Что за интонация? Чем-то недоволен?

Поднимаю глаза и натыкаюсь на мрачный взгляд Дымницкого, направленный на Эмиля.

– Их тоже угостил, Кир. Не переживай, – добродушно улыбается последний.

– А нас покормишь? – Тоха внаглую крадёт с тарелки баклажан. – Я гаводный фапец.

– У нас нет времени на жрачку, – обрубает его пожелания Дымницкий. – О делах потрещим и дальше погнали.

– Опаздываем уже, – поддерживает друга изрядно помятый Паровоз, поглядывающий на часы.

Вздыхаю.

Илюха-Илюха…

Хоспаде. Заросший, бородатый! Трешак! Пропадает парень.

– Перетирайте чё. Одно другому разве мешает? – добирается до пирога Череп.

– Вниз пошла.

Чего?

Это мне?

МНЕ?

Снова смещаю фокус с Ильи на Дымницкого, ощущая, как внутри меня закручивается буря возмущения и негодования.

– Тебе придать ускорения? – добивает ещё одной фразой.

Травит тяжёлом взором, прибивающим строительными гвоздями к полу. Желваки туда-сюда ходят по лицу.

И, Боже, как же по этому самому лицу мне хочется его ударить!!!

Еле сдерживаю порыв.

Встаю. Подхожу, останавливаюсь напротив. Он ведь как раз на пути у меня стоит.

– Со своей шлюхой так разговаривай. Понял? – толкаю в грудь.

Сильно. Резко. Чётко.

Всю злость и обиду в этот толчок вкладываю.

Отшатывается.

Не ожидал явно, но, надо отдать должное, очень быстро возвращает себе контроль над ситуацией. Буквально шаг вперёд делаю, и он грубо, рывком дёргает меня на себя назад.

– Охренела?

– Охреневший тут ты! – цежу в ответ сердито.

– Попутала берега совсем?

Скрежет зубов.

Ноздри угрожающе раздуваются.

Горячее дыхание опаляет кожу, оставляя на ней физически ощущаемые ожоги.

Это ужасное состояние…

Из помещения словно выкачали весь кислород.

Не моргаем.

Давим.

Испепеляем друг друга глазами.

Уничтожаем.

Перетираем в микропыль.

В наночастицы.

– Дым… – обеспокоенно обращается к нему Даня.

Секунда. Две. Три.

Время-пластилин.

– Кирилл! – на этот раз уже в голосе Паровоза звенит хорошо узнаваемая сталь, и только тогда пальцы, больно сжимающие локоть, меня отпускают.

15. Глава 15 Замес в Бобрино

Дымницкий

– Уже уходишь?

– Да.

Встаю с постели и застёгиваю молнию на джинсах.

– Может, всё-таки останешься?

– Нет, у меня дела.

– Ясно, – Кира недовольно дует губы, наблюдая за тем, как я надеваю рубашку. – И когда мы с тобой теперь увидимся?

– Позвоню, – поправляю перед зеркалом воротник и направляюсь в прихожую.

Кира, голая и босая, резво нагоняет меня уже в коридоре.

– Я буду скучать, – говорит она, накидывая на себя шёлковый халат.

Никак не реагирую на её слова. Молча обуваюсь.

– У меня день рождения на следующей неделе... Не хочешь поехать со мной в Тулу?

Чего?

Вопросительно вскидываю бровь.

– Я бы познакомила тебя с предками, – не моргая, выдаёт она на полном серьёзе.

– Кир, не выдумывай херню.

Знакомство с родителями? Что ещё за новости?

– Ты опять оставил деньги? – косится на тумбу.

– Купишь себе что-нибудь. Цацку или тряпку, – снимаю с вешалки куртку.

– Ну спасибо конечно, но вообще, мне показалось, что мы уже вышли за пределы товарно-денежных отношений…

Мне не померещилось? В её голосе сквозит обида?

– Тебе показалось, – обрубаю довольно грубо, обозначая границы. – Закрой за мной дверь, – разворачиваюсь, чтобы уйти и уже касаюсь пальцами холодной металлической ручки, когда она неожиданно заряжает в спину.

– У тебя кто-то появился, что ли?

Медленно оборачиваюсь.

– С чего ты это взяла?

Внимательно смотрим друг на друга.

– Да так… Женская интуиция, – пожимает плечом. – Ты постоянно на грузах. Раздражительный. Близко к себе не подпускаешь. Вот я и подумала, что…

– Дерьмо твоя интуиция, – перебиваю с ходу, мешая развить эту тему дальше.