— Насколько ты голодный? — спрашивает она тихо. — Хочешь салат или что-нибудь посерьезнее?

Гладит мою шею, целует подбородок.

Смирившись с тем, что ноутбук придется отложить, интересуюсь:

— Например?

— Например, стейк. Или пасту. Могу сделать бургер…

— Ладно, окей, — я сдаюсь. — Я голодный. В задницу салат.

Вика смеется. Целует губы.

Через секунду ее на моих коленях нет. Повсюду на кухне Вика включает свет. Открывает холодильник. На ней — моя футболка.

У нас с ней существует только одна насущная проблема, и Вика о ней знает. Знает, потому что умная. И принимает — я не в состоянии всерьез рассматривать ее мнение по какому-либо вопросу, тем более по существенному.

Она обслуживает мужиков за то, что те оплачивают ей жилье, еду и одежду. Я делаю для нее то же самое, и я у нее не первый спонсор. Вика активно расширяет кругозор, изучает иерархию французских вин, учит языки. Но для меня это ничего не меняет. Я уважаю все ее достижения, но, к сожалению, я не в состоянии закрыть глаза на то, что о ней знаю. Я не в состоянии предложить ей даже фиктивный брак, потому что не хочу усложнять.

Протянув руку, я возвращаюсь к прерванному занятию — беру с журнального стола ноутбук и кладу его на колени. Тру ладонью лицо, глядя в монитор.

В почте письмо от моего частного юриста. Час назад я отправил ему сообщение, велел готовить брачный договор, условия мы давно обсудили. Мои условия. Остались нюансы, закроем их по факту. Даю ему два дня, не больше. Больше — это просто риск.

В голове у моей потенциальной жены неконтролируемые процессы: слабоумие и отвага. От этого ситуация может забуксовать, а у меня нет в запасе времени.

Я пялюсь в одну точку, сжимая и разжимая кулак.

Она нихрена не изменилась. Вернее, внешне не изменилась. Прическа немного другая, волосы стали чуть короче. В остальном…

Даже не знаю.

В ушах блядский фантом. Смех…

Воспоминания.

— Это что?

Я отрываю глаза от экрана ноутбука, поверх него смотрю на Алису. Она кивает на желтый стикер, приклеенный к крышке.

— Код апокалипсиса? — Алиса выгибает брови, кусает губу.

В последние дни мне кажется, что у нее навязчивая потребность привлекать к себе мое внимание. Когда мы вместе, максимум, на который она позволяет от себя отвлечься, — это минута.

Удивительно, но меня это не раздражает. Я вообще не знаю, что со мной. В ней нет ничего, что бы меня раздражало.

Я примерно предполагаю, как эта ситуация называется. Есть такое емкое слово…

Закрываю ноутбук.

Алиса успевает дернуть стикер, он остается у нее. Приклеив его к столу, водит по бумажке пальцем, бросая на меня взгляды.

— Это пароль, — говорю я, наблюдая.

На ней футболка и короткая юбка, а сверху — моя толстовка. За окнами кафе шпарит проливной дождь, как-то резко стало холодно.

Она слегка не угадала с одеждой.

— Пароль? — Алиса снова стреляет в меня взглядом.

Большие карие глаза, пухлые, очень пухлые губы, длинные темные волосы.

Она красивая. Знает, что красивая, но она еще очень зеленая. В некоторых вопросах совсем наивная.

Ее флирт заставляет меня улыбаться. Расслабиться, включить отъявленный похуизм. Просто отдыхать. Получать удовольствие.

— Угу, — отвечаю я, забросив за голову руки. — От секретных материалов.

— Что за материалы?..

— Секретные.

Она смеется.

Я поглубже вдыхаю. Наблюдаю.

— Это что, вчерашнее число? — улыбается Алиса. — Ноль второе, ноль пятое…

— Да, — отзываюсь я лениво. — Пароль меняется каждый месяц. Я задолбался их придумывать. Решил сильно не париться. Дай мне…

Она протягивает стикер, и я сминаю его в кулаке, забрасываю в пустую кофейную чашку. Я записал, чтобы не забыть через пять минут.