Она ловит футболку — почти. Она падает на кровать, а Эвелин наконец начинает стягивать платье полностью. И я понимаю, что прямо сейчас впервые вижу её… настоящую.

Платье соскальзывает с плеч, открывая кожу — светлую, идеально гладкую. Ткань мягко сползает вниз, и я замираю. Под платьем — ничего. Ни бюстгальтера, ни прикрытия. Только тонкие чёрные стринги.

Её грудь — свободная, тяжёлая, идеальная. Она сидит на краю кровати, полуобернувшись, и в этом положении она не просто соблазнительна. Она — уязвима.

Я подхожу ближе и протягиваю ей футболку. Она берёт её, но на мгновение замирает. Она не смотрит на меня, но говорит:

— Не смотри… мой жених тебя пристрелит.

И это… Это ломает меня. Я не выдерживаю и смеюсь. Искренне. Глухо. По-настоящему.

— Жених, говоришь? — я присаживаюсь перед ней, помогая просунуть руки в футболку.
— И кто же этот счастливчик?

Она бормочет что-то себе под нос и уже через минуту снова заваливается на подушки, скручиваясь калачиком. Потягивается, хрипло стонет — и вдруг тихо жалуется:

— Они болят… — шепчет, едва заметно морщась и проводя рукой по ягодицам.

Я наблюдаю молча. Да, я знаю почему. Каждый удар сегодня был не просто эмоцией — это была моя злость, мой контроль, моя собственная форма наказания.

Она окончательно отключается — дышит ровно, тепло тела медленно разливается по одеялу. Беззащитная. И такая, какой никогда не позволяет себя видеть днём.

Я поднимаюсь, убираю прядь волос с её щеки и улыбаюсь сам себе. Едва-едва. Сажусь рядом с ней.

И в моей голове возникает план.
Эту ночь она никогда не забудет.
И я — тоже.

Не забудьте нажать «Мне нравится» — ту самую волшебную звёздочку ⭐

Буду рада вашему отзыву о главе — ваши эмоции, мысли и догадки для меня бесценны❤️ И как вы думаете, что задумал Ашер?

Общение, спойлеры и немного закулисья — в Telegram-канале: @invisibility_mask

4. 3

Эвелин

Жарко. Почему так жарко? Такое ощущение, будто я лежу прямо у камина посреди июля. Кожа горит, во рту пересохло, а голова... Господи, что с головой? Пульс стучит прямо в висках. Веки тяжёлые, как бетон. Но я всё же пытаюсь открыть глаза. Хоть краешком взгляда понять, где я.

Забудьте. Лучше бы я этого не делала.

Потому что то, что я вижу — либо безумная игра моего подсознания, либо... я действительно очень сильно облажалась.

Боженька, сделай вид, что этого не было. Я буду хорошей. Не пить. Не хамить. Не бесить его каждую секунду. Ну, хотя бы день.

Но, конечно же, мир не настолько милосерден ко мне. Я моргаю несколько раз, стараясь сфокусировать взгляд, но картинка не исчезает.

Ашер. На мне. Прижимает своим тяжёлым телом к кровати, будто я подушка, которую он утащил себе на ночь. Одна его рука лежит рядом с моей головой, вторая — спокойно на моей талии.

— Нет-нет-нет-нет... — шепчу я, но голос звучит так, будто я проглотила наждачку. — Нет, это не может быть реальностью.

Память плывёт мутно. Обрывки вечера — алкоголь, танцы, стол, музыка, его глаза. А дальше — пустота.

— Слезь с меня! Ашер!!! — кричу я, начиная колотить его как могу. Руки не слушаются, но я стараюсь столкнуть с себя эту гору мышц, которая даже не шевелится.

Он только что-то бормочет в ответ, не открывая глаз. Самый спокойный человек на планете. И самый наглый.

— Ашер, что ты наделал?! — я пытаюсь сбросить его плечом. — Слезь, пока я не закричала так, что сбежится весь дом!

Он медленно приоткрывает один глаз.

— Такое жаркое утро… И ты такая шумная, — голос хриплый, тот самый, который всегда заставляет меня хотеть его придушить.

— Ашер. Что. Я. Здесь. Делаю? — приподнимаюсь на локтях и замечаю… футболку. ЕГО футболку. На себе. А под ней… ничего.