«Это была ошибкой. Прости.».

Стираю. Задумываюсь о нас.

Нет, черт. Нет никаких нас, но текст на экране пугающе прост:

«Не хочу тебя выбрасывать из головы»

Отправляю прежде, чем трусость победит.

Настя молчала.

Ни звонком, ни строчкой.

Ни тогда, когда ночь разрывалась гудками машин за окном, ни утром, когда солнце резало глаза через щель в шторах.

А вдруг она тоже не спит? – билось в висках, пока я ворочался на холодной простыне. Вдруг её пальцы зависли над экраном, как мои, не решаясь разрушить эту хрупкую грань между «было» и «может быть»?

Дурак. Безнадежный, наивный дурак.

Утренний душ окатил ледяными иглами. Я стискивал зубы, пытаясь выжечь из памяти её образ. Глупость. Временный бред. Но стоило закрыть глаза – и вот они: её губы, слегка солоноватые от слез, глаза цвета спутанного дождя и тайфуна, дыхание, переплетенное с моим в такт падающим звездам.

– Кретин, – прошипел я в зеркало, оставляя мутный след на стекле.

Кофе закипел с надрывным свистом. Набрал Еву, механически помешивая ложечкой горькую жижу.

– Алло… – её голос пробивался сквозь ватное одеяло сна

– Соня, вставай. Через час пары.

– Угу… – протяжное мычание, шорох подушки. – Сам доеду.

Бросил трубку.

Рука сама потянулась к телефону.

Диалог с Настей.

Сообщение:

«Не хочу тебя выбрасывать из головы»

Статус: прочитано 22:47.

Я – преподаватель с дипломом по когнитивным искажениям. Я – тот, кто годами учил студентов отделять логику от аффекта. А теперь?

Теперь я – мальчишка, считающий минуты между «прочитано» и «удалено». Каждая секунда, пока сообщение висит в статусе «прочитано», кажется вечностью. Я ловлю себя на том, что то и дело бросаю взгляд на экран, будто от этого зависит что-то важное. Но что? Ее ответ? Ее молчание? Или просто надежда, что она все еще думает обо мне, как я думаю о ней?

Дорога в университет представлялась калейдоскопом рыжих фонарей и серых лиц. Я ехал на автопилоте, руль будто сам собой совершал повороты, а я лишь наблюдал за этим со стороны.

В голове роились вопросы, один больнее другого. «Это было импульсивное решение? Или же «ошибка выжившего», когда сердце стремится сохранить остатки былой страсти?».

Я не знал.

Не знал, что движет мной сейчас: любовь, привычка или страх одиночества.

Мысленно я возвращаюсь к тем дням, когда все было иначе.

С Алексой.

Когда ее смех был для меня музыкой, а ее взгляд – самым ярким светом в моей жизни. Помню, как мы гуляли по парку в тот вечер, когда я сделал ей предложение. Она плакала, а я, глупец, думал, что это слезы счастья. Теперь я не уверен. Может, она уже тогда чувствовала, что мы обречены? Может, это я был слеп, чтобы увидеть трещины, которые уже тогда начали разъедать нашу любовь?

Ссора. Она все еще свежа в памяти, как рана, которая не хочет заживать. Мы кричали друг на друга, бросали слова, которые, как ножи, резали нашу связь. Она сказала, что я ее не понимаю. А я? Я сказал, что она больше не та, в кого я влюбился. И теперь, спустя дни, недели, я спрашиваю себя: а был ли я прав? Или это просто боль говорила за меня?

Я смотрю на экран снова. Сообщение все еще «прочитано». Ни ответа, ни реакции. Только тишина.

«Прочитано».

Сообщение все еще там. Но я уже не уверен, хочу ли я ответа. Потому что, если она ответит, это может быть концом. А если нет… Если нет, то это просто еще один день в ожидании, которое, кажется, никогда не закончится.

Аудитория встретила гулким эхом. И – ею.

Настя сидела у окна, закутанная в белую рубашку – точь-в-точь как в ту пятницу. Солнечный луч целовал её шею, обнажая цепочку с крошечной подвеской-скрипичным ключом.