Мне вдруг становится смешно.

- Именно так, Цветочек. Развлечь и накормить. Тогда я буду очень хорошим похитителем.

- Это оксюморон! - кричит она мне вслед.

- Вот видишь, ты уже настроилась на литературный лад.

Пока спускаюсь по лестнице вниз, понимаю две вещи.

Первая: это был флирт.

Вторая: я забыл закрыть чердак.

***

Я стою в проходе, открыв рот, смотрю на тетрадь и понимаю, что ничего не понимаю. По ногам дует холодный ветер, а дверь просто открыта... она медленно закрывается от сквозняка: Андрей открыл окно. Но она открыта, и я будто даже дышу легче. Хотя все еще не имею свободы.

Можно сбежать. Спуститься бесшумно по лестнице, выскочить на улицу, и… и что? Бежать некуда, территория огорожена глухим забором. А еще бежать не хочется: на улице холодно и страшно. Я в тонкой рубашке, босиком, с больной ногой. Теперь Андрею нет нужды запирать чердак.

Как же он сейчас меня выбесил! Надменной улыбкой, ироничным «цветочек». Вспомнил, как назвал меня в машине, словно током ударило, когда я вновь услышала это от него.

И потребовал рассказ.

С недоверием смотрю на тетрадь. Мне до ужаса хочется хоть на часок покинуть чердак. Оказаться на кухне, повозиться с кастрюлями и тарелками. Может, даже вымыть посуду – вот ирония-то, я дома ненавидела это делать и благодарила судьбу за то, что подкинула мне посудомойку.

Но чтобы выйти, я должна написать рассказ. Он серьезно? Или это изощренное издевательство. Не только запереть меня здесь, но и уничтожить любой намек на светлые чувства, будь то сочувствие к Тихомирову, раскаяние за поступок или любовь к единственному доступному развлечению?

Я не знаю. И злюсь скорее не на Андрея, а на себя, за то, что так эмоционально реагирую на его присутствие. Но даже эмоции не главная проблема. Самое важное – какие это эмоции. Я должна чувствовать страх и ненависть, а ощущаю в крови коктейль из страха и еще миллиона чувств. От любопытства до сожаления.

Высушив немного волосы, я сажусь за стол и пододвигаю к себе тетрадь. У меня остро заточенный карандаш и бушующая внутри злость. А еще новый сюжет, отражение мыслей, души. Короткий рассказ о том, как личные мотивы капитана корабля ставят под угрозу всю небольшую команду. И как даже на незнакомой, бесконечно далекой планете есть место обычным человеческим порокам и ошибкам.

В моем рассказе даже взрослые люди, космические исследователи, ошибаются. Наверное, потому что мне в этом праве Андрей Тихомиров отказал.

Он приходит через несколько часов. Толкает дверь, стоит в проеме и смотрит.

- Ну и? – спрашивает.

Я уже вижу и чувствую, что у него хорошее настроение. В груди расцветает робкая надежда.

- Ты закончила?

- Нет. Я не успела написать концовку.

- Жаль.

Андрей пожимает плечами и я, в страхе, что он сейчас уйдет, вскакиваю на ноги.

- Нет! Прошу тебя! Я ведь не писатель, чтобы выдавать по главе в день! Я закончу вторую часть завтра… пожалуйста, выпусти меня, хотя бы на часок. Авансом.

Для пущей драматичности не хватает еще заплакать, и я почти готова – так мне жалко маленькую одинокую девочку, запертую на чердаке. Только гордость не дает. Гордость и странная уверенность, что на этот раз моя взяла. И Андрей позволит мне выйти.

- Хорошо. Идем, приготовишь ужин.

- Спасибо, - улыбаюсь.

Теперь я могу осмотреть дом. Мы идем медленно, я еще прихрамываю и заодно верчу головой. Дом очень красивый, строгий и лаконичный, но стильный, дорогой. В очередной раз задаюсь вопросом, откуда же у Андрея деньги и прихожу к выводу, что ему кто-то помогает. Но догадываюсь не озвучивать свои догадки.