Кира, странно усмехнувшись, кивает.

– Ладно. Вот ещё что спросить хотела… Телефон и директ второй день разрываются от бесчисленного потока входящего спама. Не подскажешь мне, что это?

– А что конкретно приходит?

– Коды подтверждения. Магазины, госуслуги, банк, салоны. Не успеваю удалять сообщения. Одно за другим сыпется. Вчера пришлось вырубить телефон. Невозможно просто! – возмущается, размахивая гаджетом.

– Кто-то тебя бомбит. Прога есть такая.

– Замечательно…

– Не парься. Обычно атаки кратковременные.

– Не парься? Да это пипец как нервирует! Третий раз за неделю. Может, номер сменить?

– Глупость. В настройках сообщений надо поставить запрет на входящие от абонентов, отсутствующих в списке твоих контактов.

– Сделай, пожалуйста, – вкладывает мне в ладонь свой телефон. – Потому что бесит нереально.

После пары нехитрых манипуляций возвращаю ей телефон.

– Кому насолила?

– Без понятия. Никогда с подобной ерундой не сталкивалась, – завязывает пояс.

– Ясно.

– Больше эти эсэмэски приходит не будут?

– На телефон точно нет.

– Это радует.

– Я пошёл, – толкаю дверь и выхожу из квартиры.

– Буду ждать звонка… – доносится мне вслед.

Кира стоит на лестничной клетке, пока я спускаюсь на первый.

Новый загон. Раньше оставалась в постели и ничего такого не исполняла.

Впрочем, как и не предлагала познакомить с родителями за те несколько лет, что мы с ней знакомы.

Пиздец выдала...

Выхожу из подъезда. Прищуриваюсь. В рожу колючими иголками метёт снег. В кармане настырно вибрирует труба.

– Алло.

– Дымыч, слава Иесусу, я до тебя дозвонился! Тут такое, такое! – сбивчиво тараторит Череп.

– Не галди, – убираю телефон подальше от уха.

– Ты где? Надо срочняк ехать в Бобрино.

Голос Антона во всех красках выдаёт его неконтролируемое волнение.

– Что стряслось? – достаю брелок от машины.

– Пацаны местные звонили. Сказали, что Иссопов-младший со своей «дружиной» собирается двинуть вечером к Илюхе.

– Куда? – не сразу соображаю.

– Домой к нему! Он там! Прикатил в Бобрино с мажором ещё вчера. Бухают.

Мать вашу… Вот, спрашивается, какого хрена в Москве не сиделось?! Попёрся! Совсем мозги атрофировались!

– Наши в курсе? – спрашиваю спокойно.

– До Калаша и Кабана не дозвонился. Динамит у Гели. Мы тут с Климом вдвоём на мойке.

– Ян там?

Ещё одна холодная голова сейчас будет на вес золота.

– Да.

– Хорошо. Цепляйте его и двигайте в сторону МКАДа. Тормознитесь где-нибудь при въезде в Бобрино. Заеду на гаражи и догоню вас. Паровозу и Беркуту звонил?

– Да. Абонент не абонент…

– Понятно, – раздражённо цокаю языком.

Ожидаемо в принципе. Как и в предыдущие дни на связь Паровоз выходить не думает. «И пусть весь мир подождёт» называется.

Сбрасываю вызов и запрыгиваю в салон. Толком не прогрев тачку, сразу выезжаю.

Двадцать минут спустя сворачиваю к гаражному кооперативу. В одном из них мы храним стволы, вывезенные с оружейного завода, которым раньше владела мать Калаша.

Собственно, они-то мне и нужны. Идти на разборки с голыми руками – несусветная тупость.

Закинув оружие в машину, бросаю быстрый взгляд на часы и матерюсь. Пока еду по направлению к обозначенному месту, ещё несколько раз набираю Илью, но тщетно. Роботизированный голос информирует о том, что абонент по-прежнему недоступен.

Остаётся надеяться, что его телефон выключен исключительно по воле хозяина и что замеса ещё не случилось.

– Дымыч…

Черепанов подбегает к моей тачке, как только я встаю под знаком «Бобрино» полтора грёбаных часа спустя.

– Стукач звонил. Их видели. Они уже на пути к его дому.

Блять.

– Ян, – подзываю Кучерявого, раскуривающего сигарету у десятки Тохича. – Здорово.