— Алёна! - стучит мне мама в окно.

Очухиваюсь. Вываливаюсь из машины на территорию частного дома.

— Мам, ты не знаешь что это за почтальон Печкин? - подозрительно сощуриваюсь.

Самое смешное, что парень подъезжает к дому моего отчима.

— Где? - вытаскивает родительница чемодан из машины.

Помогаю ей с ним. Мы ставим на грунтовую дорожку тяжеленную тяжесть, именуемую самым удобным чемоданом в этом мире(продавец нас с мамой в этом так очень рьяно убеждал). И мама крутит головой в поисках того, о ком я её спрашиваю.

— А-а. Это сын Глеба, но… - мамуля озадачивается. –... не знаю почему он на велосипеде, - пожимает плечами, на которые был сразу же наброшен тёплый кардиган.

В нашей машине тепло, поэтому мама ехала в тонкой водолазке, но на улице же холодно... В общем, ма боится заболеть, поэтому утепляется даже на непродолжительное время. Сомневаюсь, что мы будет долго ждать, чтобы попасть в дом Глеба Андреевича. Ну... Минут пять мамочка в кардиганчике, шарфе и шапке простоит.

— Может спортом решил заняться? - делает предположение ма.

Спортом?

Сканирую взглядом это двухметровое чудище. Ему наоборот не помешает на диване полежать, поваляться, чтобы мыщцы сдулись. Что за мощь в его-то…

— Мам, а сколько ему? - понижаю голос на несколько децибел, так как Печкин, позвенев звонком на велике, въезжает в открывшиеся спецом для него ворота.

Тут и охрана есть, которая ворота открывает, закрывает?

Почему тогда, когда мы подъезжали, они были открыты? Мама заранее предупредила службу безопасности моего нового отчима?

— Вы ровесники, - прерывает поток моих мыслей мама. – Ну же. Не стой столбом, Алёна. Помоги брату.

Переполошившись после слов мамы, я обхожу седан, открываю дверцу и не могу сдержать улыбки.

— Иди ко мне.

Женечка радостно подползает к краю сиденья и без проблем позволяет взять себя на руки.

— Сестичка, сестичка, - лопочет, играясь с моими косичками тире хвостиками...

Волосы я заплела лишь по бокам, а на длину терпения не хватило, но ничего... В следующий раз я обязательно доплету "колоски" до конца, как и поступаю обычно.

Встречаюсь с зелёным спокойным взглядом парня...настроение мигом портится.

"Что ты жжёшь меня глазами? Чё те надо?", - Ору на него мысленно, но в жизни ничем не показываю, что пристальный интерес ко мне начинает меня подбешивать.

Чудище же... Надо признать, симпатичное... Бросает велосипед на лужайку.

На ходу отряхивает руки и преодолевает разделяющие нас метра три.

— Анжелика Александровна, здравствуйте, - здоровается с моей мамой приятным глубоким баритоном.

Я даже заслушиваюсь, но быстро ловлю себя на этом и прекращаю.

— Как добрались? - безучастно интересуется у мамы парень, на меня же даже не смотрит.

— Спасибо, Максим, - смущённо заправляет волосы за уши мамуля, когда он забирает у неё спортивную сумку.

С моими вещичками!

— Всё хорошо. Мы хорошо добрались.

— Ясно. Папа занят, но сказал, что скоро подъедет. Попросил встретить вас и всё показать… - парень, запнувшись, смотрит на меня...странно. Непонятно как-то.

— Извините, Анжелика Александровна, - не нравится что-то в моё внешнем виде этому Максиму.

Или я сама ему не понравилась? Фыркнув, с презрением морщу нос.

На себя в зеркало посмотрел бы. Куст-переросток.

— Анжелика Александровна, а папа знает, что вы привезли в дом и свою работу? - окатывает меня парень презрением вперемешку с брезгливостью.

Сложив два и два, мама понимает поведение своего пасынка, я - нет.

— Нет, нет. Это не работа. Алёна - моя дочка.

Задыхаюсь от возмущения, когда доходит за кого меня принял этот…этот... Он на что намекал? Что мама привезла одну из своих подопечных? Я похожа на жертву домашнего насилия?