Ах ты, психролют хитрожопый!

Больше нет сил таиться. Вхожу в кухню и без разговоров пинаю ножку стула, на котором сидит муж. Он чуть не опрокидывает на себя борщ, а мама удивлённо открывает рот.

— Совсем охренел? — шиплю Андрею.

— Дура, что ли? — огрызается он с перепугу и швыряет ложку в борщ. Несколько красных капелек окропляют кремовую кружевную скатерть. — Марго, следи за поведением.

— Мам, это что? — тычу в мужа. — Ты зачем его впустила дальше порога, ещё и кормишь?

— Маргош, это ведь вы поругались. Мне Андрей ничего плохого не сделал, — пожимает плечами мама.

— Ну, понятно. Так, ты, — беру Андрея за локоть и веду в прихожую. — Забирай ключи и проваливай.

Андрей покорно одевается под моим пристальным взглядом, и как только застёгивает куртку, кидаю ему в грудь ключи. Протискиваюсь мимо него к двери, открываю и демонстративно приглашаю на выход.

Андрей выходит на площадку, не разрывая со мной зрительный контакт. Кажется, чиркни зажигалкой, и многоэтажка сгорит в праведном огне. Упрямо не отвожу взгляд, не моргаю.

И тут почти бывший муж делает то, что я никак не ожидаю. Рывком притягивает меня к себе за руку и приникает к губам горячим влажным поцелуем, от которого раньше теряла голову за долю секунды. От ошеломляющей наглости Андрея мешкаю, не понимая, как реагировать, и почему-то не разрываю этот идиотский поцелуй. И муж, как назло, напоминает, что в постели чертовски хорош.

Так. Стоп.

Выдёргиваю себя из сладкой неги и со всей дури заряжаю Андрею пощёчину.