Прошу, сжалься и ответь как можно скорее!

С любовью, Павел Жаров»

― Зайка, что там у тебя?

Миша трется подбородком о мое плечо, а я рефлекторно переворачиваю телефон экраном вниз.

― Ничего. Спам, ― я облизываю пересохшие от волнения губы. Желаю улыбнуться ему для убедительности, но нижняя часть моего лица неподвижна, уголки рта опускаются вниз под грузом вынужденной дезинформации.

Спам, мой персональный спам…

Какого фига Жарову не сидится спокойно?! Почему он не отстанет от меня?

Мама треплет Мишу по руке, перетягивая, как канат, внимание обожаемого будущего зятя на себя, а я пружинкой соскакиваю со стула, до боли в костях стискивая мобильник. Беру с кухонной тумбы кувшин и наливаю в стакан воды. Наполняю стеклянную емкость до краев, заливаю столешницу и шиплю сквозь зубы бранное словечко, ругая себя за неуклюжесть. Судорожно мажу взором в поисках тряпочки. У меня отказывают не только губы, теперь и пальцы. Неконтролируемо сжимаются и разжимаются, а внутри черепной коробки неутомимо и яростно пульсирует мысль о том, что же нужно от меня Жарову. Почему, черт возьми, он не проявлял столь беспрецедентную настырность много лет назад? Я бы не устояла, не сопротивлялась, впилась бы в него намертво всеми конечностями.

Он опоздал на целых девять лет.

Я вздрагиваю вновь, увидев, как на секунду загорается экран смартфона и всплывает окошечко с тем же набором цифр. Медлю с тем, чтобы просмотреть новое сообщение, беру телефон и иду на балкон. Я плотно закрываю за собой дверь, приоткрываю окно и читаю смс.

«С любовью» я не переборщил, надеюсь?»

Я молниеносно строчу ему ответ.

«Ты перебарщиваешь. Еще как!» ― и во всем, мысленно добавляю к тексту. ― «Вряд ли ты удалишь мой номер, но не нужно заваливать меня сообщениями. Я почти замужем. Понимаешь? И мне неудобно переписываться с малознакомым мужчиной втайне от своего парня. Ты ставишь меня в неловкое положение»

«Втайне?» ― с той же стремительной быстротой пишет мне Жаров. ― «Почему не расскажешь ему, если тебе нечего скрывать от своего возлюбленного?»

Не в бровь, а в глаз.

Что б тебя, Жаров.

Просто… что б тебя.

Представляю, с какой интонацией он бы сказал мне это в лицо. С неудержимым сарказмом вскинув бровь, скривив линию рта в скользящей вольтеровской улыбке.

«Предложение о встрече актуально, красавица» ― продолжает написывать умник. ― «Обсудим свадебный подарок для наших родителей, например»

«Сам справишься»

«Я натуральный дуб в выборе презентов. Твоя помощь будет неоценимой, Влада»

Он значительно приуменьшает степень своей «одеревенелости». К тому же, наверняка у него есть куча подружек, жаждущих оказать поддержку во всем, о чем бы он только ни попросил. По крайней мере, так было раньше, и я сильно сомневаюсь, будто что-то изменилось. Магнетизм Жарова пропорционален его наглости. Бесспорный факт.

«У меня ужасный вкус»

«Не верю»

Я же когда-то была до безобразия влюблена в него. Я знаю, о чем говорю.

«Я позвоню?»

Новое смс вгоняет меня в непреодолимый ступор. Промозглый сквозняк струится с улицы через щель и медленно обволакивает мое тело, забираясь под одежду. Волоски на задней части шее встают дыбом, но под слоями эпителия закипает вулкан. На одно предательское мгновение я всерьез задумываюсь о том, чтобы ответить положительно. Зачем? Не понимаю. Во мне ведь не осталось ни капли чувств к нему.

«Я пытаюсь подружиться, Влада» ― летит вдогонку предыдущему следующее послание от Жарова. ― «Я понял, что ты занятая женщина, и это безмерно огорчает. Я понял, что у нас без шансов»