Ос­та­ток но­чи Ли­ам про­водит в мо­ей пос­те­ли.

– Спи уже. Нам зав­тра с ут­ра при­дет­ся вы­ехать чуть свет,  – а ког­да я на­чинаю вер­теть­ся, шеп­чет не­доволь­но.

Не удо­сужит­ся да­же ни­чего объ­яс­нить!

 А я по со­вету Ас­коль­да пред­по­читаю мол­чать. Мой кот пло­хого не по­сове­ту­ет. Да и с пос­то­рон­ним му­жиком в од­ной пос­те­ли чувс­твую се­бя не­ком­фор­тно.

Пы­та­юсь от­ка­тить­ся в сто­рону, но тот­час же силь­ная ру­ка мол­ни­енос­ным дви­жени­ем воз­вра­ща­ет ме­ня об­ратно.

– Спи по­ка,  – сно­ва ве­лит муж, ле­гонь­ко шле­пая ме­ня по по­пе. – Че­рез час вста­вать.

А за ок­ном да­же не брез­жит рас­свет. Неп­рогляд­ная те­мень. Ко­му во­об­ще по­надо­билось вста­вать в та­кую рань?

Но ког­да за ок­ном вспы­хива­ет рас­свет, ве­ликий и ужас­ный ин­кви­зитор прос­то сдер­ги­ва­ет с ме­ня оде­яло.

«Ран­ним ут­ром, глав­ное, се­бя не оде­яли­зиро­вать», – го­вари­вал мой дед. Но мне сей­час хо­чет­ся сог­реть­ся и пос­пать еще нем­ножко. Тя­ну на се­бя оде­яло и тут же на­тыка­юсь на не­доволь­ный взгляд му­жа.

– Не раз­ле­живай­ся, Ме­лис­са. Ско­ро вы­ез­жа­ем, – вор­чит он, преж­де чем вый­ти из мо­ей спаль­ни.

Тут же про­тив­но мя­ука­ет Ас­кольд. Ки­даю в не­го по­душ­кой и толь­ко пе­рек­ла­дыва­юсь на муж­ни­ну. Вды­хаю ос­тавший­ся за­пах, как в ком­на­ту, гре­мя та­зами, вле­та­ет моя вче­раш­няя по­мощ­ни­ца.

– По­ра вста­вать, ле­ди Фер­гис… Я по­могу вам одеть­ся и при­несу зав­трак.

В жи­воте ур­чит толь­ко от од­ной мыс­ли о еде. А вот с одеж­дой нап­ряг. В се­рый ба­лахон оде­вать­ся не хо­чет­ся. Да и ноч­нушка моя сва­деб­ная ку­да-то ис­па­рилась.

– Гос­по­дин ин­кви­зитор за­казал вам одеж­ду из сто­лицы. Толь­ко-толь­ко по­сыль­ный явил­ся. Двух ло­шадей заг­нал…

«Да я бы и в ха­лате по­еха­ла. Толь­ко об­ратно к озе­ру», – ду­маю с ехид­цей. Мне бы толь­ко ту­да вер­нуть­ся и ныр­нуть пос­ко­рее. Но по­хоже, муж ве­зет ме­ня ку­да по­даль­ше от пор­та­ла. При­дет­ся при­нимать здеш­ние пра­вила иг­ры и ждать удач­но­го мо­мен­та для по­бега.

– Вы толь­ко пос­мотри­те, ка­кая кра­сота, – ве­село ще­бечет хо­зяй­ка гос­ти­ницы, сго­няя с им­про­визи­рован­ной ле­жан­ки мо­его ко­та. Рас­кла­дыва­ет на крес­ле па­ру плать­ев. Виш­не­вое в мел­кий го­рох и яр­ко-жел­тое в еле за­мет­ную бе­лую клет­ку. Оба на­ряда от ду­ши ук­ра­шены кру­жева­ми и ат­ласны­ми за­витуш­ка­ми. Вы­бираю жел­тое. Яр­кое, ве­сен­нее, мне идет.

Да и нас­тро­ение под­ни­мать на­до.

Зап­ле­таю са­мую обыч­ную кос­ку-ко­лосок под вздо­хи и охи хо­зяй­ки гос­ти­ницы и ка­тего­ричес­ки от­ка­зыва­юсь на­девать кор­сет.

«Но­сите его са­ми, гос­по­дин ин­кви­зитор», – ог­ры­за­юсь мыс­ленно.

Зав­тра­каю в гор­дом оди­ночес­тве. Да­же Ас­кольд умуд­рился ос­та­вить ме­ня. По­нес­ся по сво­им ко­шачь­им де­лам.

Чувс­твую, как от ры­бы, за­печен­ной в тес­те, к гор­лу под­ка­тыва­ет тош­но­та. Еле-еле сдер­жи­ва­юсь, что­бы не раз­ре­веть­ся.

Да что же это та­кое?! Ска­жите, по­жалуй­ста! Мир чу­жой, еда нев­кусная. Кот сбе­жал, муж ве­дет се­бя как пра­пор­щик в ка­зар­ме. Хоть «ро­та подъ­ем!» не орет зыч­ным ба­сом, и на том спа­сибо.

От­став­ляю в сто­рону та­рел­ку с ры­бой. Ка­кой ду­рак за­пек ее с ка­рамелью? Тя­нусь к на­резан­ным фрук­там и, над­ку­сив неч­то по­хожее на яб­ло­ко, вып­ле­вываю на та­рел­ку. Со­леное!

Ну как та­кое мож­но есть!

Вмес­то чая бур­да си­него цве­та.

В ужа­се смот­рю на эти «ла­комс­тва» и вздра­гиваю от шу­ма от­крыв­шей­ся две­ри.

Ли­ам Фер­гис собс­твен­ной пер­со­ной! Уже оде­тый в ко­жаный кам­зол с се­реб­ря­ными ук­ра­шени­ями. На шее по­вязан бе­лос­нежный пла­ток, а длин­ные во­лосы соб­ра­ны в хвост.