— Что вы имеете в виду?

— То, что эта девушка жива, Алина. Но она не помнит меня и живёт ненастоящей жизнью уже два года. И если бы мы случайно не столкнулись несколько дней назад в торговом центре, я бы до сих пор продолжал безропотно верить в её гибель…

Я заворожённо всматриваюсь в его глаза. Пытаюсь прочитать в них ответы на вопросы, моментально проскользнувшие в голове. Дрожь пронзает каждую клеточку моего тела, но отнюдь не из-за вечерней прохлады. Ведь я как никто другой знаю, с кем этот мужчина столкнулся в торговом центре. Так неужели речь сейчас обо мне?

Внезапно меня охватывает паника. Словно через минуту, если Кирилл Соболев заговорит, наступит конец света! Он скажет вещи, которые подорвут мою веру в настоящее. Спутает мне мысли и заставит сомневаться в реальности.

— Я уже сказала вам тогда — вы обознались, — отрезаю я, ускоряя шаг.

— Мне бы вашей уверенности.

— Вы хоть понимаете, что говорите? Мне очень и очень жаль, что с вами произошло такое горе, но вы перегибаете палку! — Голос срывается от волнения, и Кирилл примирительно поднимает руки, не отставая от меня ни на шаг.

— Хорошо, прошу прощения. Забудем. Я сказал… предположил глупость. Впредь буду следить за своими словами.

Впредь? Не нужно никаких впредь! У меня голова кругом от каждой нашей новой встречи. Я не хочу этого! Я хочу спокойно добираться до дома, смотреть романтическую комедию, сидя на мягком диванчике, и в перерывах на рекламу рассказывать Егору о событиях прошедшего дня. Но я точно знаю, что не смогу рассказать о том, с кем сегодня иду до дома. И от этого на душе нестерпимо совестно.

— Забудем, — тихо прошу я, поворачиваясь к молодому человеку, когда мы доходим до двора моего дома — высотного красивого здания новой постройки. — Дальше вам идти не стоит, двор тут закрытый.

Кирилл лишь кивает, бросая короткий взгляд на будку со шлагбаумом.

— Хорошего вам вечера.

— И вам, — тихо отвечает он, но не отпускает взглядом до тех пор, пока я не скрываюсь за поворотом во двор.

Пятью минутами позже я открываю входную дверь, чувствуя безграничную усталость. Словно я сегодня не смену в отеле отработала, а пахала поле вместо трактора. Причём даже без лопаты, голыми руками. А какой же в квартире умопомрачительный запах!

С блаженством закрываю глаза, втягивая носом аромат запечённого мяса с грибами, и настроение в момент подскакивает на несколько тонов выше.

— Привет, красавчик! Я дома! — кричу с порога Егору, бросая сумку на тумбочку и стягивая с плеч куртку.

Слышу неторопливые шаги лучшего повара на свете и наблюдаю, как он выходит ко мне, облачённый в белую рубашку и брюки. Чуть челюсть на пол не уронила. Обычно я силком заставляю Егора хотя бы домашнюю футболку надеть вместо заношенной линялой борцовки, а тут такой наряд!

— У нас сегодня праздник?

— Теперь, Алина, у нас праздник каждый день.

— Что такое?

— Позвольте представиться — новый шеф-повар ресторана «Золотая Пагода» к вашим услугам.

Я не сдерживаю радостный писк и подрываюсь к лучшему мужчине на свете. Обнимаю и расцеловываю в обе щёки.

— Ты всё-таки прошёл конкурс!

— Что значит — всё-таки? — ворчливо осведомляется Егор, обнимая в ответ и, ловко повернув голову, подставляет для поцелуя губы.

Целовать-то я целую, но явно не так, как рассчитывает мой жених. Потому он притягивает меня к себе вплотную и вжимается мне в губы особенно настойчиво, скользя рукой по моей спине вниз. Затем втягивает воздух и хищно так, первобытно, сжимает мне самую мягкую зону…

Кхех… Вздрагиваю от неожиданности, неготовая к такой пылкой атаке, и моментально отстраняюсь. Егор поддаётся, но вижу, что он не особо этим доволен.