Тишина. Громкая, режущая.

Отец ведёт челюстью. Ясмина поджимает губы.

Я чувствую, как дрожь пробегает по моему телу. Мне больно. Так больно, что я больше не могу дышать.

Я вскидываю руку, указывая на дверь.

– Вон. Оба.

– Ярина! – отец пытается что-то сказать, но я резко отхожу назад.

– Вон из моей комнаты! – голос мой срывается, пронзает воздух.

Ясмина первой отводит взгляд. Поворачивается и выходит. Отец задерживается на секунду, но потом следует за ней. Я остаюсь одна.

Закрываю дверь, запираю на замок и падаю на кровать. Глухие всхлипы срываются с губ. Я не знаю, как мне пережить это. Я не знаю, как дожить до завтра. До завтра, которое будет ещё хуже. Ведь мне снова предстоит встреча с Маратом.

20. Глава 20

Я ворочаюсь в кровати, натягиваю одеяло до подбородка, потом скидываю его на пол. В комнате душно. Или просто меня внутри разрывает от гнева и беспомощности. Сон не приходит. В висках пульсирует, мысли скачут, как бешеные. Сестра. Отец. Их обвинения. Гнев, ревность, разочарование. Зачем я вообще стараюсь? Всё равно всё всегда будет моей виной. Кафаров тоже хорош. Это из-за него я слушала этот бред. Он сам вечно лезет в мою жизнь, а теперь мне за это прилетает? Нет, ну нормально вообще?!

Я резко поворачиваюсь набок. Снова переворачиваюсь. Не могу найти удобное положение, хотя бы на минуту отключить голову.

Телефон лежит рядом, экран периодически вспыхивает от случайных уведомлений. Я хватаю его, проверяю время. 4:58 утра. Блин. Уже почти рассвет. Я проспала всего пару часов. И то урывками. Голова разрывается. Сердце колотится быстро, как после пробежки. Грудная клетка сжимается. Дышать тяжело.

Я не выдерживаю и резко сажусь. В этом доме я больше не могу находиться. В этой комнате. А как стоит подумать, что на кухне придётся опять встретиться с Ясминой и отцом, так меня вообще подрывает.

Я выдыхаю и решительно встаю. Где-то в коридоре тихо скрипит половица. Я замираю прислушиваясь. Наверное, отец, который не спит, сидит у себя в кабинете. Или Ясмина, которая тоже не может успокоиться. Но мне плевать.

Я бесшумно достаю из шкафа одежду — чёрные джинсы, водолазку, кроссовки. Хватаю сумку, телефон. Умываюсь ледяной водой в ванной, но она не помогает. В зеркале я всё ещё вижу свою бледную кожу, тёмные круги под глазами. Надеваю куртку и выскальзываю из комнаты. Осторожно спускаюсь по лестнице, стараясь не издать ни звука.

На улице свежий утренний воздух. Холод пробирается под кожу и хоть немного отрезвляет. Я делаю глубокий вдох. Всё. Уезжаю в офис. Может, хоть там будет тише.

Дорога до офиса проходит в полудрёме. Машин на улицах немного, люди только начинают просыпаться, утро медленно набирает обороты.

Офис почти пуст. Ещё даже охранник у входа лениво зевает, не ожидая никого в такой ранний час. Внутри тишина. Несколько сотрудников уже на месте, но никто не обращает на меня внимания. Отлично.

Я быстрым шагом поднимаюсь к кабинету Кафарова. Ну не убьёт же он меня за то, что я немного тут посижу? Между прочим, по его вине мне дома ад устроили! Так что как-то переживёт.

Я осторожно открываю дверь, захожу внутрь и сразу падаю в его кресло. Оно огромное, мягкое, такое удобное, что можно провалиться в него и на пару минут забыть обо всём. Вообще, Кафаров во всём виноват! Если бы ни он, ни его чёртово появление в моей жизни, мне бы не пришлось ночью выслушивать весь этот бред. Так что пусть как-нибудь переживёт, что я посижу в его кабинете.

Всё-таки у него в кабинете уютно. Минимум вещей, но всё в тёмных, спокойных тонах. Просторно. Огромное панорамное окно.