О, черт! Подумает ещё, что я маньяк какой.

- Давай в школу зайдем, - веду её обратно.

На скамейке надеваю ей серьги.

- Меня зовут Ярославна. Мой папа мэр города. Да-да... Знаешь, кто такой мэр?

- Главный?

- Да! Так вот. Подойдешь к своему воспитателю. Скажешь, что тебе его дочь серьги подарила. И если их на тебе не будет, приедет мэр. И всех их!... - придумываю какое-нибудь понятное убедительное наказание. - Короче, пусть ищут пятый угол! Давай-ка селфанëмся для убедительности.

Делаем на её чуть покоцанный, но в общем-то неплохой телефон несколько селфи вместе. Ставлю на заставку. Туда же скидываю ей свою фотку с отцом. Вдруг там совсем тупые куры?

Она смотрит на меня огромными глазами, не моргая. Прямо также, как на моего гада. Приятно!

- Ну всё, давай, - глажу по голове. - Не плачь больше.

Ухожу, улыбаюсь, чувствуя себя феей-крестной. В груди всë порхает от кайфа!

Сажусь за руль.

- Что с тобой? - подозрительно косится на меня Эдик.

- Ничего... "А этoт гoд нoвый, тoт был старый! Тoт был хренoвый... Этот будет звездатый... - бормочу себе под нос. - Да тьфу! Привязалось…

8. Глава 8 – Мужская компания

Лёжа на спинах головами в центр, мы цедим прямо из графина слабенький коктейль через длинные трубки капельниц.

Не считая Аленки, спящей на плече у Мара, наша компания чисто мужская. Почти все уже разъехались. Остались только мы и Бес, который лежит звездой в бассейне, отдыхая от тяжёлого дня.

Мы пялимся в звёздное небо и изредка лениво болтаем.

- Чего ты сестрёнку так об колено? - бубнит Ромка сонно. - Расстроилась няшечка...

- Няшечка? - морщусь я. - Я лучше токсично промолчу.

Нет, чисто внешне, Ярославна прям... Съел бы! Но чума-то та ещё.

- Ну ладно тебе... мог бы взять, мы б повоспитывали... - мечтательно.

- Ей полезно обламываться. Царевна, мать его, голубых кровей.

- Ярославна-то? - переспрашивает Марат.

- Аха.

- Ну со своими приколами, конечно, девка. Не ромашка. Но трешаками не отметилась.

- Ой, ну ее... - морщусь я.

Но самому выкинуть из головы не получается. В груди неудовлетворённо ворочается. Перед глазами ее фигурные чувственные губы. Двигаются... Что-то говорят... И агрессивная недовольная улыбка. Такая... необычная. Клыки у неë словно чуть выступают. Хищница... Охуенный ротик!

Встряхиваюсь.

Бес выходит из бассейна, присоединяется к нашему алкогольному кругу, забирая свободную трубочку.

- Вам не хватит ли?

- Да ладно, там, считай, сок один апельсиновый.

Или я уже накачался и не чувствую в нём алкоголя.

- Ну что, Тарханов, после турнира возьмёшь мелких по субботам на два часа? - обрисовывая созвездия на небе пальцем спрашивает Бес.

- Да я могу, конечно... Но лучше же Яша. У него с ними общий язык.

- У него с ними неправильный язык.

Не то, чтобы я прям жаждал. И всё же:

- Чой-то?

- Ты ж их лупишь, Яшин, - вздыхает Бес.

- Ну Вы наговорите - "луплю". Пару раз леща дал. Так это по делу. За крысятничество. Там же некоторые не отдупляют иначе.

- Нет, - Бес идеалист, бля. - Когда сила последняя инстанция - это хреново. Так быть не должно.

- А как должно?

- Только авторитет!

- Ага! А Вы сами нас на татами мелких месили за любой косяк, - со смешком встревает в разговор Шмель.

- Мелких - нет. Только с момента, как у вас появился шанс замесить меня в ответ, - усмехается Бес.

- Да ладно! - хором фыркаем мы. - В четырнадцать? Мастера спорта?

- Да. Я своего тренера в четырнадцать замесил, - усмехается. - У нас сорок кг разницы было. Я вообще самый мелкий был... Поэтому у меня всё эмпирическим методом подтверждено. Да, Аленка?

- Она спит... - водит по её волосам пальцами Марат.