— Привет из бана, Ника Билецкая.

Я вздрагиваю и оглядываюсь. Стыдно, но на слишком громкий оклик списать реакцию не получится.

Я не караулила Татарова весь вечер, но время от времени о нем вспоминала. А вот приближение проворонила.

Сейчас он с улыбкой делает шаг за шагом, а я почему-то не отворачиваюсь, а жду.

Возвращаюсь взглядом к танцполу, нахожу Иришу, фокусируюсь, но боковым зрением все равно отмечаю, что Тим показательно уперся о перилла пятой точкой. Ему не интересно, что происходит внизу, он смотрит на меня.

Смущает, конечно. В горле пересыхает. Поворачиваю голову, смотрю, как пьет из высокого стакана напиток, похожий на колу. Только не понять — чистую или с чем-то. Он выглядит расслабленным и довольным. Понятия не имею, это состояние по жизни или игра для меня. Хотя опять-таки скорее всего кому-то просто пора успокоиться, ведь мир не вращается вокруг Никуши.

— Привет. Если ты ждешь извинений — их не будет.

Судя по тому, как широко улыбается, извинений Татаров-то как раз не ждет. Во мне просыпается ставшее привычным желание его покусывать. А он делает вид, что позволяет.

— Ничего не жду, Ника. Просто увидел — подошел.

Смешинки в мужском взгляде растворяются, он пытается сыграть со мной в искренность, но я не верю, поэтому фыркаю. Он увидел меня почти сразу, а сейчас подошел, потому что развлечения кончились. Это не должно волновать, но меня немного задевает.

Мой заработок — развлекать подписчиков интересностями своей жизни. Но почему-то сейчас чувствовать себя развлечением совсем не хочется.

— Почему без Паши?

Наглый Татаров не ждет моего ответа, позволяет себе новый бесцеремонный вопрос. На мое стандартное: отдыхает, реагирует усмешкой.

Не хочу играть по навязанным им правилам, но и грубость проявлять тоже, поэтому пытаюсь поменять на собственные:

— А ты почему один? — Только не спрашивайте, откуда я знаю. Не спрашивайте, почему мне было интересно. Не спрашивайте, зачем я убедилась.

Эти вопросы я и без вас вижу в снова зажегшемся взгляде Тима. Хотела перевести игру на его половину поля, а кажется, что мяч отрекошетил и попал в мою штрафную.

— А я вообще один, Ника Билецкая. Холостяк.

Он поднимает руку и перебирает в воздухе красивыми свободными пальцами. Просто святой.

Мне хватает выдержки хотя бы не ляпнуть рвущееся глупое: никто не дает?

Конечно, дают. Страшно представить, сколько сердец он разбил.

Интуиция подсказывает, что Татаров — очаровательный блядун. Легкий, утонуть элементарно, выплывать не хочется. Но он-то быстро выходит на поверхность. Просто балуется, говнюк.

Думаю об этом, проезжаясь взглядом по мужчине. Когда возвращаюсь к глазам — он ждет мои с интересом, приподнимает бровь, без слов просит поделиться выводами. Но я не стану.

— Я почему-то думал, что когда люди в браке, везде стараются быть вместе. У одной известной блогера читал об этом, пока она меня не заблокировала…

Опять фыркаю, веселя Тимофея. Он забавляется, дергая за ниточки. А я никак не могу поймать болевую точку и дать достойной сдачи.

— Какой ты обидчивый. Я освободила тебя от бессмысленной повинности лайкать ванильные истории, а ты недоволен…

— Мне нравилось…

Я не знаю, когда именно сердце начало реагировать, но сейчас оно делает паузу и ускоряется.

Не знаю, что ответить. Отворачиваюсь, смотрю вниз.

Мне нужно опять найти свою Иру. Стараюсь, слегка сощурившись. Не получается.

Татаров не уходит. На танцпол не смотрит. Долго на меня, потом куда-то перед собой. Пьет из стакана, а я бы предпочла, чтобы исчез.

Разговор не задался. Впрочем, разве могло быть иначе? Я его никогда не подпущу близко. Не доверяю.