— Не думаю, что это хорошая идея.

— Почему?

— Потому что, во-первых, это не понравится моему жениху, а во-вторых, я не гуляю по вечерам с малознакомыми мужчинами.

Так вот. Именно в такой последовательности! Возможно, это лишь игра моего воображения, но когда я произношу слово «жених» незнакомец застывает, а в ярких живых глазах словно что-то гаснет. Он опускает взгляд на мои руки и на мгновение сжимает челюсти. Затем непринужденно улыбается и, чуть прищурившись, спрашивает:

— Значит, жених не считает нужным встречать вас в вечернее время с работы?

— Только потому, что на этом настаиваю я. Хорошего вам вечера, — вежливо прощаюсь с мужчиной, притягивая лямки сумочки ближе к шее.

— И всё же я провожу вас, — его стальной тон не терпит возражений. Видимо, этот человек привык командовать. — Мне так будет спокойнее. А если ваш благоверный об этом узнает, валите всё на меня.

— Вы цепляетесь к первой причине моего отказа, полностью игнорируя вторую, — терпеливо напоминаю я, резко обернувшись.

— Так вторая причина легко разрешаема, — широко улыбается молодой человек и протягивает руку для пожатия. — Меня зовут Кирилл Соболев.

Я застываю, таращась на протянутую ладонь в лёгком недоумении. Почему такая простая фраза вызывает во мне ощущения, граничащие с паникой? Меня снова окутывает странное чувство дежавю…

«Меня зовут Кирилл Соболев… Меня зовут Кирилл Соболев…»

— Алина… — тихо бурчу я и пожимаю-таки руку.

Он мягко и с вежливым кивком обхватывает пальцами мою кисть, а у меня вся спина покрывается колючими мурашками. А всё потому, что я слишком остро чувствую его касание, то, насколько тёплая и твёрдая у него ладонь. По сути, имена друг друга мы уже знали, это просто формальность. Но именно в этот миг я понимаю, что он для меня больше не незнакомец. Он… просто Кирилл. Невероятно красивый Кирилл…

«Меня зовут Кирилл Соболев, но тебе ведь и так об этом хорошо известно, так что давай не будем притворяться и делать вид, что эта встреча случайна…»

Неожиданно для самой себя я вздрагиваю, резко отдёргивая руку. Что это? Словно картинка старого чёрно-белого кино мелькнула передо мной… Небесного цвета глаза смотрели на меня иначе. Не так дружелюбно, как здесь и сейчас. Тот взгляд был раздражённым, самоуверенным и насмешливым.

— Мы раньше с вами случайно нигде не встречались? — Я нервно убираю с плеч волосы, стараясь хоть как-то оправдать побег своей руки из его ладони.

— С чего вы так решили?

Мне показалось или в его тоне промелькнула надежда?

— Не знаю, — сухо отвечаю я. — Ваше лицо мне кажется знакомым.

Он снова пронзает меня внимательным взглядом. Молчит. А я набираю в грудь побольше воздуха и с диким волнением жду ответа.

— Вы приняли меня за другую... тогда, в супермаркете, — неуверенно произношу я, так как Кирилл всё ещё медлит с ответом. — Женя, кажется?

— Вы похожи на одну девушку. Она была очень дорога мне, — следует наконец ответ.

— Почему была? Вы расстались? — спрашиваю я. Если пять минут назад я убегала от общества этого невероятного мужчины, то теперь наоборот — стараюсь идти в ногу с самого первого шага.

— Она умерла. Два года назад.

Бог ты мой, залезла, называется, в душу!

— Простите, мне очень жаль…

— Совсем недавно я бы ещё принял соболезнования, но теперь… Я понимаю, что судьба сыграла с нами слишком злую шутку. А может быть, вовсе не судьба, а кто-то другой. Я обязательно выясню это.

Он внезапно останавливается, чуть повернувшись ко мне. В сгустившихся сумерках его лицо кажется несколько жёстче, заостряя практически идеальные черты. Хотя быть может, всё дело в выражении его глаз, в которых сквозит хмурость, печаль и безграничная боль.