— Сюда люди приходят кушать, — вдруг заявляет он мне с каким-то странным акцентом. — Я не звал инспектора.

— Я и кушаю, — раздражённо отвечаю я ему. — Могу есть там, где захочу. Что вы вообще себе позволяете! — начинаю я выходить из себя, и весь сегодняшний дурацкий день за моей спиной начинает грязным потоком выливаться наружу.

— Я знаю, кто вы, — не оставляет он меня в покое. — Я вас не звал. Уходите.

— Да что же это такое, — я решаю не сдаваться под напором этого хама. — Я никуда не встану с этой вашей табуретки! У вас даже столов нормальных нет для посетителей, — начинаю уже я высказывать ему всё, что думаю обо всём об этом.

— Не устай, — говорит он что-то на непонятном мне языке, и просто подхватывает табуретку вместе со мной, как лёгкую пушинку, и, подцепив дверь ногой, выставляет меня на тротуар, где я сижу, задыхаясь от неожиданности и негодования. Уходит, чтобы вернуться с моим пальто и сумочкой, и отдаёт мне всё в руки. — Довиденья.

— Да что это на хрен такое?! — уже ору я, так и продолжая сидеть на своей табуретке. — Кто вы вообще такой?!

— Я — Драган Павич, — гордо отвечает великан. — Вы даже не ели то, что заказали! Как можно даже не есть еду?

— Это не ваше дело, — вскакиваю я наконец-то на ноги и понимаю, что мои глаза упираются этому Драгану прямо в солнечное сплетение. — Вы ни черта не знаете про меня, а оскорбляете и рукоприкладствуете! — уже ору я на всю улицу. — Если я буду съедать всё в каждом чёртовом ресторане, про которые пишу, то не пролезу ни в одну дверь! А может быть у вас просто невкусная еда, причин может быть много!

— Тако есть, — замечает он, и презрительно бросает мне через плечо на своём непонятном языке: — Мршава харинга! — и захлопывает за собой свою прекрасную бирюзовую дверь.

Я сижу в полном ступоре, плохо соображая, как мне сейчас всё-таки стоит поступить: звонить в полицию, Роспотребнадзор или сразу же писать разгромный пост в свой рабочий блог про рестораны, как мужчина снова выходит из ресторана, но на этот раз уже с пакетами:

— Ваш заказ, изволите. Дома скушаете, — и уходит уже навсегда, чтобы больше не возвращаться.

Уверенная, что я просто попала на какого-то сумасшедшего, я набираю Мишу, и спрашиваю, знает ли он, кто такой Драган Павич.

— Ну конечно знаю! — смеётся он в трубку. — Этого дурачка-серба вся Европа знает. А ты что, про него ничего не слышала разве? Только не говори, что ты пошла к нему в его новый ресторан! Ты что, не изучаешь материал, перед тем как отправиться в новое место?

— Ну вообще-то, нет. Я специально не хочу ничего знать ни об инвесторах, ни о хозяевах, ни о шефах, — гордо отвечаю я своему приятелю. — Я совершенно беспристрастна. Если мне будет известно, что я ем блюдо мишленовского повара, то я это всё время буду держать в голове, понимаешь? — объясняю я Мише очевидные вещи. — Мы ведь поэтому так популярны, потому что никогда не подтасовываем факты и не пишем проплаченные отзывы. Разве не так?

— Всё так, всё так, — соглашается со мной друг. — Так расскажи, что там у тебя с ним произошло? — и я пересказываю Мише все недавние события.

— Оставь в покое этого придурка. Забей, — даёт он мне в итоге совет. — Просто мы никогда и ничего о нём не будем писать. Это, пожалуй, один из тех немногих блаженных, кто сам отказался от звезды.

— Что?! — не верю я своим ушам. — Так это был он?

— Представь себе! — расскажу попозже. — У меня для тебя сюрприз. Приглашаю на искромётный элитный вечер знакомств для тех, кому за, — весело щебечет в трубку Миша.

— Спасибо, но мне кажется, что я пока не готова к запредельным знакомствам, — устало благодарю я его в ответ.