

— Я — твой ночной кошмар, парень. Своих шлюх трахай. А об Аише забудь. Если не хочешь долго и мучительно подыхать, конечно.

Отпускают, толкают в спину. Падаю на колени и смотрю, как ублюдки ржут и грузятся в тачку. Лиц не скрывают, номеров тоже. Бессмертные?

Трясу головой, разгоняя муть. Тяжело поднимаюсь. Валить надо отсюда. Только вот для начала понять бы, куда меня вывезли.

На земле, там, где стояла тачка, валяется мой рюкзак. Дохожу, опускаюсь перед ним на корточки, но тут же снова заваливаюсь на колени. Тяжело, больно, мутит всё сильнее. Под рёбрами ноет. Завтра там будет огромный синяк.

Твари!

Ладно, потом с ними.

Телефон нахожу. Связи нет.

Поднимаюсь, отряхиваюсь, как могу, и, спотыкаясь, иду, прислушиваясь к звукам вокруг. Трасса должна быть где-то рядом. Тачку поймаю, доберусь до города.

Дорогу нахожу быстро, а вот с попуткой сложнее. Подбирать побитого и грязного пассажира явно побаиваются. Иду вперёд, ищу связь. Как только ловлю две полоски, набираю Беркута.