– Хорошо, – разрывая зрительный контакт, поднимаюсь на ноги. – Я подумаю над твоим предложением.

– До пятницы? – он встает вслед за мной.

– До следующей среды, – оттягиваю сроки из вредности.

– Как скажешь. Может, все же кофе? Моя секретарша обалденно его готовит.

– Не надо, Тимур, – иронично вздергиваю уголки губ. – Ни один кофе, даже самый вкусный, не способен повлиять на мое решение.

– А как насчет моего личного обаяния? – он лукаво улыбается. – Оно способно повлиять на твое решение?

Усмехнувшись, качаю головой и, никак не прокомментировав шутку, выхожу из кабинета.

А Алаев вроде ничего. По крайней мере, вовсе не заносчивый сноб, каким его рисовало мое пугливое воображение.

7. Глава 7. Диора

Пока иду к лифтам, напряженно размышляю о недавнем диалоге с Тимуром. С одной стороны, он говорил правильные вещи. Если мы скооперируемся, у «Радианта» появится реальный шанс твердо встать на ноги. Мы сможем продолжить строить ветровые электростанции, расширим сферу солнечной энергетики и, возможно, даже замахнемся в сторону водородной.

К тому же, если я пойду навстречу Алаеву, Арслан наконец-то (должно быть, впервые за все время) будет мною доволен. Это должно позитивно повлиять на наш брак, который в последнее время все больше напоминает каторгу. Я понимаю, что мне от мужа никуда не деться, поэтому попробовать сделать наши отношения хотя бы просто нормальными – не такая уж плохая затея.

Но, с другой стороны, во мне сидит страх, что, связавшись с холдингом Алаева, я потеряю контроль над компанией. Превращусь в чисто номинального руководителя. Хотя это опасение в большей степени иррационально, ведь, если грамотно подойти к формированию и подписанию документов, такого расклада вполне можно избежать.

Нажимаю кнопку вызова лифта. Без всякой задней мысли оглядываю полупустой коридор, и вдруг каменею. Будто напоролась на взгляд Медузы Горгоны.

В метрах десяти от меня стоит демон. Красивый и ужасный – как живое олицетворение нашего короткого романа. Разговаривает с каким-то мужчиной. Меня пока меня не замечает, но, судя по тому, что собеседники жмут друг другу руки, их диалог плавно идет к концу…

Меня обдает волной панической дрожи. Вдоль позвоночного столба проносится электричество, и, отвернувшись, я принимаюсь истерично выжимать кнопку. Снова и снова. Чтобы этот треклятый лифт скорее приехал!

– Диора?

Голос. Господи, ну какой у него голос! Низкий. Вибрирующий. Пробирающий до нутра, до сердца, до самых костей…

И это спустя столько лет разлуки.

Я все еще удерживаю кнопку в нажатом состоянии, хотя где-то в глубине души понимаю, что это бесполезно. Чертова кабина застряла где-то на третьем этаже и никак не хочет двигаться с места.

– Диора, – Ранель зачем-то снова повторяет мое имя.

Я не гляжу в его сторону, но прекрасно знаю, что он идет по направлению ко мне. Об этом буквально вопят все мои рецепторы. И кожные, и обонятельные, и слуховые.

С каждым шагом Измайлов становится ближе, а я чувствую себя как зверек, на горле которого вот-вот сомкнутся зубы хищника. Адреналин вспарывает вены. Сердечный пульс сбивается с заданного ритма, и начинает выделывать какие-то немыслимые зигзаги: то выходит за пределы скорости, то внезапно замедляется, почти останавливаясь.

Вновь смотрю на табло и окончательно убеждаюсь, что в ближайшие несколько секунд лифт точно не приедет. А значит, надо искать иные пути отступления. Все, что угодно, лишь бы не пересекаться взглядом с глазами цвета августовской зелени, в которых я когда-то безвозвратно потонула…