Ярость. Надежда. Ненависть. Страх.

Если он наврал… Если, сука, соврал – я похороню его на месте.

Если нет…

Я достаю телефон. Набираю Грома.

– Ну? – берёт он сразу. – Так быстро встреча закончилась?

– Не пошёл, – отрезаю.

– Отлично. Ну хоть за ум взялся. А то я думал, снова пиздец устроишь. Сначала с Глухарём, теперь ещё...

– Мне нужно, чтобы ты нашёл одного человека.

– Кого? Что знаешь?

– Почти ничего. Только город.

– Охуенно, Вар. Прямо шикарно.

– Клуб какой-то. Детский. «Цветочный». Или «Цветок». Или «Цветочный мир» – хуй его знает, водила не запомнил. Недавно в центральном парке танцевали с детьми. Праздник был. Уличный. Публичный.

Водила нихера не запомнил. Поехал на выходные к бывшей жене. С детьми тусовался. А, возможно, нашел мне повод жить.

Слышу, как Гром шевелится на той стороне. Пошёл печатать. Уже работает.

– Девчонка, – продолжаю, прикрывая глаза. – Танцует. С детьми. Может волонтёрит. Может оформлена. Может вообще на птичьих правах. Имя – любое, точно не её настоящее.

– И всё? – сухо спрашивает Наиль. – Блядь, Вар, ты серьёзно?

Я закрываю глаза. Выдыхаю. Тяжело. Как будто срываю с себя кожу.

– Она блонда.

На той стороне тишина. Потом – глухой мат. Протяжный. С усталостью. С обречённостью.

– Сука…

Гром шумно выдыхает, пыхтит в трубку. Снова матерится.

– Ты чё, думаешь, я не узнаю этот тон? – шипит. – Блядь, Варис. Ты снова этим занялся?! Не говори мне, что ты снова её ищешь. Что опять эта хуйня началась! Сколько раз мы уже искали, мчались, срывались?! Ты знаешь, что она…

– Тело не нашли! – рявкаю. – На её месте крохи не было.

– Как и некоторых других! И ты прекрасно знаешь почему! Потому что…

– Не смей, блядь, договаривать!

– Потому что они сгорели! Потому что от них остался только пепел. Хуярь свои эмоции куда хочешь, но ты это знаешь!

Меня трясёт. Внутри всё обрушивается. Плотина лопается.

– Или помоги, или катись нахуй!

Бросаю трубку. Дыхание рвётся. Пальцы сводит. Экран гаснет, но я всё ещё слышу его голос в голове.

Дорога – ад. Тянется, наматывает нервы. К тому городу ехать несколько часов. Я курю, одну за другой. Но ни капли облегчения.

Когда тормозим на заправках, глотаю кофе как воду. Горячий, дешёвый, вонючий.

Но хоть как-то держит. Хоть что-то даёт телу иллюзию действия. Хуйня, конечно, но без этого я бы уже разнёс машину.

Меня трясёт. Кровь гудит в ушах.

Эта надежда – как зараза. Как проклятие. Как голод.

Я знаю, что это тупо. Я, блядь, знаю.

Кроха бы не скрывалась. Не ушла бы тихо. Не затаилась. Она бы вернулась. Чтобы плюнуть мне в лицо. Чтобы дать сдачу. Чтобы напомнить, кто я есть.

Она бы вышла. Прямо. В лицо. Жёстко. По её.

Но…

Но вдруг?

Может, не могла. Может, боялась. Может, считала, что я… Что я не стою?

Хуйня всё это. Я себе уже всё объяснил. Уже всё сам с собой обсудил. И всё равно еду.

Как одержимый. Как на петлю. Потому что тормознуть не могу. Потому что признать, что её нет – значит признать, что я проиграл.

А это – не вариант.

Я должен увидеть. Своими глазами. Найти. Подтвердить.

Заезжаем в город. Внутри всё стягивает. Кипит. Как перегретый котёл. Ещё чуть-чуть – и крышку сорвёт.

Экран вспыхивает. Сообщение от Грома.

«Пока только один адрес нашёл. Детский клуб «Цветочный остров». Надеюсь, ты знаешь, что делаешь».

Я вслух диктую координаты водиле, голос срывается. Он кивает, разворачивается на перекрёстке, давит педаль.

Пальцы стискивают телефон так, что пластик хрустит. Внутри будто дрель работает, сверлит мозг.

Я в бешенстве. У меня вся система полетела. Весь самоконтроль в клочья.

Если это ложный след, если это очередная ошибка – я взорву этот город.