– Есть, – упрямо спорю.

Он прикрывает веки. Тяжело вздыхает, выдерживая паузу. Открывает глаза.

– Врать не стану, я бы не отказался тебя трахнуть, но на этом, блять, всё. Ничего больше. Такой вариант допускается? Устраивает? Если да, то можешь опускаться на колени прямо здесь. Убьём двух зайцев сразу. Разобьём стёклами вовнутрь розовые очки и удовлетворим мои потребности.

– Пошёл ты... – тихо, но решительно выдыхаю.

Оттолкнув его вправо, выхожу из ванной.

Пулей пролетаю по коридору, ощущая, как кровь разгоняет по телу гнев и ярость. Именно эти чувства практически молниеносно заполняют каждую мою клеточку, каждый нерв.

Одеваясь, проклинаю себя за то, что сделала.

Какая глупая, Боже! Зачем рассказала ему всё? Зачем? Только полной идиоткой себя выставила.

Одеваюсь. По-армейски быстро. Носки. Штаны. Футболка. Свитер.

Срываю рюкзак со спинки стула.

Со злостью начинаю заталкивать туда свои немногочисленные вещи.

От силы пару минут мне надо. Встать на лыжи – не проблема. Я привыкла. И не пропаду.

Буду, конечно, тосковать по ребятам и прежней жизни, но оставаться здесь, рядом с Дымницким, больше не смогу. Не после сегодняшнего точно.

Дёргаю молнию.

Не желает застёгиваться.

Психанув, бросаю под ноги рюкзак. Прыгаю на него, чтобы утрамбовать содержимое и выпустить воздух. Повторно тяну за собачку и, наконец, справляюсь.

Со всем справлюсь.

Я сильная. У меня есть небольшая сумма денег на первое время. А ещё теперь у меня есть агентство Жарова, в котором я официально состою.

Подрываюсь с пола.

Покидаю балкон, прихватив свои пожитки и паспорт, который, к счастью, был у меня, а не у регулярно отбирающего его Паровоза.

– Куда собралась?

Это грёбаный Дымницкий.

И он преграждает мне дорогу.

23. Глава 23 О боли

– Отойди, – поджимаю губы.

– Поздний вечер на дворе.

– Плевать.

– Бортич, там зима. И это Москва. Ночью тебе делать на улице нечего. Попадёшь в неприятности.

– Спасибо за заботу. Вот только ты забыл, кто перед тобой стоит. Оборванка, воровка, бродяга.

– Ты девочка в первую очередь.

– Отойди, Кирилл. Я не хочу оставаться с тобой на одной территории. Дай мне уйти. Разве не об этом ты мечтал?

– Илья против.

– Мне всё равно. Это моя жизнь. Не вам решать, где мне находиться, – упрямо качаю головой.

– Рано он тебе паспорт вернул…

Вопросительно выгибаю бровь.

– Я знаю, что недавно ты уже собиралась покинуть этот дом. Из-за меня. Он рассказал мне.

– А тебя это удивляет? – фыркаю. – Ты регулярно поливаешь меня грязью перед пацанами. Некрасивая. Глупая. Бесящая. Раздражающая. Бесполезная. Не хозяйственная. Не умеющая готовить и содержать квартиру в порядке. Что там ещё?

Вздыхает. Устало потирает переносицу.

– Короче… Не пори горячку. Послезавтра Новый Год.

– И прекрасно! Лучшее время для того, чтобы начать новую жизнь.

– Я сам уйду утром.

К мадам-Ебу? Ну конечно!

Получается, что я сама поспособствовала тому, что их отношения переходят на новый уровень. Супер!

– Не нужны мне такие жертвы! – злюсь, как же злюсь! – Пропусти.

Пытаюсь обойти его, но он опять меня останавливает.

– Давай спокойно поговорим.

Ну надо же, снизошёл!

– Уже поговорили. Лично я услышала, что хотела. Больше мне здесь делать нечего!

– Я попробую объяснить тебе свою позицию, идёт? – оттесняет назад.

Разум подсказывает, что нужно послать его к чертям и уйти, но сердце… Оно умоляет меня его выслушать.

– Опять про возраст будешь заливать? – ставлю рюкзак на стул. Опираюсь спиной о столешницу.

– Двенадцать лет – это реально много. Даже если на секунду допустить эту твою бредовую идею о нас.

Значит, всё же допускает?