Я уже смирился с тем, что наши с Хлоей пути разошлись и больше не пересекутся. Наверное, так будет правильнее всего. По крайней мере, меня перестало съедать чувство вины. Похоже, я ее отпустил. Или убеждаю себя в этом, но получается вроде неплохо. В последние дни я все реже ощущаю тянущую боль в груди, и все чаще засматриваюсь на девушек на пляже, не пытаясь сравнить их с Хлоей. Может, я насильно вытесняю ее образ из своих мыслей, но пока это работает, я ничего не имею против

***

Первая тренировка после перерыва, как всегда, щедро приправлена ругательствами тренера и его попытками призвать нас к порядку. Вообще забавно, как взрослые мужчины стараются вести себя соответственно своему возрасту и воспитанию, но со стороны больше похожи на школьников, которые пинают друг друга и шлепают по задницам, пробегая мимо. Такое ощущение, что мы не виделись целую вечность, хотя на деле прошел всего месяц.

Межсезонные тренировки не имеют практически ничего общего с теми, которые будут у нас в кэмпе[1]. Сейчас речь идет только о поддержании формы и подготовке мышц, которые позволят нам быть готовыми к предсезонным играм и тренировкам.

Я пробегаю мимо Картера и слегка толкаю его в плечо. С тех пор, как он начал жить со своей Бэмби, Мэтт стал немного более открытым и улыбчивым. Но на поле все равно продолжает держать марку и хмуро пялиться на всех, кто отрывает его от игры.

- Роджерс, блядь! - рявкает на меня Мэтт, а я подмигиваю ему и посылаю воздушный поцелуй. В ответ он выкатывает мне фак и мрачно ухмыляется.

- Ты уснул, Картер! - бросаю, а затем боковым зрением улавливаю летящий мимо мяч.

Подпрыгиваю и ловлю его, прижимая к груди. Нога скользит по траве, не успев сцепиться, и я лечу на бок. Едва успеваю сгруппироваться, как влетаю плечом в газон и несколько раз перекатываюсь, пока торможу.

- Роджерс! - рявкает тренер. - Жив? - спрашивает, когда я продолжаю лежать на траве.

- Живее всех живых, тренер! - отвечаю ему и… продолжаю лежать.

Тело почему-то наливается тяжестью, а потом в груди снова появляется уже подзабытая боль. Делаю резкий вдох и сажусь. Ко мне подлетает Тони Брюэр и присаживается на корточки.

- Ты в порядке?

- Ага, - отвечаю рассеянно, а потом трясу головой и вскакиваю на ноги.

- Нил, может, тебе отдохнуть? Ты уже почти два часа бегаешь без остановки.

- Брось, Тони, это ты у нас старичок, а я отбегаю еще столько же, потом найду какую-нибудь красотку и буду зажигать с ней всю ночь, а в шесть утра уже буду на пробежке, - подмигнув ему, игриво толкаю в плечо и, схватив мяч, несусь к середине поля.

Не знаю, что за хрень произошла там на газоне, и стараюсь об этом даже не думать. В среду у нас будет медосмотр, там и узнаем, в чем проблема с этим ощущением в груди. Физическая ли она или душевная. И хрен его знает, что исправить легче.

Через полчаса, когда скоростная тренировка подходит к концу, тренер выгоняет на поле несколько человек, чтобы разыграть мяч, остальных отправляет на трибуны отдыхать, пока не придет наша очередь вступить в игру. Это уже необязательная часть тренировки и, по сути, мы могли бы спокойно свалить. Но мы же мальчишки в душе, так что покидать мяч для нас - это награда за изнуряющую тренировку.

Мы с парнями идем в сторону трибун, вяло перебрасываясь шутками и последними новостями, а потом я поднимаю голову и притормаживаю. Сзади в меня кто-то врезается и недовольно ворчит, что я задерживаю движение. А я не могу оторвать взгляд от выхода со стадиона. Там, как всегда на своем посту, стоит Зои, которая ждет окончания тренировки Мэтта, а с ней… Не может быть. Просто, на хрен, не может быть!