Арсен приподнимает бровь. Больше никак не выдаёт свои эмоции. Сука слишком хорошо обучен.

Мной же.

Мне до последнего затирали, что Арсен может быть крысой. Слишком близко, знает всё, руководит бизнесом от моего имени.

А я не верил. Держал при себе. Пока не случилась катастрофа. Пока не захотел убрать из жизни всех, кто знал меня «до».

– Я могу посмотреть, разузнать, – предлагает Арсен. – Вспомнить старое.

– Нет, – тут же отрезаю. – Обойдусь. Нечего смотреть.

– Как скажешь. Рад видеть, что ты жив. И всё нормально.

Я не двигаюсь. Он тоже. Мы стоим, будто двое на минном поле. Никто не хочет делать лишний шаг.

– Партнёр твой кто? – спрашиваю, не показывая лишнего интереса. – Мансур?

– Чего, блядь? Эта гнида разве ещё жива?

Арсен выглядит удивлённым. Или хорошо отыгрывает. Но я склоняюсь к первому.

У него даже оскорблённый вид появляется. Словно сама идея работы с Мансуром – по гордости бьёт.

Разговор затихает. Дохуя спросить хочется, но я не спешу. Не хочу дать лишний повод, намёк.

Раньше Арсен был тем, кому я жизнь доверял. Сейчас – очередного врага в нём вижу.

Могу ли я ему верить? Нет. Могу ли использовать? Возможно. Но точно не сейчас.

Я выхожу из рестика, коротко попрощавшись. Пальцы на автомате проверяют телефон, чтобы отвлечься.

В почте замечаю новое письмо. От клиники, в которой делали тест ДНК. Открываю, заранее знаю, что там будет за результат.

Секунды идут, а я не двигаюсь. Просто смотрю в экран. Перечитываю.

Внутри пустота. Вчитываюсь в строки, цифры. Медленно моргаю. Снова проверяю.

Холод скользит по позвоночнику. Я медленно кладу телефон в карман. Двигаюсь к машине.

Заваливаюсь на водительское сидение, сжимаю руль. Перед глазами всё ещё мелькают цифры.

Ебучие строки, от которых погано становится.

Грудь будто ломает изнутри. Как будто всю душу выжинает в одночасье.

Херачу по рулю. Сука. СУКА!

Я рычу. Как зверь. Как сломанный ублюдок, которому снова дали надежду, а потом вдавили лицом в асфальт.

Я хватаю телефон, втыкаю в вызовы.

– Что за хуйня?! – рявкаю, едва Гром отвечает. – Ты ручался за эту ёбаную лабораторию! За их точность, за то, что не подделают! А у меня, блядь, ОТРИЦАТЕЛЬНЫЙ!

– Вар...

– Ты сказал, что они точные и лучшие. Что никто туда не подлезет. Что всё – чисто! А теперь что?! Она – не моя. Заебись результат, да? Кто перекупил?

Я вижу всё красным. Мир пульсирует, как перед взрывом. Пальцы дрожат. Зубы стискиваются до хруста.

Сафия. Не моя.

Хуйня.

Кто-то подсуетился. Кто-то знал. Кто-то почувствовал, что я близко, что нашёл, что поднял голову. И сработал.

– Я собирался тебе звонить, – медленно произносит Гром. – Позже. Появилась инфа. Не хотел раньше времени…

– Ну? – шиплю. – Говори. Что там?

– Ты ошибся, Вар. Это не она.

– Пошёл нахуй.

– Послушай…

– Это она. Я её чувствую.

– Мои люди достали записи из больницы. Где рожала Варя. Где она была, официально. Мы нашли раньше. Но я проверял. Должен был понять, потому что нихуя не сходились записи.

– Какие записи?

– Вар, она родила через четыре месяца после крушения. Понял?

Пусто. Внутри – обрыв. Ноль эмоций. Всё словно нахуй умирает. Не соображаю, что там Наиль втирает.

Потому что это всё хуйня.

Невозможно.

– Ещё раз, – цежу.

– Четыре. Месяца, – по слогам произносит Вар. – После. Крушения. По срокам – не сходится.

– И ты уверен? – голос мой срывается на хрип. – Абсолютно?

– Свидетельство. Справки. Подписи. УЗИ до этого. Даты. Всё совпадает. Я не хотел говорить, пока не убедился. Пока не знал, что это не фейк.

Я молчу.

Четыре месяца.

НЕ МОЯ.

Но она… Такая, блядь… Моя.

И что теперь делать с этим знанием – я не знаю.