Аким утыкается носом мне в висок, втягивает с шумом запах. Потом ведёт языком по скуле и выше. И убивает меня тем, что прижимается губами к сомкнутым векам. Будто… будто я не просто одна из его девчонок, а кто-то, кто значит больше…

Глупая. Такая глупая. На что я только я надеюсь? Во что хочу верить?

Но сил отстраниться я у меня нет. Я руками обхватываю ладонь Акима, лежащую на щеке, прижимаю её ещё ближе. Чтобы не осталось ни единого миллиметра. Чтобы каждую мозоль чувствовать, шершавость и пульс.

Когда в последний раз ко мне так прикасались? Кто в последний раз дарил мне такую ласку? Только лучшая подруга, ласковый и нежный котёнок, который дарит любовь всем окружающим.

Но всё равно это не то. Не то…

Потому что маленькая тонкая ладошка никогда не сравнится с надёжной и до безумия горячей рукой Акима. Я поворачиваю голову и в неловком порыве прижимаюсь губами к его запястью. И продолжаю плакать, не в состоянии успокоиться. А он… Он не грубит в своей привычной манере. Правой рукой водит по спине, собирает мурашки, которые рассыпались по спине, раскрытую ладонь задерживает на лопатках, ловит частый стук сердца. А большим пальцем левой руки вновь и вновь водит по щеке, снова и снова стирая слёзы.

— Мне нужно идти, — выдавливаю. — Пусти, пожалуйста, Аким. Пусти. Не делай, пожалуйста, хуже.

Но мои слова проходят мимо ушей парня. Он молчит. Смотрит только на меня странным, пугающим взглядом, в котором застыл лёд. Тишину пустого коридора нарушает громкое урчание моего живота. Аким сводит брови вместе, немного отстраняется.

— Когда ты ела в последний раз? — спрашивает тихо.

— Какая тебе разница?

— Пойдём, — обхватывает руками бёдра и снимает меня с подоконника.

Выдирает из моих рук рюкзак, крепко обхватывает запястье двумя пальцами и ведёт меня в столовую. Я бы могла сопротивляться, если бы настолько сильно не хотела есть. А так я безмолвно следую за парнем в столовую. Он тут же подходит к витринам, берёт несколько сэндвичей, салат и две бутылки апельсинового сока. Расплачивается и тянет меня к столу у окна. Мою рюкзак мне не отдаёт. Усаживается так, чтобы я оказалась в углу и не смогла сбежать. Аким ставит передо мной салат.

— Ешь, — я хмурюсь.

Он напоминает мне сейчас Артура. Просто до безумия. Такой же замкнутый и грубый. Я привыкла видеть его совершенно другим — смешливым, язвительным, душой компании. Сейчас же… Сейчас он совершенно другой. Будто настоящий, не играющий на публику.

— Спасибо, — искренне благодарю его. — Большое спасибо.

— Ешь, — вновь повторяет он, подталкивая тарелку с салатом ближе и протягивая вилку.

Я беру столовый прибор в руку и натыкаю листья салата и помидор. Отправляю в рот. Чёрт. Как же вкусно. Безумно вкусно. Я готова застонать от наслаждения. С трудом сдерживаюсь. Слизываю соус с губ и быстро съедаю салат.

— Спасибо, — вновь благодарю, когда доедаю салат.

Поднимаю голову и встречаюсь взглядом с тёмными глазами, которые следят за мной неотрывно. Мне становится неловко от того, насколько внимательно он взирает. Он протягивает сэндвич с ветчиной и сыром.

— Нет. Спасибо. Мне неловко.

— Ешь, — говорит с напором.

А я не могу отказаться. Не имею на это сил. Потому что я слишком голодна. Потому что я редко ем нормально и столько, сколько мне захочется. Я беру сэндвич, вскрываю и медленно начинаю есть.

В столовую заходит толпа студентов. Я вижу своих одногруппниц, которые замечают меня и Акима и начинают перешептываться.

— Сок бери, — со стуком ставит стеклянную бутылку с соком передо мной.

— Спасибо большое, — благодарю тихо и сдавленно.