– Кстати, я с Солонским час назад созванивался, – говорю я, просовывая руки в рукава рубашки. – Они готовы двигаться по цене.

– Да ну? – с сомнением тянет Алаев. – Как ты его уговорил?

– Сказал, что «ЕвроПласт» посчитал нам смету дешевле.

– Но у них дороже…

– Солонский об этом не знает.

– А если узнает?

– Я тут на днях пил кофе с его секретаршей и узнал, что, оказывается, он уже два года в контрах с руководством «Европласт». Никаких контактов, только жесткая конкуренция. Так что забрать наш заказ для Солонского теперь дело принципа.

– Четко сработано, – усмехается Тимур. – Одобряю.

– В джинсах можно идти? – бросаю ему через плечо. – Или обязательно брюки надевать?

– Ран, ну какие джинсы? Люди специально для этого вечера стилистов нанимали, а ты из своего рванья вылезти не хочешь.

– Они не рваные, – окидываю взглядом темно-синие левайсы.

– Похуй. Снимай.

Закатываю глаза, но подчиняюсь. Алаев как-никак босс. Да и в пафосных вечеринках получше моего разбирается.

– Слушай, а ты с секретаршей Солонского правда кофе пил? – помолчав, спрашивает друг. – Или чем-то более увлекательным занимался?

– Тебе так интересны подробности моей интимной жизни? – посмеиваюсь я, накидывая пиджак.

– Ничуть, – скалится он.

– Ну тогда не задавай тупых вопросов, – беру со стола телефон и устремляюсь на выход. – Погнали.

Покидаем офис и тут же ныряем в тачку, которая ожидает нас у входа. У Алаева звонит мобильник, и он погружается в ванильный треп со своей ненаглядной Лерой. Каждый раз, когда он говорит с ней по телефону, его по обыкновению сосредоточенное лицо приобретает глуповатое выражение.

Интересно, это только Тим такой? Или все влюбленные немного идиоты?

До места назначения доезжаем довольно быстро. Роскошный особняк, живая классическая музыка, напыщенная публика – вечеринка полностью соответствует моим ожиданиям. Тут все дорого, чопорно и без души.

Чтобы было веселее скучать, закидываюсь двумя бокалами кислого шампанского и принимаюсь расхаживать по залу, демонстрируя всем присутствующим свою открытость к деловом общению. Основная масса татуировок надежно скрыта под костюмом, пренебрежение замаскировано вежливой улыбкой, а матерные слова исключены из лексикона. Таким образом я временно сойду за своего.

С трудом подавляя зевоту, слушаю какого-то лысого дядьку, занудно вещающего о тенденциях мировой промышленности, когда внезапно ощущаю странное напряжение в области затылка. Такое чувство, будто кто-то смотрит. Хотя далеко не все взгляды ощущаются так остро…

Повинуясь импульсу, оборачиваюсь. Короткая электрическая вспышка – и меня на полной скорости несет в зияющую бездну прошлого, где я любил, ненавидел, мстил и лгал. По большей части – самому себе. Где было много боли вперемешку со звенящим счастьем, где страсть переплеталась с мазохизмом, где истинное в лихорадочном бреду подменялось ложным.

В этом прошлом я навсегда похоронил частичку своей потрепанной души. И в нем же осталась Она. Женщина, которую я предал. И которую, несмотря на отчаянные попытки, так и не смог забыть.

Нет, не то чтобы я думаю о Диоре днями напролет… Скорее так: ее образ напоминает пулю, застрявшую в теле. Вот вроде и не беспокоит, и жить не мешает, но ты все равно знаешь: она где-то внутри. Блуждает. Порой ранит внутренние органы. Незаметно травит свинцом.

Я не знал, что она будет на этом приеме. Не искал встречи с ней, хоть и вернулся в Россию год назад. Просто понимал: такое не забывается, не прощается и не реанимируется.

Иногда конец – это просто конец. Без всяких надежд на новое начало.