– Ладно. Только аккуратно! Ты, я вижу, конфетами позавтракал. Садись за стол. Будем блины кушать.

– Хорошо!

– Как английский!

– Ещё не успел.

– Не успел он. Как тройки получать, так ты мастер! Совсем учёбу забросил. Вот учись теперь на каникулах, – ласково ворчала Анна Михайловна.

– Вот бы вместо английского итальянский выучить! – Димка мечтательно посмотрел на часы.

– Вжжж. – Часы секунду вибрировали, вспыхнули белым, холодным светом.

Бабушка подлила в розетку клубничного варенья. По кухне расплескался живительный аромат дачи, будто сам июль сел за стол завтракать.

– Ммм! Грацие! Бон аппетито! – выпалил Димка.

– Эврика! Я дождалась! Ты самостоятельно стал изучать итальянский! – Анна Михайловна была переводчиком. В совершенстве знала несколько иностранных языков.

– Да… Выучил несколько слов

– Значит, прав был дед. Не нужно на тебя напирать.

Из Димки лезли итальянские слова. На миг он прикрыл рукой рот.

«Только бы бабуля ничего не заподозрила», – Димка еле сдерживался, боясь опять не сболтнуть что-нибудь по-итальянски.

– Грацие! Я пойду погуляю?

– Пер фавор, внучек! Иди.

За завтраком у Димки созрел план… Он метнулся в прихожую. Втиснул ноги в кроссовки. Внутрь следом засунул незавязанные шнурки. Взглянул в зеркало – высокий для своих одиннадцати лет, худенький подросток в белой футболке. Джинсовые шорты на вырост смешно топорщились. Из-под кепки озорно сияли синие глаза. За плечами серой каплей свисал рюкзак.

– Ба, я ненадолго.

– Телефон взял?

– Да-а! – послышалось вместе с топотом ног, бегущих по лестнице.

Тихо лязгнула дверь парадной. В нос ударил запах раскалённого асфальта вперемежку с автомобильными выхлопами. Пробегая под аркой, Димка позвонил Марку, однокласснику и самому лучшему в мире другу.

– Привет, – сонно протянул Марк.

– Приезжай быстрее. У меня тут такое…

– Давай рассказывай.

– Нее! Ты должен это увидеть. И попробовать.

– Хорошо! А куда?

– Кафе «Венеция» помнишь? Мы там итальянское мороженое ели.

– Арбузное?

– Да!

Последние слова друга заглушил гудок катера. Димка выскочил на набережную и поспешил в кафе. Впереди шуршал шинами, гудел центральный проспект города. Дорога до кафе показалась быстрой. Рядом стремительно неслись автомобили. Поворот налево. Знакомая вывеска.

Димка потянул ручку двери. Дзынькнул входной колокольчик. Внутри было прохладно и уютно. Пахло ванилью, жареными орешками и свежей выпечкой. По радио слышалась негромкая, итальянская речь. Скоро сюда набегут любители итальянского мороженого, пиццы, пасты… А пока в зале было два посетителя. Итальянец лет пятидесяти в сером льняном костюме сидел в углу у окна. Из нагрудного кармана пиджака выглядывал, будто впопыхах затолканный платок-паше.

Димка вспомнил, как два года назад, он с бабулей бродил по улицам Вероны. Играли. Отделяли коренных жителей от туристов. Под конец игры Димка не ошибался. Если у прохожего не было хотя бы двух из перечисленных предметов – шарфа, платка, солнцезащитных очков, часов – то это был турист. Димка взглянул на итальянца. Тот жестикулировал. Громко разговаривал по телефону.

Рядом у витрины со сладостями стояла девочка. Примерно одного с Димкой роста. Пряди каштановых волос беспорядочно струились ниже плеч. Чётко очерченный носик вдыхал ароматы пирожных. Яркие брови хмурились. Вдруг она резко развернулась. Почти бегом понеслась к столику в углу. Послышалась импульсивная, детская речь. Димка заказал арбузное мороженое и занял место по соседству с итальянцами.

– Чао! – улыбнулась девочка.

– Сальве! – кивнул в ответ Димка.