— Да, нормально тебя не трахнуть, — замечает он, не скрывая сожаления. — Ну тогда хоть так.

Повисает гнетущая тишина.

Мое сердце колотится настолько быстро, что начинает тошнит, испарина пропитывает одежду насквозь.

— Чего ждешь? — выдает зэк. — Живее. Давай.

Кивком головы подзывает меня. Указывает вниз. И мой взгляд невольно падает туда. На внушительный бугор, поступающий через ткань его спортивных штанов.

Осман голый по пояс. Даже в казалось бы расслабленном состоянии, когда он вот так небрежно разваливается в кресле, его мускулы напряжены, выглядят пугающе.

Понимаю, что физически мне с этим громилой не справится. Даже пытаться опасно. Жутко.

Воронка липкого страха с новой силой закручивается внутри.

В голове мелькает шальная мысль треснуть его чем-нибудь. Огреть каким-то предметом потяжелее. Но я не представляю, как это сделать. Сперва надо отвлечь, заставить его отвернуться. Хотя бы. А уже потом…

— Ты меня слышала, — мрачно чеканит Осман.

И через секунду его нога резко перемещается. Отодвигает стол между нами. Массивный стол, деревянный. Однако сейчас он просто отлетает в сторону. Тяжелые ножки скорбно поскрипывают, стремительно проезжаясь по бетонному полу.

Теперь нас ничего не разделяет.

Рефлекторно вжимаюсь в спинку дивана. Хотя бы так, пусть и незначительно, стараюсь увеличить расстояние между нами. Создать иллюзорное ощущение безопасности.

Но конечно, никакой безопасности нет и быть не может. Только не здесь. Не рядом с этим пугающим человеком, который продолжает буравить меня голодным взглядом.

Знать бы, как обстоят дела у Лютого.

Вдруг что-то получится? Вдруг нужно всего лишь немного потянуть время?

Лихорадочно стараюсь хоть что-нибудь сообразить. Придумать.

Но как назло ничего не идет в голову. Полная темнота.

— Ясно, — замечает Осман, слегка прищуриваясь. — Хочешь, чтобы я сам тебя в рот выебал.

— Нет, мне нужно в туалет, — выдаю единственное, что приходит на ум.

Хотя боюсь этот трюк не пройдет второй раз. Он и в первый раз не особенно сработал.

Правильно боюсь.

— Не нужно тебе нихуя, — отрезает Осман. — Не пизди.

— Но я…

Он вдруг резко поднимается. Нависает надо мной будто скала. Заставляет еще сильнее вжаться в диван в судорожной попытке ускользнуть.

— Дохера с тобой проблем, — говорит зэк. — И так не трахнуть толком. Еще мозги ебешь. Рот открыла. Не зли, блять.

Осман шагает вперед.

А меня охватывает паника. От жесточайшего волнения подбрасывает вверх, и я буквально подскакиваю с места.

Даже умудряюсь ускользнуть от него.

Наверное, просто везет удрать.

Но понятно, что такая моя удача продлится недолго.

Бросаюсь в противоположный угол камеры. Вжимаюсь спиной в какой-то шкаф. Лихорадочно оглядываюсь по сторонам в поисках чего-нибудь.

Чего?

Сама не знаю.

Идей нет.

Времени совсем мало.

Это ясно по взгляду Османа.

Ведь зэк поворачивается ко мне. Проходится потемневшим взглядом от моей макушки до пят.

— Хочешь побегать? — хмыкает он. — Ну давай.

Сжимаюсь под его пристальным вниманием.

Меня трясет настолько сильно, что кажется, сейчас отключусь. Голова идет кругом. Перед глазами все расплывается.

И когда раздается топот неподалеку, я настолько взвинчена, что даже не могу сразу различить этот звук снаружи.

Кажется, все только в моей голове. Пульсирует. Гремит. Это отбиваются толчки крови. Громко, гулко, до помутнения сознания.

А после доносится взволнованный голос.

— Осман, отпусти эту девку!

И еще один.

— Руки за голову, — выдает кто-то. — На выход.

Осман оскаливается, повернув голову на звук.

— Чего, блять? Вы, сука, камерой ошиблись?