И да, мне даже не надо видеть кто там. Я итак знаю...

Рид медленно обходит наш лежак, вытаскивает из карманов руки и садится на корточки рядом с нами.

Он так близко, что в нос сразу ударяет его запах. И я непроизвольно, словно какой-нибудь воришка, медленно и глубоко дышу... 

Как заворожённая, наблюдаю за тем, что происходит. 

Ветер треплет его белоснежную рубашку, небрежно расстёгнутую на несколько пуговиц. 

Уверенно протягивает широкую, грубую ладонь. Осторожно стирает слёзы с её щеки. 

У меня от созерцания этого пропитанного мужской лаской жеста внутри что-то ломается. 

Ванесса замирает в моих руках, перестаёт судорожно рыдать и сотрясаться в конвульсиях. 

А я смотрю. Смотрю, не отрываясь, на его длинные, полуопущенные ресницы, тонкую складку несуществующих морщинок на лбу, появившихся от того, что хмурится, глядя на девчонку из своего далёкого прошлого. На то, как желваки на лице двигаются, выдавая бурю, что сидит внутри.

Здесь на палубе так тихо, что в какой-то момент даже страшно становится. 

– Прости... – сорванным хрипом шепчет Ванесса, испустив полувздох, разрывающий его грудную клетку, вздымающуюся под лёгкой тканью.  

– Иди сюда, глупая... – произносит он, обращаясь к ней. И в голосе его столько приглушённой бархатным баритоном боли, что я на секунду вздрагиваю всем телом. Слишком явно чувствую ту самую связь, о которой говорила Ванесса в тех своих голосовых сообщениях, хранящихся в старом самсунге на дне коробки, которую я однажды обнаружила под своей кроватью. 

И отчего-то больно под рёбрами невыносимо...

Ванесса, словно ребёнок, доверчиво тянется к нему. Рид встаёт, с лёгкостью поднимая девчонку на руки. Она тут же льнёт к его телу, утыкается носом в сильную шею и жадно обнимает крепкие плечи. 

А мне только и остаётся смотреть на удаляющуюся спину. Видеть его профиль и то, как губы заботливо касаются её влажного лба. 

И будто заточенным лезвием провели от солнечного сплетения к животу... 

Мне физически больно видеть этих двоих рядом друг с другом.

И это, чёрт возьми, очень дурной знак...

4. Глава 3 Дженнифер

Настроение упало в ноль. Время позднее, и я, честно говоря, устала от сегодняшнего бесконечного праздника. 

Ещё немного посидев в одиночестве, решаю отправиться спать. 

Кутаясь в куртку, встаю и направляюсь вниз в сторону кают. Теплоход стоит на месте, но мои ноги всё равно предательски заплетаются. Не надо было столько пить. Вечно я забываю, что виски – напиток серьёзный и шутить с ним не стоит.

Спускаюсь по ступенькам и заворачиваю в полутёмный коридор, освещаемый красивыми боковыми светильниками. Да так и замираю на месте. Потому что там впереди – Роуз. Стоит напротив чьей-то каюты. И при этом тихо, но весьма решительно барабанит кулачком в дверь.

Это то о чём я думаю? Почему только сейчас? С мыслями и силами собиралась? Времени с нашего разговора прошло минут тридцать минимум. 

Я делаю шаг назад, возвращаясь за угол, и уже оттуда наблюдаю за тем, что происходит. Ну потому, что живое, трепещущее любопытство всегда берёт верх над всеми остальными чувствами...

– Онил? – раздаётся недовольный и вместе с тем удивлённый голос Картера Лероя.

Я тихонько прыскаю. И всё-таки да, пошла к нему дурочка!

– Выходи давай, есть разговор, – с ходу заявляет девчонка. Да таким голосом, что мама дорогая...

– Дверь перепутала по пьяни? – злится он. 

– Нет, не перепутала. Мне нужен именно ты.

– Да что ты! – ядовито выплёвывает он.

– Лерой... 

– Я занят.

Это его «я занят» прозвучало весьма убедительно. Делай ноги, Роуз! Умоляю.