Нахуй бизнес, империи, власть. Какие-то ебучие достижения. Это всё пепел, гниль на фоне того, что я сейчас получаю.

Сафия недовольно фыркает. Я на автомате свободной рукой ловлю качели, расшатываю. Малая тут же успокаивается, довольно пыхтит.

Но начинает кроха шевелиться. Не, нихуя, не пущу. Прижимаю к себе так, как хотел всё это время.

Без поцелуев и заваливания на первую попавшуюся горизонтальную поверхность, но похер.

Это оказывается, ещё круче. Когда просто вжимается. Когда чувствую её дрожь и тепло. Когда дышит в мою шею.

– Тебе говорят: будь собой, – продолжает тихо. – А я даже не знаю, какая я. Я знакомлюсь с людьми, а они рассказывают, какими были в детстве. Что любят. Фильмы обсуждают, сериалы. А у меня – пустота. Даже три года спустя я до сих пор не всё знаю. Не до конца уверена, какая еда мне нравится, какие напитки.

– Почему не попробовать и не узнать?

– Потому что, – хмыкает, но после смягчается. – Я стараюсь, но… Я не могу вывалить деньги за какой-то ролл, чтобы понять, что он мне не нравится. То, что подешевле – проще. Но я до сих пор узнаю себя. Иногда чувствую себя трёхлеткой, как Сафия. Узнаем себя вместе.

– Разберёмся, – обещаю. – Я эти чернила всё выжгу, покажу тебе прошлое. Врачей найду. Всё организую. Ясно? Ещё устанешь столько деталей слушать.

– А ты расскажешь?

Кроха отстраняется, ловлю обратно. Но она только голову запрокидывает, взгляд ловит. Пальчиками тонкими мои плечи сжимает.

На её лице странное выражение. Какой-то грёбаной надежды и, при этом, ебучего недоверия.

Хуевый коктейль, которым я давлюсь.

– Сказал же, – скалюсь.

– Ты не тот, кто рассказывает всё. Это мы уже выяснили. Поэтому вопрос, насколько можно доверять твоим рассказам. Сколько за одной фразой будет скрываться тайн. Если хочешь, чтобы я верила тебе… Придётся быть честным полностью.

Кроха чуть прищуривается, а меня ржать тянет. Нихера не поменялась. Всё так же выкручивает, воспитывать пытается.

И если раньше отторжение вызывало, раздражение моей ебучей «свободы», то сейчас заходит.

Я этой свободы нахавался, хватит.

– Постараюсь, – выдавливаю. Кроха щурится сильнее. – Да б… Зараза. Буду. Постепенно.

– Юлишь ты, Вар. Хорошо, – вдруг усмехается. – С именем какая-то тайна. Или просто ты как ребёнок капризничаешь. А фамилия? Раз я замужем была…

– Варвара Варис ты была.

– Варис…

Растягивает фамилию, начинает хмуриться. Взгляд в сторону уводит, губы поджимает. Словно обдумывает что-то.

Но нихера не говорит, только кивает. При себе мнение оставляет. А меня разрывает от любопытства.

Ну что, блядь?

Не зашло? Пойдёт? Понравилось?

Сука, как же тяжело из неё ответы не выдавливать. А тормозить и терпеть. Сдерживаться, бляха.

– Так, – тему меняю, пока не сорвало. – У тебя сколько ещё до работы?

– До работы два часа, но Сафи надо в садик сначала… – тянет растерянно.

– Отлично. Времени хватит.

– На что?

– Ты сказала, что по еде не до конца зашарила, что любишь. Щас организуем. Найдём рестик и дегустацию устроим.

Если я, сука, даже любимого блюда не помню, то это исправлю. Сделаю всё, чтобы кроха вспомнила. Или новое нашла.

Пора вспоминать, кроха, кто ты такая.

И я в этом участвовать буду.

17. Глава 13. Варвар

– Фух, я всё.

Кроха качает головой, чуть улыбается и отставляет тарелку. К остальным, которыми завален стол.

– Но я всё равно считаю, что ты обманщик, – она чуть поджимает губы. – Это была подстава.

Пожимаю плечами. Мне так похуй на подставу, если своего добился. Мы больше часа провели в рестике.

Час мог наблюдать за крохой. Жадно изучал все её повадки, как вилку держит, как кусает губу. Как ебуче-аккуратно промакивает уголки губы салфеткой.