10. Глава 9. Зять ***** взять

Алекс проводил меня до машины, удостоверился, что я в адеквате, и пообещал встретиться вечером. Из головы никак не шла видеозапись, на которой Дима с кем-то ругался. Ну, с кем же?

Смотрю на телефон и вычисляю. Первой на ум приходит Марина, девушка Димы. Недолго думая, набираю давно забытый номер, затерявшийся в недрах телефонной книги.

— Алло? — раздаётся на том конце неуверенным голосом.

— Марин, привет. Это Марго.

— Кто?

— Марго, сестра Димы Глинского. Помнишь такого?

Она молчит пару секунд, шмыгает носом. Наконец, выдаёт:

— А-а. Привет. Что-то случилось?

— Слушай, ты дома сейчас? Если подъеду, сможешь спуститься на пару минут?

На заднем плане кто-то пронзительно кричит, затем что-то звонко бьётся.

— А зачем?

Блядь, сколько вопросов. Маринка всегда тормозила, Дима даже ласкова звал её «птичка», мол, мозгов с гулькин нос. Однако сейчас это раздражало особенно.

— Выйдешь – узнаешь, — отрезаю. — Буду через полчаса, я тут недалеко.

Отключаюсь и кидаю мобильник на пассажирское сидение, выруливая с парковки. Мне почему-то подумалось, что с глазу на глаз Марина не сможет соврать. То есть, если и было что-то в тот вечер, я обязательно узнаю, интуитивно почувствую.

Заезжаю в знакомый двор старого фонда. Невысокие пятиэтажки стоят буквой «П», прямо в центре – детская площадка с «паутинкой», облезлой ракетой без горки и невысокой дугообразной лестницей. На площадке носится ребёнок в смешной жёлтой шапке с ушами и в дублёнке. Вроде девчонка.

Паркуюсь под голыми каштанами и сразу узнаю в девушке у подъезда Марину. Почти не изменилась, такая же фигуристая, с прямыми чёрными волосами до пояса и фарфоровой кожей без намёка на румянец. Сидит на скамейке, курит и оглядывается по сторонам. Она тоже замечает меня, встаёт.

Выхожу из машины, на ходу подкуривая сигарету.

— В чём дело? — спрашивает Марина без вступлений.

Что ж, на объятия не рассчитывала. Но всё равно как-то обидно. Она ж почти замуж за Димку вышла, звала меня «заей» и уверяла, что я стану крёстной их первенца.

— Марин, — начинаю издалека. — А ты помнишь тот вечер, когда Дима... Ну, ты поняла.

— Это какой-то прикол? — она морщит курносый нос и выдыхает дым мне в лицо. — Что за дурацкие вопросы.

— Ты звонила ему вечером? Где-то в половине девятого? — продолжаю настойчиво.

Марина оборачивается на детскую площадку. Слежу за её взглядом.

— Вань, не бегай! И надень шапку обратно!

Ребёнок на полном ходу размахивает ушастой шапкой, как революционным флагом, и пискляво возражает:

— Ну, ма-а-ам! Жарко!

— Не мамкай.

Марина замечает мой взгляд и сразу мотает головой.

— Ему три. Это не...

— Я поняла, — прерываю её. — И не думала.

Соврала, конечно. Ещё как подумала. Марина после смерти Димы сразу вычеркнула себя из наших жизней, будто и не знала никогда. Мне сначала не до выяснений отношений было, а потом как-то похуй стало. Без Димы она мне неинтересна.

Но мысль, что Марина могла родить от Димы, на секунду приятно согрела сердце. Кто-то бы остался после него. Я была бы тётей.

— Не звонила, — Марина вырывает меня из мыслей. — Наверное, надо было, но нет. А что?

— А он ничего не рассказывал тебе? Может, о каких-то проблемах или чём-то таком?

— Да нет, — она пожимает плечами. — Ну, накануне перед его днём рождения я слышала, как он с кем-то ругался.

Бинго!

— Не помнишь, что говорил? — глубоко затягиваюсь, скрывая волнение.

— Не очень.

— Постарайся вспомнить, пожалуйста.

Марина вздыхает, блуждает взглядом по детской площадке и останавливается на кривых ветвях каштана, под которыми мы стоим.