– Достаточно приятно, чтобы ты с прогулки меня не гнала?

Прищуриваюсь, скрещивая руки на груди. Она делает вид, что раздумывает. Наклоняет голову, рассматривая меня.

– Посмотрим, Вар, – говорит тихо. – Всё зависит от твоего поведения. Вдруг ты снова решишь, что знаешь лучше всех.

– Я же уже сказал: я учусь.

– Ну вот и посмотрим. К тому же у меня появилось к тебе несколько вопросов. Будет превосходно, если ты сможешь на них ответить. Потому что кое-что в твоей истории про жену не клеется.

15. Глава 12. Варвар

Блядь.

Напрягаюсь. Мгновенно в режим анализа возвращаюсь. Считываю, что там, сука, не так.

– Ну? – не выдерживаю. – Выкладывай.

– Я думала об этом полночи, – дёргает плечом. – То, что ты рассказал. И не до конца понимаю. Если мы были вместе…

– Мы были, – перебиваю с нажимом.

– …То почему нет никаких доказательств? Ни одного фото, видео? Никаких совместных поездок? Свадьбы? Медового месяца? Даже если вдруг не было денег на фотографа, то почему ни одного своего снимка?

– Не до того было.

– Вот!

Кроха резко разворачивается, с какой-то слишком довольной улыбкой. Тычет пальцем мне в грудь, поднимается на носочки.

– Вот об этом я и говорю, – фыркает. – Ты говоришь только то, что тебе удобно. Не рассказываешь всё подряд. Даже с именем интригу держишь.

– А ты сильно хочешь его узнать?

– Ну, не прям, чтобы умираю от любопытства. Но… Просто ты всё скрываешь.

В этом, блядь, и проблема. Моя кроха хотела узнать. Какие-то махинации придумывала. Со своей неопытностью в манипуляции лезла.

Потому что, сука, хотела знать.

Хотела больше меня понять, под шкуру мне залезть. И я, как еблан, не пускал. Держал дистанцию.

И нихуя сейчас не могу этого изменить. Отмотать, переписать историю. На подносе ей всё швырнуть, что она только захочет.

Достать, выгрызть, добыть.

Но кроха сейчас… Новая, более закрытая и настороженная версия без памяти…

Ей, по большому счёту, похуй пока. И это рвёт, пригибает. Жилы выкручивает, заставляя ярость херачить внутри.

Похуй.

А я не хочу этого. Я хочу, блядь, что бы она тоже интересовалась. Чтобы хоть что-то хотела в ответ. Чтобы тянулась.

Эгоистично? Похуй. Я, блядь, тысяча триста двенадцать дней варюсь в ебучем котле. Могу я хоть чего-то захотеть для себя?

– Когда захочешь – я расскажу, – чеканю. – По фоткам… У нас всё быстро было. Поженились, у меня проблемы в бизнесе были, там не до поездок.

– И нет никаких свидетелей? У твоей жены… Совсем родственников не было? Почему ты никого привезти не можешь?

– В работе это.

Варя цокает, резко разворачиваясь. Ведёт мелкую в сторону детской площадки.

Сафия то подпрыгивает, то шлёпает по лужам, весело визжа. Варя держит её за руку, но краем глаза всё равно поглядывает на меня.

– Ну что? – рвут эти взгляды. Как, блядь, к ней подход найти? Я скоро ёбнусь.

– Опять не объясняешь ничего, – вздыхает, отпуская дочь на площадку. – Ты явно привык дозировать информацию, делиться, когда сам решишь.

– Да.

– И что? Мне это нравилось?

– Нет. Них… Ни разу. Тоже пыталась больше узнать, расспрашивала. И манерам меня учила. В нашу брачную ночь подбирала слова-аналоги, чтобы я матерился меньше.

Кроха смотрит на меня растерянно, а после начинает смеяться. Пытается веселье скрыть, но не получается.

Качает головой, пряча красные щёки за волосами. Убирает пряди с лица, смотрит с налётом смущения.

– Я… – вздыхает. – Знаешь, а есть ощущение, что я бы действительно могла такое сделать. Мне не нравится обсценная лексика.

– Знаю. Но материла ты меня знатно, когда мы ругались.

– А мы много ругались?

– По факту сильно – раз только. Перед твоим отлётом. Ты к моему другу должна была поехать. Отдохнуть заграницей. А я планировал потом прилететь. И всё наебнулось.