И мне так кайфово за них, что сейчас, пьяному, ощущается словно и сам влюбился. И это взаимно. Заразили, понимаешь, своими бабочками!

Тихо смеюсь, втягивая глоток холодной "Отвёртки".

- Бес... А у вас с братом был один тренер? - Марат всегда переходит на небрежные интонации при упоминании Рустама.

Не любим мы Ахметова старшего. Есть за что...

- Да.

- Почему он сделал такую успешную спортивную карьеру, а ты - нет? Ты же его круче.

У Беса одна победа на серьёзном турнире. Чисто, чтобы подтвердить Мастера спорта международного класса.

- А я вас тогда выбрал. Совместить бы не вышло.

- Ла-а-адно... - насупившись выдыхаю недовольно. - Не буду я им навешивать.

- Это правильно. Бояться они должны не леща получить, а вылететь из команды. Потерять связь с тренером, со старшими своими, за которыми должны тянуться. А не сигареты у них стрелять ... да, Иван?

- Да не даю я им! - пьяно фыркаю я. - Я вообще при них не курю.

Приподнимаясь, Бес со всей силы мне заряжает мокрым полотенцем по груди.

- Ты же бросил!

- Мля!! - сокращаюсь я. - Ааа... Больно-то как!

Пьяный я идиот, это ж надо было так развестись, как лоху!

Уворачиваюсь от следующей подачи, прыгая в бассейн.

- Эй! А как же "сила - не последняя инстанция"?? – вынырнув, с возмущением припоминаю я.

Пацаны ржут.

Скомкав полотенце, Бес швыряет его в меня.

- Я тебе уши сломаю, Яшин.

Ныряю, отплывая подальше.

Всë кружится, не могу понять где дно, а где воздух. Я в дрова, походу. Надеюсь, Бессо Давидович тоже. И завтра не припомнит.

Бровью ловлю стенку бассейна, там то ли скол кафеля, то ли еще какая хрень... Выпрыгиваю, глотая воду и воздух.

Хватаюсь за лоб над бровью. Боли почти не чувствую, только онемение. И башка кружится. Ну вот... рог теперь будет. Трахается там, наверное, моя Царевна со своим Эдичкой. Ревностно дёргается в груди.

Ээ... А я-то при чем? Почему рога у меня?? - пьяно туплю я.

- Иван, поехали! - кричат мне с другой стороны.

Вытираюсь полотенцем. Одеваюсь. И ничего не могу понять. Вода опять льётся в глаз с волос, ослепляя. Смахиваю с глаза, подходя к тачке на стоянке. Она общая с двумя клубами и здесь людно.

Бес уже уехал на такси. Шмелёв с Маром ржут, шутливо сцепившись.

- Вань, ну ты как так? - достаёт салфетку из сумочки Алёна. - Ты где бровь рассёк?

- Черт... - смотрю на окровавленные пальцы.

Перед глазами плывёт.

- Иди сюда, - держа за шею одной рукой, второй прижимает маленькую антисептическую салфетку к брови.

Аленка оступается на каблуке, я ловлю её за талию, встречаясь взглядом с разворачивающимся Маратом.

- Эй! Ты охренел! Руки прочь! Шмель, меси его! - в шутку заламывают меня.

Чисто на рефлексе провожу контратаку, устраивая лёгкое месилово. Алёна успевает только отскочить в сторону, ворча на нас. Мы всей толпой заваливаемся, угорая, в траву.

- Мар! - вскрикивает Алёна. - Хватит! У него бровь рассечена.

Пацаны поднимают меня за руки. Глаз опять заливает кровью. Да блять!

- Может, в "травму"?

- Да ну её... Салфетку дайте мне и всё.

"Пьяный водитель" развозит нас по домам.

Выползаю из комнаты только к обеду. Башка болит, лицо перекосило. Нехило я вчера шмякнулся...

На кухне кладу голову на каменную столешницу, пытаясь унять ноющую бровь.

- Добрый день, Иван, - заходит отец.

- Угу...

Шлепает перед моим лицом газету.

- Загляни на первую страницу.

С недоумением разворачиваю.

"Жестокая пьяная драка с участием сына мэра. Тех ли спортсменов спонсирует наша казна? "

И фотки нашего бесилова со стоянки, где мой фейс в кровище.

- Чо?!

9. Глава 9 – Этот будет звездатый

Сидя в кресле в гостиной, под требовательными взглядами втыкаю в текст статьи. Бредятина какая...