Дальше следует длинная фраза на великом и могучем. Если бы это был не Красавчик, а кто-то другой, то мне бы уже пришла мысль, что некий маньяк хочет завезти меня куда подальше и там расчленить. Тем более, что мы подъезжаем к торчащему, как перст, посреди поля то ли складу, то ли ферме. Все чудесатее и чудесатее. Что мы тут забыли? У входа стоят мотоциклы. Андрей заезжает на площадку перед строением. Назвать это парковкой никак нельзя — бетонные плиты уложены кривовато, как будто под ними земля вспучивалась. И там еще ржавый остов какой-то иномарки. Мы останавливаемся рядом с ним перед полуразрушенной бетонной стеной — она смахивает на бывшее ограждение для мусорных баков. Такие теперь только в фильмах про 90-е увидишь. Подкрепляет впечатление торчащая из края стены арматура. Сама же стена разрисована граффити. Причем мастерски так. Череп там, розы, надписи, парень в прыжке на скейте: ноги выше головы, руки в стороны.

— Приехали, — скупо бросает Андрей и выходит из машины, я за ним.

Ferrari смотрится здесь, как принц на помойке. У меня даже возникает желание сделать пару кадров на память. Интересные бы вышли фотки. Но не успеваю.

Мягко поднимается наверх крышка багажника, и я вижу скейт. Простой, обшарпанный, видно, что не первый день в употреблении. И снова удивление — мне казалось, что у такого Красавчика и скейтборд должен быть мажорский. А то машина, как из фильма про сынка олигарха, а скейт… Правда, что я в них понимаю? Но даже моих скудных представлений хватает, чтобы удивиться отсутствию защитного снаряжения. Шлем там, наколенники. Ребята с курса моего роликами увлекаются, по Петергофу гоняют, так у них все это есть. А у Андрея только доска и обувь — обычные кеды. Их он вместе со скейтом из багажника прихватывает и командует мне:

— Пошли.

Из заброшки слышен грохот, как будто по дереву стучат, или катают что-то. До меня доходит — это же подпольный как его… спот.

В черном проеме ворот без створок появляются двое парней, идут нам навстречу.

— Андрюха приехал, — говорит тот, что постарше. Он в бейсболке, перевернутой козырьком назад, рваных на коленях черных джинсах и растянутой серой футболке с принтом. Подает Красавчику руку. — Ну здравствуй, пропащий. Куда слился на неделю?

— Занят был, — сдержанно отвечает Андрей.

Не похоже, чтобы между ними особая дружба была. По возрасту они примерно одинаковы, может, парень немного старше. Второй, что рядом с ним, точно моложе. И оба ростом ниже Андрея. Второй совсем мелкий. Пацан еще лет четырнадцати. Он с Андреем не здоровается, злобно зыркает в сторону Ferrari и смачно сплевывает на землю.

— Познакомься, это Кирилл, — представляет меня Андрей. — Он со мной. Надежный чел. А это Петр, — это уже мне.

— Привет, — я жду, что парень и мне руку протянет, но этого не происходит.

— Ладно. Пошли тогда, — говорит Петр и разворачивается ко мне спиной. Мелкий тоже, и оба возвращаются в заброшку.

— Ты уверен, что я тут не лишний? — спрашиваю я у Андрея.

— Ты со мной, — повторяет он с расстановкой и подталкивает меня в сторону здания. — Пошли, там прикольно, сам увидишь.

И что он меня все время трогает? То за руку схватил, когда страуса смотрели, теперь вот толкается. Границы моего биополя нарушает бессовестно. Мажор! За каким хером я с ним потащился? В который раз задаюсь я этим вопросом уже? Если из “Русской рыбалки” можно было легко выбраться обратно в город, то отсюда так не получится. А сам-то я уже за Красавчиком шагаю в грохочущий дом посреди поля. Мне интересно, что там внутри, что будет делать Андрей. И ключевой вопрос: что такое “олли”?