— Компромат на тебя и твою в кавычках подругу.

— Ты блефуешь, потому что такого компромата не существует в природе, — ровно говорит он, но мои последующие слова стирают с его лица маску хозяина жизни.

— Я знаю, Гриша, что вы с ней сосались на нашей свадьбе, — не передать той боли, что я испытываю, когда вслух произношу эти слова. — Знаю, потому что на фотографиях у тебя губы в ее помаде.

Его лихорадочный взгляд начинает подрагивать, то выглядя злым, то виноватым.

— Покажи.

— Сначала скажи мне, что я права.

— Оль, я на свадьбе целовал только тебя, — категорично заявляет Гриша, но тут сам себе делает подножку. — Ну может мать меня чмокнула, когда поздравляла.

Ах ты гад!

— Пошли, — киваю в сторону спальни и направляюсь туда, по пути схватив с полки перманентный маркер.

Срываю с него колпачок, открываю конверт и плюхаюсь на кровать.

— Вот твоя фотка со следом помады на губах! — обвожу след блесток в уголке его рта маркером и пихаю ему в руки. — Видишь?

— Ну вижу. Че за бред, Оль? Ну попало немного помады, я не разбираюсь, чем вы там бабы мажетесь, — грубо и раздраженно комментирует он.

— Вот Марина Яковлевна, — бегу фото свекрови и обвожу ее лицо маркером. Также пихаю снимок ему в руки. — Какого цвета ее губы?

Гриша ругается матом.

— Ну красные вроде. И что? Что это доказывает?

— Сейчас покажу, дорогой будущий бывший муженек! — бурчу копаясь в конверте.

— Не называй меня так, — рявкает он и зло садится рядом на край постели. — На хрена тебе столько фоток?

— Вот, нашла! — выудив фотографию Ларисы с ее же страницы в соцсетях, я обвожу маркером ее рот и вручаю снимок Медведеву. — Посмотри на свисток своей подружки. Какого цвета у нее помада?

Гриша молчит. Потом усмехается.

— Это бред, Оля!

— У тебя губы в следах ее помады! Если у тебя есть остатки уважения ко мне, то расскажи как все было.

— Говорю, не было ничего. И с чего ты взяла, что это помада у меня на губах? Может я чего жирного съел и…

Гриша замолкает, когда я вытягиваю из конверта следующее фото, и кое-что также обвожу толстой черной линией.

— Твою мать! — сквозь зубы ругается он и вырывает у меня из рук снимок, который сделал фотограф.

Там, на заднем плане, видно как фигура в белом платье, уж очень похожая на невесту, обнимает моего мужа за шею, а он ее не менее страстно держит за талию. Несложно догадаться, что они заняты поцелуем.

Но это совершено точно была не я. И единственной девушкой в белом на нашей свадьбе, кроме меня, была Лариса.

6. Глава 6. Бычок на веревочке

— Зачем ты это распечатала?! — у мужа хватает совести предъявлять мне претензию.

Сам он с ненавистью смотрит на фотографию, потом сжимает ее в кулаке и бросает клочок об стену.

— Чтобы прижать тебя к стенке, Гриша, — обреченно говорю я, потому что его реакция лучше тысячи слов говорит о том, что я права. На нашей свадьбе мой муж целовал не только меня. — Чтобы ты не смог отвертеться! Чтобы остановить ложь длиною в пять лет! — завожусь я, повышая голос. — Вот зачем!

— Да не было никакой лжи, — он рваным движением руки пробегает по волосам. — Не было! — и поворачивается ко мне, словно хочет понять, верю я или нет.

А у меня аж щеки пульсируют от того, как сильно он меня довел. Пульс тоже так подскочил, что хоть прямо сейчас на этого лжеца бросайся.

— Ты так заврался, что мне стыдно тебя слушать, представляешь? — сжимая ладони в кулаки, говорю я.

Какое-то время Гриша молчит, тупо глядя перед собой в одну точку. Ткань белой рубашки натянулась на его крепкой накачанной спине.

Не знаю, чего я жду. Тут все ясно.