- Хорошо, Фрэн, - сдается Бекки, чуть прищуривает глаза и опять упрямо гнет свою линию: – Так зачем мы здесь?

- Чтоб позавтракать. – Закуриваю очередную сигарету.

Рассматриваю ее губы. Пухлые, чувственный. Губы, которые жадно целовали маньяка. Какое взрывное сочетание соблазна и мерзости.

Ее еда и мой кофе давно уже остыли, но мы здесь не ради этого. Над головой вращаются лопасти вентилятора, скрипя и лениво разгоняя горячий затхлый воздух. Душно так, что у неё над верхней губой выступили мелкие капельки пота.

- Не хочу вас разочаровывать, Фрэн, но я не настроена на игры. – Теперь старается затереть мое имя до дыр, чтоб оно потеряло смысл.

Что ж, девочка, зато я настроен поиграть в кошки-мышки.

- Думаю, можно перейти на «ты». Ты удивишься, когда узнаешь, что у тебя с моей Кэтрин есть нечто общее.

Хочу заинтриговать. Хочу показаться более безобидным, чем есть на самом деле.

- Надо же.. – Левая бровь круто изгибается.

- Когда этот…, - запинаюсь; титаническим усилием воли заставляю себя заткнуться и не отпустить крепкое словцо в его адрес. Я не хочу настроить ее против себя. Для Бекки сейчас друг любой, кто не очерняет ни его, ни ее чувств к нему.

- Ты хотел сказать «этот психопат»? Монстр? А может, чудовище? Да всё хорошо! – говорит издевательским тоном, а потом потухшим голосом добавляет: - Он таким и был.

- В общем, когда он появился, моя жена стала им буквально одержима. Кэтрин – профайлер…была профайлером. Она очень хотела, чтоб его поймали и составляла психологический портрет. Но на его деле работал другой профайлер, и, как мы понимаем сейчас, мы рыли совершенно не там. Мы искали кого угодно, но не такого, как он. Чем дальше она продвигалась, тем сильнее мою жену увлекала его личность.

- Как же вы, такие крутые ФБРовцы, проглядели его?

- Туше! – залпом выпиваю холодный кофе. - Честно сказать, мы могли бы его вовсе не поймать, если б сам не пришел. Отпечатков этого парня не было в базе…У него даже штрафов за неправильную парковку не было! Он был словно невидимка. Не оставляющий следов. На телах не было улик: ни биологических жидкостей, ни отпечатков, ни волокон или волосков. Ничего. Наверное, оттого что умный был черт. Показал высочайший уровень IQ среди всех серийников за последние лет семьдесят. Даже выбил себе право работать в тюремной библиотеке. Необычно для смертника.

Вижу, как мой рассказ выворачивает ее наизнанку. Это маленький бонус. Любая информация о его последних месяцах – это кость, брошенная голодной, истощенной собаке.

Тоже приучил ее книжки любить. Я сам ей их покупал и пересылал в тюрьму.

- Я все еще не понимаю, зачем вы позвали меня позавтракать, — чеканит, уничтожая меня взглядом.

Держит удар девочка. Какая же она невероятная. Ходячий нерв без оболочки. Сила и страсть.

- Ты! Бекки, в моем поступке нет злого умысла. Я просто хочу протянуть руку помощи. Да и самому нужно отвлечься.

- Чем болела твоя жена? – спрашивает тоном, с каким обычно планируют поковыряться в открытых ранах.

- Рак, – отвечаю, не собираясь углубляться подробности.

У нее пищит телефон. Вытаскивает его из кармана с выражением крайней обреченности на красивом лице.

- Да! - Голос дрожит.

- Встреча кончилась полчаса назад! – орет голос на том конце провода. - Почему твоя тощая задница еще не дома?!

- Я скоро буду,- произносит и торопливо вжимает видавшую виды клавишу отбоя, желая побыстрее заткнуть Пирса.

- Кто твой куратор? – спрашиваю я, заранее зная ответ.

- Некий Фрэнк Пирс, - отвечает, пытаясь унять дрожь.

- Он только с виду грозный. Знаешь, брешет, да не кусает, но тебе лучше его просьбы не игнорировать