Я смотрю на него, нахмурившись. Подбираю слова, чтобы послать его как можно безопаснее, потому что это ведь Марк Орлов, хозяйский сын.

Марк не злой. Он… серьёзный, что ли. С него слетела вся дурашливость, и сейчас он кажется намного взрослее.

Спрыгивает на землю, идёт ко мне, и пусть вокруг открытое пространство, мне кажется, что никуда не деться.

— Марта, просто сядь на этот чёртов мотоцикл, — понизив голос, с тихим рычанием. — Я не трону тебя, обещаю.

— Да зачем вам это? Я отлично ходить умею.

— Зачем мне это? Хороший вопрос, — наклоняет голову набок, слишком высокий, чтобы мне не нужно было запрокидывать голову, глядя на него. — Не знаю, устроит ли тебя такой ответ, но я просто хочу тебе помочь.

— Помочь? — а вот это уже что-то новенькое.

— Ага, — кивает и быстрым жестом убирает чёлку со лба. — Мне почему-то кажется, что хотя бы один друг тебе в нашем доме пригодится.

И, не говоря больше ни слова, кладёт руки на мою талию. Легко отрывает от земли и несёт к своему проклятому мотоциклу, не обращая внимания на громкие протесты и решительные попытки вырваться.