Голова всё ещё гудит от мыслей. Как мне вообще выпутаться из этой ситуации? Ясмина не успокоится. Марат тем более. Отец всегда обвиняет меня во всех смертных грехах. Самый идеальный вариант — накопить денег и уехать. Но это тоже вопрос. Светит ли мне хоть какая-то зарплата или я тут просто в рабстве на неопределённый срок?

Я открываю глаза и машинально беру с края стола брелок в форме футбольного мяча. Начинаю его крутить в пальцах, задумчиво глядя в окно. Я сжимаю брелок чуть крепче. И в этот момент до меня доносится странный звук. Немеханический. Резкий, неожиданный. Где-то снаружи, в холле, что-то грохочет. Я напрягаюсь, вслушиваюсь. Странные крики. Кто-то визжит. Я замираю. Что за чёрт? А потом голос. Холодный, бескомпромиссный, наполненный сталью и угрозой.

— Всё мордой в пол.

Щёлкает затвор автомата. Меня прошибает холодный пот. Я не дышу. Пальцы до боли вжимаются в подлокотники кресла. Что. Это. За. Дерьмо?! Что происходит? Это шутка? Или… Я даже не успеваю додумать, как раздаётся ещё один крик. На этот раз сдавленный, наполненный страхом.

Я судорожно втягиваю воздух.

Шаги. Тяжёлые, уверенные. Несколько пар. Кто-то бежит. Кто-то, наоборот, с громким глухим ударом падает на пол.

Меня трясёт. Я оглядываюсь. Что делать?! Куда бежать?!

Я медленно сползаю с кресла, опускаясь вниз. При этом задеваю бумаги на столе Марата. Они с оглушительным звуком на пол падают. После клавиатура мне по голове бьёт. Я резко дёргаюсь и ударяюсь головой о стол. После этого падает всё. Монитор летит на пол. Я вижу, как экран трескает. Опять! Да что же это такое?!

Кто-то с ноги распахивает дверь в кабинет. Замерев, я осознаю: офис накрыли.

Дерьмо, дерьмо, дерьмо!

Я сжимаюсь под столом, едва дыша. В ушах грохочет кровь, сердце срывается в бешеный ритм. Чёрт, чёрт, чёрт! Что за хрень тут происходит?! Я только хотела спокойно посидеть в кабинете, перевести дух, пережить кошмарную ночь. А теперь… Теперь в офисе вооружённые люди.

Я инстинктивно вжимаюсь в пол, сжимаюсь, замираю, надеясь, что меня не заметят. Но мой взгляд тут же падает на чёртов монитор, валяющийся в нескольких сантиметрах. На разбросанные бумаги. На клавиатуру, которую я только что умудрилась себе на голову уронить.

— Тут кто-то был. — Голос низкий, холодный, лишённый эмоций.

Я замираю.

Кто-то делает несколько шагов вглубь кабинета. Я слышу, как его тяжёлые ботинки ступают по полу, как шуршат документы под подошвами.

Я закусываю губу, стараясь не дышать. Если они заметят меня — всё.

Глухой удар. Что-то летит на пол. Я медленно от сердечного приступа откидываюсь. Молчание. Тишина — самое страшное. В голове лишь одна мысль — ни дышать, ни шевелиться, слиться с этим чёртовым полом! Но разговор людей, ворвавшихся в кабинет, заставляет кровь застыть в жилах.

— Кафаров ещё не в городе. — Голос ровный, уверенный. — Не мог всё подчистить.

Кафаров? Они его ищут? Действительно, а кого они ещё могут искать в его кабинете? Чёрт, ну почему я вообще сюда пришла?!

— Ищи флешку. — Второй голос, чуть резче, грубее. — Есть инфа, что она здесь.

— Какого хрена ему инфу важную здесь оставлять? — раздражённо бросает кто-то третий.

— Я тебе говорю - она здесь! У него наш человек работает. Передал инфу.

Я сглатываю. Наш человек? Кто? Боже, под Марата копают. Ещё и шпиона внедрили. А он и не знает.

— И как, блядь, в этом пиздеце что-то найти?!

Чьи-то тяжёлые шаги приближаются. Я слышу, как двигают стул, как кто-то что-то смахивает с полки.

— Флешка замаскирована. — Голос стал тише, но от этого не менее угрожающий. — Под брелок завуалирована. С мячом каким-то.