Брелок. Мяч. Футбольный. Как тот, что я держу в руках?! Твою же мать! Кровь в жилах застывает. Я даже дышать перестаю. Всё внутри холодеет, и только пальцы до боли сжимают чёртов брелок. Это… это они его ищут?!

Я чувствую, как мои ладони покрываются липким потом, сердце бешено колотится. Ужас накатывает волнами, затапливая каждую клеточку моего тела. Что, если они меня заметят? Что, если я случайно дышу слишком громко?

Я прикусываю губу, стараясь не выдать себя. Только бы они не догадались. Только бы не посмотрели вниз.

Я не могу придумать ничего лучше, чем... Зажмурившись и три раза мысленно перекрестившись, я оттягиваю горло водолазки и прячу мячик у себя в декольте. Да! Между сисек! Именно так бы сказал Марат!

Мамочки… Ну вот как я умудряюсь во всё это встревать?!

Что мне делать? Если они обнаружат меня, я в ловушке. Выбора не будет. Меня либо убьют, либо заставят сказать, где флешка. А мне нельзя говорить! Я вообще не знаю, какого хрена эта флешка у меня делает. Это вообще случайно получилось! Как и всё, что со мной в последнее время происходит.

Я пытаюсь хоть немного подумать, сообразить, но в голове хаос. Убежать? Но как? Они вооружены. Всё, что я могла скинуть им на головы, уже на полу.

Вся надежда на то, что меня не заметят, со свистом тонет в ту же секунду.

Потому что… На моей лодыжке сжимаются чьи-то пальцы. Я не успеваю ни дёрнуться, ни закричать. Рывок и меня вытаскивают из-под стола. Мир вокруг переворачивается. Пол ускользает из-под меня, спина ударяется о твёрдую поверхность. Я даже не успеваю вдохнуть.

— А это у нас кто? — раздаётся низкий голос над ухом.

Меня бросает в дрожь. Я распахиваю глаза и вижу над собой мужчину. Высокий. Здоровенный. Коротко стриженные волосы, тяжёлый взгляд. Грубые пальцы всё ещё сжимают мою лодыжку.

— Ты кто такая? — второй голос, не менее пугающий.

Пальцы предательски дрожат.

— Отвечай, сука! — рывком меня дёргают вверх.

Я вскрикиваю, но тут же стискиваю зубы. Чёрт, надо было оставаться в кровати! Надо было вообще в офис не приходить! А лучше вообще с Кафаровым в этой жизни не знакомиться!

Кафаров, сволочь, если я выживу, я тебя убью.

21. Глава 21

Я нервно сглатываю. Сердце бьётся, как бешеное, каждая клеточка моего тела вопит: "беги!", но я не могу сдвинуться.

Я глубоко вдыхаю и, натянув на лицо невинную улыбку, поднимаю глаза на мужчину.

– Разве не видно? Я из центра ковров. Проверяю, как тут всё устроено.

Тишина. Я чувствую, как атмосфера в комнате становится ещё тяжелее. Их взгляды впиваются в меня, и я понимаю, что шутка не зашла. Мужик сжимает зубы, скрипит ими, как разъярённый пёс.

– Ты, сука, шутишь? – Рычит он и резко наклоняется ко мне ближе. – Повтори-ка.

Я сжимаюсь, но не отвожу взгляда. Чёрт, Ярина, заткнись, умоляю! Но рот уже открывается сам по себе:

– Ну вот здесь ковёр есть. А его нужно обследовать. И вот… – я пытаюсь пожать плечами, но его хватка только усиливается. – Хорошо ли по нему ходят, не обижают ли ворс…

Бритый урод не смеётся. Он щурится, будто решает, сломать мне шею сразу или ещё немного поиграться.

– Ворс? – передразнивает он, приближая лицо так, что я чувствую его отвратительное горячее дыхание. – Ты вообще соображаешь, во что влезла, мразь?

Я стараюсь не выдать дрожь, пробежавшую по телу. Глубокий вдох, выдох. Надо срочно выкручиваться.

– Да честно, я тут вообще случайно! – восклицаю, делая самые честные глаза. – Вот шла такая, шла… думаю: "А зайду-ка в офис, посмотрю, как живут успешные люди!" Ну и вот…

Щелчок. Затвор. Бритоголовый выхватывает оружие. Моё тело пронзает холодный ужас.