– Кореша мои. Дружим, – отвечаю я расплывчато.

– А где познакомились? – настойчиво продолжает выяснять подробности.

– На заправке.

– На заправке?

– Они бенз заливать приехали.

– Не говори, что там работала, – догадавшись, хмурится он.

– Работала и чё.

– Неподходящее для девушки занятие. Тем более для такой девушки, как ты.

– Это Ferrari enzo? – рассматриваю коллаж на стене. – А вон там слева Aston Martin DB9?

– Да. Эти фотки я привёз из Франции. Ездил туда в прошлом году. Был на выставке авто в Париже.

– Прикольно. Машины любите? Любишь, – поправляю себя, тягостно вздыхая.

Ну почему так сложно разговаривать с ним на ты? Он ведь ненамного старше Дымницкого…

– С детства ими увлекаюсь. У бати была своя автомастерская.

– Ааа. Так у вас типа семейное дело? – ещё один баклажанчик на вилку накалываю.

– Нет, Ясь, – как-то резко меняется в лице.

– Но ты, получается, пошёл по его стопам.

Кивает.

– М! Это его автомастерская?

– Гаражи отца отжали, когда мне было шестнадцать, – встаёт и подходит к окну. Запускает руки в карманы.

– Бандиты?

– Конкуренты и завистники.

– Понятно.

Чую, куда-то не туда зашёл наш разговор. Образовавшаяся пауза режет слух.

– С твоим папой всё нормально? – осмеливаюсь всё-таки спросить.

– Не совсем. Он жив, но серьёзно пострадал тогда. Не ходит.

Чёрт.

– Теперь ясно, зачем тебе крыша в лице ОПГ Паровозова, – произношу я вслух.

– Бизнес, – пожимает плечом. – Что мы всё про работу, Ясь. Расскажи лучше о себе, – снова присаживается напротив, раскидывая руки в стороны.

– Нечего рассказывать.

– Так уж и нечего. Знаешь, нечасто можно встретить девчонку-заправщика.

– Все так удивляются. Только непонятно чему. Особого ума для того, чтобы воткнуть пистолет, не требуется.

– Обычно девушки идут работать официантками или хостес.

– Ну… Девушки бывают разные, – выдаю уклончиво.

Отсидевшие в колонии, например.

Но говорю, естественно, не это.

– Я родом с Урала, а у нас там девчонки что надо. Никакой работы не боятся. Ты москвич?

Усмехается.

– Нет, конечно. Родился и вырос в Геленджике. Краснодарский край.

– Круто. Море, тепло. Не скучаешь?

– Иногда. А так... Скучать особо некогда.

– Как тебе Париж?

Не получается звучать равнодушно, ведь несколько лет тому назад я, по своей беспросветной тупости, упустила шанс уехать в этот город.

– Красиво, но башня их главная меня вообще не впечатлила. Странная конструкция. На любителя. Ты ешь-ешь. Капкейк вон попробуй, – пододвигает ко мне ещё лоток.

Закормить, по ходу, решил насмерть. Не иначе.

– Почему про Париж спросила? Мечтаешь туда поехать?

– Уже нет, – качаю головой.

Мечтала.

В прошлом.

Будто бы в другой жизни.

– У тебя вот тут… – тянется к моей щеке и осторожно касается её подушечками пальцев.

Испачкалась, видимо.

С лестницы доносится шум, а уже в следующую секунду в его кабинете появляются пацаны. Паровоз, Клим, Череп и… Дымницкий.

Сегодня не со своей этой значит? Устал или надоела?

– О, а мы вас ищем, – заводит Тоха удивлённо. – Ясь, ты че не отвечаешь на звонки и сообщения?

Едва рот открыть успеваю, как меня тут же по традиции перебивают.

– Занята, не видишь?

Кирилл не упускает возможности простебать ситуацию.

Отвожу взгляд. Прям смотреть на него не могу, отвечаю.

– Чё делаете? – Тоха плюхается на диван рядом со мной.

– Эмиль угостил меня ужином.

– Ты же после шести потребляешь исключительно воду, – снова звучит язвительное от Кирилла.

Он снова со мной разговаривает? Игнор снят?

Решаю смолчать и не реагировать.

– Да харэ, девчонка вторую смену отпахала, – вступается за меня начальник.

– А механиков чё не позвал? Они там у тебя сутками без перерыва пашут.