Радостно скачу вокруг маминой машины. Я ещё никогда-никогда-никогда не выезжала самостоятельно.

Наконец-то, наконец-то!

Медленно веду мамину машину, ликуя внутри, что получила, хоть какую-то плюшку. И даже перестаю беситься на Эдика. Он подсказывает мне на сложных перекрёстках. Мы катаемся, едим мороженое...

Телефон звонит. Папа.

Паркуюсь, перезваниваю.

- Ярославна, ты в городе?

- Да-а-а... - гордо мурлычу я. - На машине.

- Очень хорошо. Заедь сейчас в спортивную школу Ивана. "Спарта" на Коммунистической. Найди его. Он на тренировке. Набери меня и дай ему трубку.

Сначала мне хочется отказать. А потом любопытство берёт верх. Что там за школа, интересно?

Иван на тренировке... Фантазия рисует живые картинки крепких мужских тел. Борьба у них там? Кто он там - самбист? Это в кимоно? Ммм... Как интересно!

- Хорошо, папочка.

7. Глава 7 - Тусовка

Саундтрек к главе: «Новый год» - NЮ

Припарковавшись на стоянке, смотрю в зеркало, подкрашиваю губы блеском, поправляю волосы.

- Посиди, я быстро.

- Угу... - открывает книгу на телефоне, погружается в чтение.

Брожу по первому этажу. Вечер, в "Спарте" пусто.

У кого спросить-то?

Дверь позади меня хлопает, разворачиваюсь.

Оо! Знакомые люди. Тарханов. С девушкой. Мы вместе ездили на выездную по Кембриджу пару лет назад. Он в старшей группе, я - в младшей.

- Марат, привет, - стягиваю тёмные очки.

- Привет, - кивает, чуть притормаживая и крепче прижимая девушку.

- Как мне здесь человека найти?

- Кого?

- Клименко Ивана.

- Клименко? - озадаченно переглядываются. - Нет у нас такого.

- Должен быть!

Черт... Вдруг доходит до меня. У него же, наверное, фамилия и не отцовская может быть.

- А может, и не Клименко, - хмурюсь я.

Чего делать-то?

- А можно где-то всех Иванов посмотреть? - играю я бровями.

Смеются.

- Тренировка сейчас только в большом зале идёт, пойдем, посмотришь.

Иду следом за ними.

Марат с девушкой проходят вперед. Из раздевалки вываливается толпа свеженьких после душа охренительных торсов.

Ой... Присаживаюсь на скамеечку, обмахиваясь пальцами. Вот это я удачно зашла!

- Тарханов вернулся!

- А какой жмот зажал друзьям днюху?! - мгновенно узнаю голос Ивана.

- Всë будет, пацаны! - светится Тарханов. - Прямо сейчас едем! Шашлык, бассейн под открытым небом, басы и всë самое вредное!

- Йуху!!!

- Ну-у-у... - берёт Иван с подоконника гитару. - Тогда прячьте уши девочки!

Тарханов зажимает уши своей девушке, она поспешно прячет лицо у него на груди.

- Друг наш! - декламирует артистично Иван. - Мы желаем тебе, чтобы в этом году у тебя было всё заебись!

Тунц... Тунц... Тунц...

- "А этoт гoд нoвый, тoт был стapый! Тoт был хуeвый! Этот будeт пиздaтый! - хором орут они, колбасясь под музыку. - Тoт был нe твoй! Этoт будeт твoй!..."

Подняв руки вверх, "качают" в ритм. Голые торсы двигаются в унисон.

Придурки какие, - улыбаюсь я.

Их настроением захлестывает как цунами.

Хохот!

Все тискают Тарханова.

- "... Пуcть взлeтaют фeйeрвeрки, дeвочки тaнцуют твeрки, дeти pвутся из прoбиpки... ", - мурлыча и кайфуя громче всех орет Иван.

Идиоты! Прыскаю от смеха, изображая фейспалм.

Тарханов свистит, привлекая внимание. Стреляет глазами на зашедшего мужчину. Тренер, наверное.

Улыбаясь, все затыкаются, прокашливаются, шкодно и невинно хлопая глазами.

- С днём рождения, Мар, - подходит тренер, жмёт ему руку.

- Давайте с нами, Бессо Давидович.

- У меня малышня сейчас, я позже подъеду, чтобы вы там совсем-то нирвану не словили. Тренировку завтра не отменяю! - предупреждающе.

- С утра всех прокапаю Гемодезом, - строго улыбается девушка. - Вечером будут как огурцы.