Интересно, кто бы это мог быть?

Как только думаю о таинственной собеседнице, загорается экран телефона, оповещая о прибытии почтового голубя.

Это мой менеджер Гордей. Пишет, что через день у меня фотосъемка для какого-то журнала, особо не вдаюсь в подробности. Для меня все в этой сфере одинаково привлекательно. И фейс мой тоже работает, пока привлекательный. Поэтому сегодня можно позволить себе крепкий коктейль, а завтра уже нельзя.

От скуки верчу в руках картонное меню, содержание которого так себе, на троечку. Шлепаю им по столу в разочаровании и тру ладонями лицо.

Что заказать, даже не знаю. Может, рвануть в проверенное место, пока Саня не подрулил?

— Добрый вечер, — знакомый тихий голос заставляет убрать руки от лица и поднять глаза на возникшую рядом официантку. — Вы уже решили, что будете заказывать?

Опять. Девушка. Со светлыми пушистыми волосами.

На этот раз та самая, кроткая и стеснительная, с нежным выразительным взглядом и добрыми намерениями.

Моргаю несколько раз, чтобы убедиться, не поехала ли у меня крыша.

Нет, вроде на месте.

Она застенчиво заправляет за ухо кучерявый локон волос, и мне хочется повторить этот жест с ее волосами. Но разве позволит? Она же боится меня как огня. Стоит, дрожит, старательно прячет смущение под очаровательной улыбкой. А я продолжаю сидеть без движений и бестолково глазеть на нее.

— Рома? — Настя решает, что я не узнал ее. Или наоборот, не ожидала меня увидеть.

Не проронив ни слова, скольжу оторопелым взглядом по ее лицу.

Под тусклым освещением мне удается выделить каждую привлекательную в ней черту: глаза у девушки голубые, чуть подкрашены реснички, и губы пухлые в форме сердечка. Щеки покрыты легким румянцем и каким-то блеском, под слоем которого, я знаю, скрыта мелкая россыпь веснушек. Волосы собраны в хвост, только непослушные кучеряшки обрамляют ее миловидное лицо.

Настя привычно робеет, при этом открыто улыбается, будто рада меня видеть.

Вот смотрю я на нее и понимаю: встречал девушку всего один раз, а ощущение такое, будто всю жизнь знаю.

— Кхм, — нарочно откашливается, замечая мое подвисшее состояние.

— Да, это я, — отвечаю ей с кривой ухмылкой.

Откидываюсь на спинку кресла и скрещиваю руки на груди. Она тут же топчется взглядом по моим бицепсам, которые четко просматриваются под тонкой тканью серой водолазки.

— Что будешь заказывать... Рома? — жует губы, опуская глаза в пол.

Я бы тоже пожевал...

Блин!

— Графин с водой, — отвечаю ей, заставляя себя не смотреть ниже ее вспыхнувшего от волнения лица.

Не смотреть, я сказал! — сам себе отдаю приказ.

Но мои глаза уже несколько минут живут своей жизнью.

Кстати, темная облегающая футболка с эмблемой клуба наряду с короткой юбкой неплохо сидят на ней, лучше, чем штаны-шаровары и дутая бесформенная куртка.

Что это? Туфли на каблуках?

Мне определенно нравится ее униформа.

— Графин с водой? — возвращает мои глаза на себя.

— Да, — отличное решение вылить его себе на голову.

Я немного не ожидал увидеть ее в этом клубе, да еще в роли официантки, поэтому мой мозг и рецепторы, направленные на нее, творят херню.

— Что еще? — такое же робкое и тихое.

— Даже не знаю, предложи, — ухмыляюсь, заставляя ее краснеть еще больше.

— А что ты любишь? — ну вот, опять играет пальцем с прядью волос.

— Люблю, когда тает на языке, — смотрю прямым взглядом на нее, пока не дышит. — Сможешь придумать?

— Снежинки, — вдруг выдает она.

— Чего?

— Снежинки, — я не ослышался, — тают на языке. Разве ты не знал?

В ответ тупо молчу, просто потому что мне интересно ее слушать.