Услышав, что начинаю тихонько подпевать, Андрей подсел ко мне поближе, подбирая тональность.

Господи, когда же я пела вот так, под гитару, в последний раз? В «нашем кругу» такое просто немыслимо. Пожалуй… да, третий курс, и я, сбежавшая от охранников и вечного брюзжания Игоря за город с университетскими приятелями. Тогда тоже был костер в лесу, и два голоса сплетались под звездным небом почти так же греховно, как сплетаются тела. Но до тел дело тогда не дошло…

Николай курил трубку с длинным чубуком, внимательно глядя на нас.

Потом Андрей перестал играть и спросил:

— Вы с мужем собрались на скалы?

— Да, — кивнула я. — Довольно дурацкая поездка, правда?

— Ну, отчего же. Просто туда ездят немногие. Место очень безлюдное, и добираться туда сложно.

— Оказывается, да. Хотя по карте казалось, что ничего особенного… Потом Шеметовское болото устроило нам ловушку. Вы знаете, как проехать к скалам в обход?

— А вам действительно туда нужно? — спросил Николай, подбрасывая в костер сухие ветки. В свете взметнувшегося пламени мне показалось, что он бросил на меня взгляд, полный… сожаления, что ли.

— Я могу вас проводить до скал, — предложил Андрей. — Всё равно собирался туда зайти на обратном пути.

Я задумалась. Вряд ли Кириллу понравится новый попутчик. Одно дело — местный паренек, готовый указать дорогу, и совсем другое — взрослый мужчина. Ведь мы не просто так полезем на эти скалы, зачем нам лишний свидетель нашего романтического безумия?

Видя мою заминку, Андрей усмехнулся.

— Лунная Сова, да? — шепотом спросил он.

Я улыбнулась ему в ответ. Он понимающе кивнул и снова начал играть. Под перебор струн только тихо сказал мне:

— Будьте осторожны, там есть опасные места. Особенно по ночам. А добираться придется в обход — болото обогнете справа, и вдоль него доедете до старой пасеки. Оттуда возьмете влево, точно на север. К Заячьей пади так добираться не стоит, а до скал — вполне. Только дольше. Но другого пути нет.

— Спасибо, — благодарно ответила я.

Ещё немного посидев, я увидела над лесом тонкую светлую полоску. Начинался рассвет. А ведь нам всем неплохо бы хоть немного поспать. Спохватившись, я решила, что пора возвращаться.

— Красивая легенда, — сказал мне на прощанье Андрей. — Красивая и опасная.

— Да, я помню и буду осторожна.

— Не только этим опасная… Иногда лучше не получать ответов на свои вопросы. И все равно — удачи вам. Ник проводит вас до вашей палатки.

— Может быть, не стоит?

— Стоит, стоит. Я хочу быть уверен, что вы добрались благополучно, — Николай ухватил Байярда за повод и пошел вперед. Следом топала я, за мной, виновато пофыркивая, второй конь.

— Андрей что, тоже писатель? — тихо, чтобы не разбудить спящих, спросила я напоследок, когда уже лошади были вновь спутаны около нашего маленького лагеря.

— Да, — рассеянно ответил Николай. — И поэт. По-моему, вы его покорили знанием его стихов.

Вот как? А ведь я даже не помнила имени их автора. Кажется, это было давно — случайная книга или сайт в интернете. Нет, не помню.

На прощанье я помахала своему провожатому рукой. В рассветной синеве уже начали проступать темные стены, окутанные понизу туманом. Фигура Николая исчезла за кустами, а потом затихли и звуки шагов.

Кирилл лежал и дышал ровно. Спит или нет? А если не спит, то слышал ли он наш разговор? Впрочем, какая разница, мог бы и соизволить проснуться, когда я металась в поисках лошадей. С этой мыслью я рухнула рядом с ним и тут же уснула.

Проснулась я бессовестно поздно. Солнце стояло уже довольно высоко. Около горящего костра, нахохлившись, сидел Ромка, меланхолично ломая и бросая в огонь веточки. Я вылезла на свет божий и потянулась. Отлично, ни одна мышца не ноет после вчерашней многочасовой поездки в седле. А ведь я боялась, что поначалу будет тяжеловато. Но ничего — ежедневная верховая езда и плавание не пропали даром.